Дарю веснушки

— Тебе бы всё «А я?»! Так это просто! Ты же девчонка... Много ты видела клоун... тьфу, даже выговорить трудно... клоун-их?

Лида опять заморгала. Не могу видеть, когда она жалобно моргает!

— Ладно, так и быть, попробую похлопотать, — успокоил её.

Лида обрадовалась.

— Как это похлопотать?

— Сам не знаю. Ешь пирожные.

— Давай вместе. Вдвоём веселей.

Я подумал: вдвоём и вправду веселей.

— Разве говорят — клоуниха? . . — продолжала она допытываться.

— Не мешай, — прервал я ее. — Не знаю, что с тобой делать. Мало того, что ты девчонка. Ещё и веснушек у тебя нет. Попробуй сделай из тебя клоуниху...

А про себя подумал: «Что, если Кириллу Яковлеву про Лидку рассказать? Может, он сё в дочери возьмёт. Ну а то, что у неё нет веснушек... Бывает же: у сына есть, а у дочери нет».

— Вечером посоветуюсь с одним человеком, — пообещал я. — Завтра ответ тебе дам.

— Ой! Как долго! — вскрикнула Лида, приканчивая последнее пирожное.

— Ничего. Потерпишь. — И предложил: —А сейчас поклянись самой страшной клятвой, что не проболтаешься никому!

Лида высунула язык... и уколола его булавкой, которую выдернула из воротника.

— Проболтаюсь, отрежь мне кусочек языка! —

И тут же спросила как ни в чём не бывало: —Можно, в школу схожу сказать, что я тебя первая нашла?

— Для чего? Хвастать?

— Когда я хвасталась? — взбеленилась Лида.— Это ты хвастун. Я за Марину Семёновну переживаю. Хочу предупредить, чтобы не волновалась из-за тебя.

— Чего же ты стоишь? Беги скорей! Лида припустила что было мочи.

— Скажешь Марине Семёновне, — крикнул я ей вслед, — что я не из-за неё сбежал, а из-за толстухи.

Лида что-то крикнула мне про толстуху. Но я уже спешил домой и ничего не разобрал.

Бесценная потеря

Бегу и воображаю, как встретят меня дома. Радио надрывается: «Пропал мальчик...» Мама, бабушка и даже папа плачут. Я спокойно вхожу в квартиру. Все сразу вскакивают... Я показываю записку Кирилла Яковлева вместе с билетами на представление.

Подумал про билеты, захотелось посмотреть на них. Сунул руку в карман и чуть не упал. Ни записки, ни билетов. Вывернул все карманы, снял куртку и встряхнул. Коробка с гримом есть. А билетов нет. И записки — тоже. Пропал!

«Сперва фотограф сказал, — быстро-быстро вспоминаю я, — что не пойти на представление — всё равно что потерять лотерейный билет, выигравший автомобиль! Я, чтобы не потерять билеты с запиской, держал их в правой руке. Левой взял от Кирилла Яковлева пирожные. Потом, чтобы ему подать руку для прощанья, билет с запиской переложил из правой в левую...

Куда делись билеты с запиской? Может, в урну их выбросил?»

Меня прямо в жар бросило. Помчался обратно к урне. Она на месте стоит. Перевернул её. Исчезли билеты! И записка тоже. Вернулся к тому месту, где с Лидой пирожные ели. Каждую бумажку подымаю. Но уже совсем плохо вижу. Слёзы мешают. В голове всё перепуталось.

Прохожие мимо идут. Никто на меня внимания не обращает. Пошёл и я.

Куда — и сам не знаю. Вижу, милиционер приближается. Я с ним давно знаком. Ещё когда первоклашкой был, мне подарили велик. Поехал я форсить на середину улицы. Милиционер свистнул, я остановился. Он спросил, где живу, и проводил меня до дома. С тех пор мы с ним подружились.

На этот раз мне от него удрать захотелось. Но он меня уже увидел и рукой знак сделал. Пришлось подождать его. Стою. Милиционер подходит ко мне. Думаю, ругать начнёт. А он мне ласково-ласково говорит:

— Чего это ты, дружок, пригорюнился?

Слёзы у меня хлынули ручьём, слова толкового сказать не могу. Бормочу ерунду про какой-то автомобиль, про выигрышный билет. Что если его потерять — топиться надо. И что я потерял билеты...

— Какой автомобиль? — спросил милиционер.

— Не знаю! — с рёвом отвечаю.

Схватил он меня и усадил на какой-то ящик. Я слёзы рукой вытираю.

— Перестань ты хныкать! Потерял или украли?

— Не знаю. Ничего не знаю, — продолжаю бессвязно бормотать.

— Разберёмся! Пошли домой!

— Лучше в милицию!

— Да ты не бойся, — успокаивает он. — Я тебя в обиду не дам.

И повёл меня за руку.

"Всё хорошо, прекрасная маркиза"

Когда мы подходили к нашему подъезду, разные старушки и тётушки, которые целыми днями пасут коляски с младенцами, кинулись предупредить моих родителей.

Дома радио молчало. Никто не плакал. Мама бросилась меня тискать и целовать. Папа, нахмурив брови, толкнул меня в бок.

— Я всегда говорил: Маяковский прав! Наша милиция нас бережёт! — Папа подал руку милиционеру и сказал:—Спасибо! Спасибо, товарищ милиционер.

Я надеялся, что милиционер отдаст честь и отрапортует: «Служу Советскому Союзу!» Он же засмущался и сказал, что не заслуживает благодарности.

Тогда папа повернулся ко мне и уже грозно спросил:

— Ну-с, удалец-молодец, доложи, что натворил!

Милиционер поправил папу:

— Зачем же так сразу — «натворил»? Он — парень надёжный.

Думая, что я не замечаю, милиционер так посмотрел на папу, будто гипнотизировал его. Папа у меня сообразительный.

— Конечно, конечно! — закивал он. — Иди, сынок, помой руки.

Когда я возвратился, в комнате чужих не было.