Дамочка с фантазией

Ничего нет особенного в том, что она называет мою фамилию. Да и сама фамилия не бог весть как ужасна. Но кажется, что к моему лбу приложили раскаленное клеймо. Меня сотрясает приступ дрожи. Черт знает, в каком состоянии я нахожусь, но мне даже мерещится, что содрогнулись и мои соседи. Оба уставились на меня с новым приступом интереса. Их лица почему-то озадачены.

Да что происходит?! Может быть, меня уже объявили в розыск по железной дороге? Но проводница узнала бы об этом первая. А она держится как ни в чем не бывало.

А вдруг она притворяется? Вдруг сейчас выйдет в тамбур, свистнет-гаркнет - и примчится отряд ментов, повяжут бедную детективщицу да под белы рученьки…

И тут до меня доходит смысл ее слов. Черт, я ей дала билет не до Москвы, а обратный! А тот, правильный, я куда подевала?

Вскакиваю, роюсь в карманах куртки. Точно, вот он. Отдаю его, обратный забираю, прячу в карман джемпера, к паспорту.

– Значит, остальные до Москвы, одна пассажирка выходит во Владимире… - бормочет проводница, делая пометки в своем талмуде, а я стискиваю руки меж коленей, чтобы утихомирить их дрожь. - Чайку кто-нибудь хочет попить?

– Нет, спасибо.

Мои соседи тоже отказываются.

– Извините, а когда можно умыться? - спрашиваю я.

– А вот проверю все билеты - и открою туалет, - говорит она и уходит.

Не то чтобы мне было туда нужно… Просто хочется выйти из этого купе и больше в него не заходить! Я не могу выносить пристальных взглядов моих соседей! Честное слово, они во мне скоро дырку прожгут!

– Вы, наверное, хотите уже постелить? - говорит наконец сосед. - Я могу выйти.

– Нет, нет, - вскакиваю я. - Пойду постою в коридоре.

Беру полотенце и ухожу в конец вагона, в маленький тамбур перед туалетом. Сажусь на ящик для мусора и начинаю мечтать, чтобы проводница проверяла билеты долго-долго, чтобы за это время мои соседи уснули, погасили свет в купе, а я бы тихонько скользнула на свою полку, накрылась с головой, и, может быть, мне удалось бы забыть о событиях последних суток, забыть о пристальных взглядах попутчиков…

Вижу, что из нашего купе выходит "милый мой бухгалтер". Конечно, он мгновенно поворачивает голову, находит меня взглядом и снова начинает пялиться.

В принципе мне приятно, когда на меня обращают внимание мужики - без разницы, нравятся они мне или нет. В конце концов, женщина рождена для того, чтобы привлекать к себе внимание мужчин, это ее, так сказать, жизненная функция. Но в данный момент я бы эту свою функцию с удовольствием сменила бы на что-нибудь попроще. Тем более что так мужики, заинтересованные моей скромной особой, не смотрят. Для этого "бухгалтера" я отнюдь не красивая женщина. Для него я какая-то цифра, из-за которой не сходится дебет с кредитом. Я его чем-то очень сильно озадачиваю. Чем? Почему?!

Поглазев на меня достаточно, чтобы я снова начала интенсивно колотиться, сосед уходит в противоположный конец вагона, занимает сторожевую позицию около другого туалета и стоит, то и дело поглядывая в мою сторону.

Тем временем из купе высовывается тетка в свитере, зыркает глазами туда-сюда, уходит обратно и запирает дверь. Наверное, собирается переодеться. Почему-то я чувствую себя уверенней от того, что мой паспорт, обратный билет и деньги лежат в кармане джинсов. Глупо, конечно, однако…

Пуганая ворона пролетает за темным, примороженным окном, боясь куста, ветки которого виднеются вдали.

Проверка билетов окончена, туалет открыт, я посещаю его, умываюсь, выхожу и бреду к своему купе. Оно все еще заперто. Стою, жду, пока дверь откроется. Возвращается и "милый мой бухгалтер", становится рядом, смотрит в темное окно, но я убеждена, что он разглядывает не дальние дали, а мое искривленное отражение в темном стекле. Да он просто извращенец, вот он кто!

Дверь с грохотом отъезжает в сторону. Вспоминаю, как открывалась прошлой ночью дверь в том купе - практически беззвучно. И меня снова начинает трясти. Я знаю, чего мне хочется, хочется до смерти: выпить. Набухать полстакана коньяку и ахнуть одним глотком. Жуть, да? Но, кажется, только это мне поможет сейчас. Разве что дойти до ресторана? Зато как будет спаться… без задних ног!

Останавливает меня только мысль о финансах. А вдруг произойдет какая-то накладка и гонорар в издательстве мне не дадут? Тогда придется задержаться в Москве еще на день, сдать обратный билет, потеряв на этом какие-то деньги, а мой кошелек вряд ли выдержит такое мощное кровопускание: и ресторанный коньяк, и московскую гостиницу, пусть даже на одну только ночь, и сданный билет…

Тетка в черном выходит, обжигает меня угрюмым взглядом и топает в сторону туалета. "Милый мой бухгалтер" делает приглашающий жест: мол, проходите, переодевайтесь, ложитесь спать. Я киваю и проскальзываю внутрь. Деликатный все же человек, вот еще бы с глазами своими ошарашенными совладал…