Давай попробуем просто жить

Дождь всё льёт и льёт, за окном мелькают пальто и накидки, руки в перчатках удерживают зонты, забрызганные ботинки огибают лужи, и спины, спины… Спина. Чья-то знакомая осанка и походка. Он идёт так же медленно, как полчаса назад шёл я сам. У него тоже нет зонта, и чёрные волосы его, наверное, промокли насквозь и с них стекают капли ему на плечи. Плечи. Они тоже знакомы. Человек повернул за угол, и в этот самый момент я на долю секунды увидел его профиль. Твёрдый подбородок, сжатые губы и нос… Его нос.

Я вскакиваю с места, рука путается в кармане, вытаскивая смятые бумажки, и не может выпутаться. Наконец, бросаю купюры на столик, даже не посмотрев, сколько там, чуть не сшибаю по дороге официантку, выбегаю из кофейни.

Нога сразу же попала в глубокую лужу, но плевать. Потом ещё две, три, четыре лужи… Заворачиваю за угол.

Конечно, человека нигде уже не было. Не понимаю, с чего я сорвался бежать. Что бы я сделал, если бы догнал его?

Дождь, льёт такой дождь… Волосы снова сырые. Я стою, не двигаясь, и, по-моему, начинаю глупо улыбаться. «Он где-то в Лондоне, мы ходим по одним улицам и мокнем под одним дождём».

Не знаю, почему это на меня так подействовало. Я уверен, что никогда не думал о встрече с ним и уж тем более - глупость какая - не скучал по нему. Точно уверен.

С тех пор я часто гуляю по Лондону - один, руки в карманы, поднять воротник, скользить глазами по каменным стенам домов, по витринам лавочек, остановиться около уличного музыканта, постоять на мосту, глядя на серую рябь воды.

Я брожу по улицам и смотрю на лица.

Если в жизни нет смысла, нужно просто его придумать, ведь правда же?

* * *

- Стебли гималайского драконника, лапчатый пион, масло ветивера, пыльца жимолости - да крышку подберите поплотнее, разлетится, - расплачиваюсь и выхожу из лавки.

Мой дом неподалёку, четверть часа ходьбы.

Нагруженный пакетами, вхожу в дверь и сваливаю их прямо на пол в прихожей.

Стаскиваю с замёрзших рук перчатки и снимаю мокрое от снега пальто.

После сижу перед камином и просматриваю почту. Пара журналов, газеты, приглашение в Женеву - конференция зельеваров Европы, рождественская открытка от МакГонагалл - в трогательных хвойных веночках серебряно позвякивают ёлочные шарики. Я представляю строгую Минерву, старательно выводящую палочкой эти шарики, и против воли улыбаюсь. Ещё один конверт - фамильный, вензеля в виде переплетённых змей, аккуратный почерк на гербовой малфоевской бумаге. Это от Драко. Предлагает, раз уж я в Лондоне на Рождественские каникулы, как-нибудь встретиться. Отвечаю, что не против, конечно.

Я действительно буду рад его видеть. Жаль, за последние полтора года мы чаще обмениваемся письмами, чем видимся лично.

Как он справляется, интересно, без своих дружков, с гриффиндорской троицей? Надеюсь, они хотя бы не на одном факультете с Поттером.

Поттер.

Однажды я его видел здесь, в Лондоне.

Прошлая осень. Я только что купил этот дом - просто надо же где-то быть по выходным, особенно теперь, когда всё спокойно и нет необходимости в дополнительных мерах защиты Хогвартса.

Шёл дождь, и было воскресенье. Около какого-то кафе моя нога зачерпнула полботинка воды из глубокой лужи. Чертыхаюсь, останавливаюсь и смотрю по сторонам. За столиком у самого окна - я стою так близко, что могу коснуться стекла рукой - его лицо. Он задумался, опустив подбородок на сцепленные пальцы рук. С волос стекают капли - наверное, он тоже побывал под этим дождём.

Когда я всё-таки разворачиваюсь и иду прочь, мне хочется вернуться, толкнуть дверь, подойти к его столику. «Здравствуйте, мистер Поттер. Как поживаете? Какое совпадение, я тоже хреново». Но я не смею потакать себе, а просто вздёргиваю голову и ухожу. Ведь ничего не случилось, это всего лишь мой бывший студент.

* * *

- Вот скажи мне, Малфой, - Рон покачивается на стуле, язык его заплетается, стакан в руке опасно наклонился. - Какого чёрта ты раньше был таким засранцем? Всё время цеплялся к нам, к-козни строил, - его ведёт в сторону, но он чудом удерживается на краешке сиденья.

- А если бы твоими друзьями были Кребб и Гойл? - Драко ироничен, но это грустная ирония. - Как бы тебе было? Вот и мне так же. Как, чёрт тебя подери, Уизли, одиннадцатилетний мальчик ещё может показать, что ищет чьей-то дружбы, не унижаясь при этом? Может, следовало кинуться на шею? Или предложить мётлы за вами таскать? - Пальцы отводят упавшую на глаза светлую чёлку.

Рон моргает и спустя минуты три важно кивает:

- А, ну да. Если выбирать между Креббом и Гарри, я бы тоже Гарри выбрал.

Милый, милый Рон. Я фыркаю и чуть не давлюсь бренди, Драко тоже хмыкает в свой стакан. Гермиона сосредоточенно молчит.

- Ладно, а тогда… - Рон пытается концентрироваться, выходит не очень. - А Гермиона? Она же девчонка. Её-то за что было…экскор…оскорблять?

- Как бы тебе объяснить? - Малфой смотрит в стол и молчит целых тысячу лет, потом говорит, обращаясь преимущественно к скатерти: - В таких случаях проще, когда девчонки заплетают косички. А за неимением их каждый выкручивается, как может.