Давай попробуем просто жить

«Но он же спит, он не почувствует, если ты коснёшься - очень осторожно. И он не проснётся».

«Ты потом пожалеешь».

«Пусть».

«Будет больно».

«Мне уже давно больно. Я привык».

Кажется, я не успеваю доспорить сам с собой, потому что пальцы уже осторожно проводят по его волосам. Еле ощутимо, невесомо, только бы не разбудить, насмотреться на него. И я забываю обо всём.

А щёки у него и впрямь нежные. И тёплые. Очерчиваю по контуру - от виска до шеи, пальцы готовы таять от его тепла. Я плавлюсь вместе с ними.

Рука нерешительно замирает, не осмеливаясь на большее.

А потом я, наверное, теряю последние остатки разума, потому что, не дав себе опомниться, наклоняюсь и дотрагиваюсь губами до его горячего лба. Прижимаюсь щекой, вдыхаю его запах, пальцы зарываются в волосы. Губы скользят к виску, оставляют чуть заметный поцелуй - на скуловой косточке, на том самом месте, где когда-то был синяк. Схожу с ума от его близости и от того, что нельзя, никак нельзя сильно, властно, с размаху, не думая ни о чём обнять его, прижать к себе. Можно только так - едва касаясь, не успевая понять и почувствовать, не давая себе воли.

Осторожно целую шею - прямо в бьющееся, пульсирующее, тёплое. Хочется впиться губами, до скручивающей боли внизу живота. Скольжу чуть вниз и прижимаюсь, замираю и прямо в шею беззвучно выдыхаю: - Гааррии…

А потом наклоняюсь ещё ниже, провожу щекой по груди. И стараюсь не смотреть туда, вниз, где проходит граница между голым, таким, Мерлин его возьми, соблазнительным животом и одеялом. И схожу с ума от невозможности сорвать это одеяло ко всем чертям. Почти рычу и покрываю невесомыми поцелуями его грудь, и мне сладко и горько разом.

И не сразу понимаю, почему - стон. Откуда, чей? Отрываюсь от него и поднимаю глаза вверх - выгнутая шея, запрокинутое лицо, закушенная губа. Голова скользит по подушке, и ещё один стон - тихо, сладко, долго. И его руки, ищущие, ловящие.

Я резко отстраняюсь. Констатировать, что я - заигравшийся идиот, буду потом. Сейчас, главное, исчезнуть отсюда поскорее. Пока он не проснулся.

Заскочить в лабораторию - надо было сразу, как пришёл, это сделать - и в Хогвартс.

* * *

Этот сон приходит так же внезапно, как и предыдущие. Но он совсем другой. Всё ярко и живо, словно взаправду. И губы Снейпа - осторожные, мягкие и обжигающие, и пальцы - лёгкие, жадные, ласкающие.

И не хочется просыпаться никогда, только бы чувствовать его руки, его дыхание, везде, только бы так же сладко ныло в животе, и чтобы было так же томительно и долго.

Во сне я тянусь за его губами, пытаюсь ловить, но он ускользает, и когда его рот покидает мою шею, я выгибаю её в отчаянном желании вернуть утерянное. Чтобы ещё раз, так же нежно - по самой жилке. Пожалуйста, всего один раз.

Я хочу этих ладоней и горячих губ, и касания волос по щеке. Ещё и ещё, снова. Хочу их везде, и ниже, там, где пульсирует и ноет в паху от невозможности прижаться и потереться.

Я просыпаюсь от собственного стона. Дрожат руки. Умереть можно после таких снов. Счастливым.

Прижимаю ладони к пылающим щекам, виску…Потом к шее, там, где он целовал меня во сне.

Как он целовал! Если от лёгких, невесомых поцелуев в шею чувствуешь такое, что было бы, если бы он поцеловал меня в губы? Это ведь всего лишь сон, поэтому я могу позволить себе помечтать.

И ещё одно.

Во сне я совершенно точно хотел его. Мерлин, я хотел мужчину! Снейпа.

От этой мысли член реагирует совершенно определённым образом.

Откидываю голову на подушку и просовываю руку под резинку трусов. И пока я трахаю сам себя, представляю, что это его рука. А когда кончаю - имя его срывается с моих губ, словно давно дожидалось быть произнесённым вслух. Се-ве-русс…

Постепенно кровь перестаёт шуметь и биться в виске, и, покрытый испариной, я падаю на постель. Когда я уже в полудремотном тумане, и веки почти расслаблены, а мысли утихомирились, я внезапно слышу громкий хлопок - словно что-то стеклянное разбилось. Лаборатория! Как есть, прямо в одних трусах, схватив палочку, я в момент аппарирую туда.

* * *

В лаборатории темно, здесь нет окон, неоткуда пробиться даже самому слабому лунному свету. И всё же это моя лаборатория, я знаю её как свои пять пальцев, а потому безошибочно двигаюсь туда, куда мне нужно. А нужно мне к шкафу с запертыми дверцами, за которыми хранятся подготовленные к работе ингредиенты.

Ба-бах! Я задеваю рукой нечто, чего здесь точно стоять не могло. По крайней мере, я на столе ничего никогда не оставляю, привычка. Разве что… Поттер, конечно это он.

Пожалуй, люмос мне не помешает. Взмахиваю палочкой. О, чёрт. Рука снова задевает что-то шаткое, как по команде, раздаётся грохот, и в слабо вспыхнувшем, но достаточном для освещения лаборатории свете, я вижу, как целая батарея перемытых и сверкающих чистотой пробирок медленно накреняется вбок и с ужасающим звоном валится на пол. И я ничего не могу поделать, только стоять и смотреть, как рушится всё это великолепие, и слушать грохот, отдающийся в ушах и голове. И Поттер наверняка сейчас проснётся, и…