Давай попробуем просто жить

Я присаживаюсь к нему на кровать. Он уткнулся лицом в подушку и не желает поворачиваться.

Острое чувство жалости - какой же он всё-таки ребёнок. И ведь наверняка сейчас лихорадочно виноватых ищет. Так ему проще жить.

- Скажи, это только мне кажется, или она действительно изменилась? - он, наконец, садится, обхватив колени руками, и на лице его веснушки всё ещё горят.

- Не знаю. Может, ты просто видел её не так?

- Раньше всё было проще, - он кутается в одеяло, словно ему холодно. - Я был уверен, что знаю, чего она хочет.

- Ага, и хотела она, по-твоему, именно того же, что хотел и ты, так?

- Ну… да, так.

Рон, я не слишком разбираюсь в таких вещах, как любовь, но всё-таки даже я понимаю то, о чём просто не могу тебе сказать. Поэтому я всего лишь тихонько укрываю тебя одеялом и провожу по твоим рыжим вихрам - спи…

Потом, когда Рон уже вовсю сопит, даже во сне сохраняя обиженное выражение лица, прибираюсь на столе, уничтожаю свои эпистолярии, вздыхаю и всё-таки убираю перо и чернила, которые мне ничем не помогут. Пью лекарство, верчу в руках полупустую склянку и думаю о нём - как он там?

* * *

Конечно, ночью он мне приснился. Я знал, я даже спать пораньше лёг.

Он присел на кровать и наклонился - волосы махнули по щеке и шее. Я притянул его за затылок и зарылся носом - в волосы эти, в ключицу, слабо пахнущую снегом, и не мог шевельнуться, боялся, что он вскинется, оскорблено поведёт плечом, полоснёт презрением. А он опустил свои руки мне на виски и что-то прошептал прямо в макушку - не разобрать.

Во сне у его губ был горький привкус, и я не мог остановиться, чтобы вдохнуть воздуха - так бы и умереть, губы к губам. Я притискивал его за лопатки - ближе, ближе, мне всё казалось, что я недостаточно крепко прижимаю его, и он вывернется из моих ладоней. Когда же он в ответ вжал меня в постель, всем собою, целиком, я оторвался от его губ, покрепче обнял его, прижал щёку к его щеке и для верности ещё обхватил его ногами - перекрывал ему пути к отступлению.

Каждое, даже самое незначительное его касание - губами, руками, щекой - и я сладко дрожу под ними. Ловлю их пальцами, поворотом шеи, выгибаюсь - не хочу упустить хоть что-то. Принимаю всё, что он отдаёт, и где-то в переносье, глубоко, начинает щипать от переполненности эмоциями.

Затем его рука протискивается между плотно прижатыми телами, накрывает мой пах, сжимает и чуть вдавливает и, кажется, я всхлипываю, подаваясь к нему бёдрами. Чтобы я кончил, для него оказывается достаточным всего лишь обхватить меня там сильнее, всею ладонью, прямо через ткань…

Под рукой влажно и тепло, и плечи ещё чуть вздрагивают - отголоски сна. Шевелиться не хочется, и я ловлю остатки этой дрожи, чтобы запомнить.

И снова проваливаюсь в сон…

* * *

Завтракаем мы в полном молчании, прерванном лишь дважды. В первый раз это стук совы в стекло. Рон, отдавая мне письмо, комментирует - из аврората, теперь полдня там проторчишь, с их формальностями. Второй раз он заговаривает уже под конец, когда его тарелка почти опустела. Сообщает, что возвращается в Нору, мол, ещё остался кусок от каникул, и мне уже не нужна его помощь, и у него там какие-то ужасно важные дела… Настоящую причину он так и не озвучивает, но я не говорю ему об этом. После вчерашнего мне почему-то сложно требовать от него откровенности.

Мы неловко прощаемся - да, Рон, я передам Гермионе, что у тебя возникли неотложные дела, да, конечно, если что - пришлю сову, да, разумеется, я буду осторожен… Я не говорю ему - Рон, не сбегай, это не поможет, будет только тяжелее. Я не уверен, что он меня услышит.

Почти сразу выхожу из дома - побыстрее отделаться от авроратской канцелярии.

На входе строгая ведьмочка обменивает мою палочку на бэйджик. «Второй этаж, отдел противозаконного применения волшебства к магам, направо до конца коридора». В коридоре пахнет не слишком свежими носками и затхлой тиной вперемешку с запахом чёрствых кексов. По стенкам сидит разношёрстная публика - пара патлатых колдунов неопределённого возраста в грязных мантиях, разукрашенная точно рождественская ёлка девица без мантии и в символической юбке, развалившийся в кресле и сладко похрапывающий - похоже, основательно перебрал огневиски - маленький волшебник, подозрительно напоминающий профессора Флитвика. Хмыкаю и толкаю ручку щербатой двери.

Сотрудник аврората пару минут тщательно делает вид, что работает так напряжённо, что даже не замечает посетителей. Складываю руки на груди и нацепляю непробиваемое выражение лица - пусть не ждёт, что я начну кашлять, притопывать ботинком или ёрзать в кресле. Беру со стола «Вестник волшебника» и с интересом рассматриваю колдографии - читать-то эту муть всё равно невозможно.

Маг откашливается и, наконец, уделяет мне своё драгоценное внимание - представляется и называет должность. О, я польщён. А я Поттер. Гарри Джеймс Поттер.