Дар

* * *

Дорога была знакомой, сто раз до этого они по ней ездили. И в самом начале знакомства с Террой-ноль, когда работали водителями на БЛЗ, и позже. Поэтому в окно нет-нет, да поглядывали — узнавая и не узнавая одновременно. Днем Ит лег поспать часика на три, а Скрипач отправился «на разведку». Где он гулял эти три часа, несколько дней оставалось для Ита загадкой. Лишь потом Скрипач объяснил, что сумел напроситься посидеть в кабине. Соскучился…

А потом снова ехали, и говорили, и смотрели в окно, и вспоминали. К вечеру, как стемнело, у обоих в душе поселилось какое-то давно забытое спокойствие — потом Скрипач признался, что давно так хорошо не спал, как в автопоезде, пока они ехали. Легли, но заснуть удалось не сразу — слишком много тем накопилось для разговоров. Потом всё-таки вроде бы уснули, но Ит всё равно спал, как ему казалось, вполглаза — он ждал.

Едва не проспали большой тоннель, но Ит вовремя проснулся, и разбудил Скрипача, и они почти час смотрели на плывущие мимо каменные стены, подсвеченные яркими фонарями.

— Интересно, что было бы, если бы я, когда ехал по нему впервые, вписался в стену, — пробормотал Скрипач. — До сих пор жуть берет, как подумаю.

— Ты бы не вписался, — уверенно ответил Ит.

— Почему ты так думаешь?

— Потому что я в этом уверен. Ложись, два часа ночи.

Скрипач лег и вскоре уснул, а Ит еще почти час смотрел на тоннель — БЛЗ шел очень медленно, едва заметно покачиваясь и кренясь в поворотах. Хороший водитель, подумалось Иту. Осторожный. И трассу знает…

Проснулись они от стука в дверь — проводница звала сходить за завтраком. На завтрак была положена овсянка, вареные вкрутую яйца в помятой скорлупе и, к вящей радости Скрипача, по полпачки того самого печенья. Еще давали жидкий и, по мнению обоих, слишком сладкий какао — пришлось разводить его водой, получилось в самый раз.

— Интересно… — пробормотал Ит, глядя в окно. — Раньше дорога занимала больше времени.

— Правильно, — подтвердил Скрипач. — Ты не заметил?

— Что не заметил? — не понял Ит.

— Два отрезка было на антигравах. Но, видимо, ты проспал оба.

— Когда?

— Первый раз вчера, второй сегодня рано утром, после тоннеля. Эй, шляпа, в билетах же было написано. Ты их хоть посмотрел?

— Нет, — покачал головой Ит.

— Ну и дурак. Автопоезд идет сутки, это люкс. Он поэтому дороже. Другие тащатся, как обычно, по полтора суток, — пояснил Скрипач. — Такие, как наш, ходят только по важным трассам, типа этой. Вся прочая страна катается, как обычно.

— Ах вот оно что, — удивился Ит. — Ладно. Буду знать.

— Ну знай, знай…

* * *

В Ялту прибыли к вечеру. Хотели было зайти в какое-нибудь кафе, перекусить, но выяснилось, что последний автобус на Симеиз уходит через сорок минут. Поесть явно не получится. Махнули рукой — ну и ладно, на месте поедим — и через двадцать минут уже сидели в маленькой пропыленной машине, в которую спешно набивались пассажиры.

— Не думал, что ЛИАЗы до сих пор ездят, — покачал головой Скрипач. — Сколько ж ему лет, интересно?

— Больше тридцати, — уверенно ответил Ит. — Пока кое-кто сходил с ума, я работал в транспортном…

— …и до сих пор наизусть помнишь, чего у вас там было, — подначил Скрипач. — Главное, чтобы он не развалился по дороге.

— Не бойся, не развалится, — усмехнулся Ит. — Вечные машинки. Конверсия.

— А, да. Точно, — вспомнил Скрипач. — Действительно.

Дорога заняла минут сорок, и все эти сорок минут они снова смотрели — узнавая. Путь этот был для них знаковым, ведь в Симеизе находился портал, принадлежавший Джессике, и по этой дороге они ездил много лет. Ливадия, Курпаты, Гаспра, Алупка… маленькие поселки, сложенные из грубого камня ограждения дороги, кипарисы, до боли знакомые места, о которых они в последние годы и думать забыли.

— Ит, слушай, давай как-нибудь смотаемся в Алупку, чебуреков поедим, — предложил Скрипач. — Ну хотя бы посмотрим, может, та чебуречная еще жива?

— Столько лет прошло, — с сомнением заметил Ит. — Скорее всего, там больше ничего нет уже давно.

— Разведку сделаем, — попросил Скрипач. — А вдруг?

— Если будет время, то съездим, наверное, — пожал плечами Ит. — Да, чебуреки были очень вкусные.

— Слушай, тебе не кажется, что мы последнее время говорим только о еде? — Скрипач задумался. — Такая природа вокруг, а у меня только чебуреки в голове. Это как-то неправильно.

— Во время двадцатилетней мы тоже про еду говорили, если помнишь, — пожал плечами Ит. — У кого чего болит. Видимо, мы просто голодные.

— Наверное. Хотя странно. В госпитале-то мы нормально ели.

— Когда время было, — хмыкнул Ит. — А потом… у вас всех тюрьма, у меня… даже говорить не хочется. Я тоже постоянно про еду думаю, — признался он. — У меня сейчас мечта — объестся, а потом завалиться спать на сутки.

— Угу, переваривать, — кивнул Скрипач. — Если там будут выходные, пару раз так и сделаем.

— Хорошо бы.

— Так… Ит, смотри, куда едем, — Скрипач вытащил из клапана рюкзака сопроводительные документы, которые им прислали. — Это, кажется, у самой горы Кошки, пониже, за дорогой. К пляжу близко. Там, если я помню, раньше какой-то небольшой санаторий для туберкулезников был.