Давай сыграем в любовь

— Гони деньги, Бес, — заявил, вваливаясь в ординаторскую и принеся с собой запах бензина и кожи.

— Нихрена себе «доброе утро», — фыркаю, оценивая друга: двигается без напряжения, значит, не дрался; в глазах — веселье, несмотря на помятый вид. В целом, все нормально.

— Доброе утро, — скалится Кот. — Но деньги все равно гони. Нужно феей-крестной поработать.

— А что, твоя волшебная палочка иссякла уже? Или у девицы запросы зашкалили?

— Да тут, понимаешь… — затылок чешет, — пришлось одну Рапунцель из башни вызволять. Поиздержался.

— Вызволил?

— Угу, — мрачно отзывается Кот. — Приласкал, обогрел…

— А она сбежала? — выгибаю бровь.

— Если бы. Ладно, это все лирика. Кира звонила, жаловалась, что ты её бросил голую-босую. Я понимаю, что у тебя коварный план такой, но…

Я не дослушиваю, достаю кредитку, кладу на стол. Немного помедлив, сажусь и быстро пишу список с размерами и лейблами.

— Купишь все по списку. И глаз с нее не спускай, пожалуйста.

Кот прячет все в карман, кивает сосредоточенно.

— Кира не Рапунцель. Сбежит, глазом моргнуть не успеешь.

— От меня ещё никто не убегал.

Вот и Кира не убежала. А приехала сюда. Я, если честно, не ожидал, что она уже сегодня снова приедет к Тимке. Я вообще не думал ни о чем, когда вчера вез ее сюда. Но ее булочки…и она сама, сладкая как эта самая булочка, свели меня с ума. И вот результат: мы с Котом прячемся под липой, а Кира Леманн, о которой пишут все, кому не лень, сидит на коленках и строит рожи рыжему котенку. Талантливо корчит, между прочим. Балерина? Пф, да по ней цирк плачет во главе со всей клоунской братией. Я Тимку таким счастливым с самого рождения не видел.

— Почему я не узнал ее раньше? — оглаживаю взглядом ее точеную фигурку: женственную, изящную, округлую в самых нужных и правильных местах. И желание вспыхивает в венах жидким огнем. Привычным жестом растираю затекшую шею. Вдох-выдох. — Я же столько раз видел ее, — качаю головой, сам себе не веря. Видел и не замечал.

Вспоминаю, как Оля сутками твердила, что хочет быть на нее похожа. Красивая, успешная, одним взглядом мужиков в штабеля укладывает. А я смотрел и ничерта не видел. Думал, обычная пустышка, каких сотни. Усмехаюсь. А она не пустышка. Только что там, под красивым фантиком? Кто прячется под маской циничной стервы?

Да, анализ ДНК с вероятностью в девяносто девять и хрен знает сколько ещё девяток следом процентов подтвердил, что Кира Леманн на самом деле Кира Ленская. Девочка, покорившая Европу своей грацией и бешеной энергетикой. Упрямая, смелая и отчаянная в своих чувствах. Или же у ее папаши-алкоголика имеется внебрачная дочь, что априори не может быть. У Сергея Ленского была только одна женщина — его жена и мать Незабудки. Так что никаких сомнений.

— У меня ни разу не ёкнуло, Кот, — говорю резко, облекая в слова свои идиотские мысли. — Ничего нигде не замигало тревожной кнопкой: «Это же она, Чехов, твоя Незабудка!» — злюсь, сжимая кулак. — Ни-че-го, понимаешь? Почему?

— Я не знаю.

И это тоже странно для знающего все ответы друга.

— Что-то случилось?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Я рассказал Кире, что Тим твой брат.

— И? — ну рассказал и рассказал. Это не тайна и убивать друга за это я не намерен. И Кот как никто это знает. Тогда в чем дело? — Не поверю, что ты из-за этого не в себе.

— Мне кажется, она врёт.

Кредитка падает в песок. Отрываю взгляд от присевшей на корточки Киры. Она шуршит бумажкой, пытается выманить рыжего котенка, удравшего в кусты. Тим хохочет. А я смотрю на бледного и уставшего друга.

— Поясни.

— Мы нашли ее брата, — морщится, сдавливает пальцами переносицу. — Вернее, Дмитрия Леманна. Вот, — протягивает мне свой смартфон. — Рощин прислал полчаса назад.

На дисплее фотография простого деревянного креста с черными буквами и датами рождения и смерти.