Дар

— Добрая ты, сил нет, — проворчал Скрипач, но Берта показала ему кулак — нишки, мол.

— Так вот, сдавать прямо на месте, и поэтому мы с ней сможем продолжить даже с большей отдачей, чем здесь, не отвлекаясь на «Стрелу» и «Мишень».

— Тем более что ключевое по «Стреле» и «Мишени» сделано, — добавил Ит. — Мы там сейчас не очень нужны. Главное, что «уходить» Контролю уже мешают, и поэтому идет новый набор данных. В последнем разговоре Федор Васильевич что-то говорил о трёх годах чистой статистики. Ну и на фиг мы для этого здесь?

— Логично, — согласился Илья. — Это они и сами могут. Фэб, что скажешь?

— Думаю, — Фэб сидел на диване, вытянув ноги, откинувшись на мягкую спинку, и о чем-то размышлял. — Всё вроде бы неплохо, да. А что по классам работы в самом госпитале? Они там подтвердить что-то смогут?

— Вот да, — Кир, который, казалось, до этого дремал, открыл глаза. — Вот я хочу средний уровень, Илюш. За год его там сделать реально? Зачтут?

— Ну, ты спросил. По работе, сам понимаешь, — пожал плечами Илья. — «Вереск» же зачли? И это тоже.

— Илюх, если нас будут ставить в оранжевую зону ассистентами, нам ничего не зачтут, — справедливо заметил Ит. Отцепил от ноги котенка, который, видимо, решил, что нога это очень большая мышь, и посадил на спинку дивана. — И это действительно важно. Вот честно, мы бы хотели работать с вами всеми, а не с кем-то новым. Мне не хочется, чтобы у меня выдирали инструмент из рук, приговаривая «смотри как нужно».

— Ну, думаю, это как раз запросто можно устроить, — хмыкнул Илья. — Идем своей бригадой, работаем этой же бригадой. Так что не переживай.

— Тогда ладно, — кивнул Кир. — Тогда это дело. Илюх, останешься? Мы завтра с самого ранья в Борки. У тебя же выходные? Поедешь?

— Ну… — Илья замялся. — Можно, наверное.

— Слушайте, а давайте всех на завтра, на вечер, позовем? — оживился Скрипач. — Места полно, погода классная. Возьмем мяса, вина. Хоть посидим по-человечески.

— Все не смогут, — с сожалением ответил Илья. — Рыжий, забери от меня эту кисю, пока я его не раздавил случайно!.. Смогут… так… Зараза с Олле, Поль, Дослав, Руби… ну, я… остальным звонить надо. С ночевкой?

— Конечно, с ночевкой, — заверила Берта. — Мы тогда утром поедем, а вы после обеда подтягивайтесь. Есть хороший катер на три часа, он в четыре с каким-то копейками туда приходит, и есть не очень хороший катер на четыре, он приходит в полшестого. Мы к вашему приезду как раз всё купим и подготовим.

— Будете наслаждаться природой и жизненными благами, — подхватил Скрипач. — И купаться в Истре. И есть шашлыки. Всё, Илюх. Иди, звони.

* * *

Уже собрались, уже сидели, уже доедали первую подачу — салат и бутерброды, когда Ит вспомнил, что надо докупить на завтра растительного масла и муки, чтобы сделать оладьи. До закрытия магазина оставалось полчаса, поэтому он решил прокатиться: взял старый и весьма раздолбанный велосипед «Старт-шоссе», закинул за спину рюкзак, чмокнул Берту, и сказал, что скоро вернется.

Успел. Масло и мука перекочевали в рюкзак, и он не спеша поехал обратно. Мелькнула мысль — а не доехать ли до реки? Почему-то захотелось немножко побыть одному. Посидеть минут десять, подумать. О чем? Если бы его в тот момент спросили, он бы не сумел ответить. О чем-то важном, что не помещается в слова.

Да, так бывает.

…На берегу, на их любимом месте, было пусто — Ит даже немного удивился. Прислонил велосипед к старой плакучей иве, стоящей у воды, положил рюкзак, сел на траву.

Самое начало лета, и как же хорошо!.. Ленивая, спокойная река несла мимо него свои темные воды, деревья стояли молча, в безветрии, и только птицы перекликались где-то вдалеке. Тишина и спокойствие словно бы накрыли собой маленькую полянку, на которой он сейчас сидел.

И запах — пахло летом, водой, цветами. Но к сладкому аромату пойменного разнотравья примешивался сейчас еще один терпкий и горький оттенок. Ит повернул голову — и точно, меньше чем в метре от него цвела полынь.

Он протянул руку и сорвал веточку — резкий, понзительно-печальный запах; запах горькой травы, целебной, да, но почему от этого запаха сейчас так сильно защемило сердце?

А ведь это и есть вечное, понял он. И этот берег реки, и горькие травы, и звуки, и запахи, и теплый летний вечер… «Contra vim mortis non est medicamen in hortis — от смерти нет в саду трав». Или всё-таки есть? И это можно хотя бы попытаться понять. Я не обращал внимания, но кто-то другой, наверное, обратил. Ведь так?

И для кого они здесь, эти горькие травы?

Ничьи? Общие? Нет пока ответа.

Но может быть, когда-нибудь потом — ответ будет.

Ит встал, невесть зачем сунул веточку полыни в нагрудный карман рубашки, поднял с земли рюкзак. Бросил прощальный взгляд на реку.

А потом шепнул, обращаясь к кустику горькой полыни:

— Дождись, хорошо? Мы еще вернемся. Мы обязательно вернемся.

* * *