Дефект плацебо

Начинаю свое утро с изнурительной тренировки. Обхватываю ладонями перекладину и подтягиваюсь. Сбиваюсь со счета. До онемения всех мышц, до искр из глаз. До сбитой к чертям собачьим дыхалки. До тех пор пока деревянные пальцы отказывают и я пыльным мешком опадаю на жёсткий мат. Вчера вечером я вернулся в свой дом. Единственное место, в котором прежде чувствовал себя спокойно. Долго внушал себе это чувство, прививал никчёмный отросток. Сложно вообразить себе то, чего у тебя никогда не было, но у меня получилось. Только вот с вчерашним возвращением все разлетелось прахом. Я словно с цепи сорвался. Потерял покой и сон. Обезумел от непонятного ощущения внутри себя. Это и коробило больше всего. Ныло, гнило, разлагалось внутри. Мне казалось я и сам разлагаюсь как труп и отовсюду несёт этой вонью. Презирал всегда наркотики. Терпеть не мог состояния, когда терялся контроль над собственным телом и разумом, а в итоге словил мощнейший передоз. Все мысли об одном. В зеркало на свою рожу смотрю и ржать хочется. Жадно пью воду из бутылки и не могу напиться. Жратва не насыщает. Вода не утоляет жажду. Внутри будто дыру просверлили и все проваливается в нее. Лёгкие саднит, потому что не могу вдохнуть ее запах и гробовая тишина вокруг, потому что голоса ее не слышу. Как малолетний сопляк с хером наперевес, стоит вспомнить как дрожала под моими пальцами. И дикая ненависть к себе самому, потому что собственноручно отправил Ягодку на заклание. И тут же понимаю, что ни хрена другого сделать не мог. Король набрал утром. Предсказуемо. Мог бы не утруждаться. Без предстоящей встречи знал, что попросит. И ее бы нашли, перерыли весь город. Даже если бы той ночью собственными руками задушил, из под земли бы достали. Я в этом не мог с ним соперничать. Никогда не гнался за властью, не работал в этом направлении. Человек-невидимка. Бестелесный фантом. Тень, которая когда-то побраталась со смертью. Подо мной не лежал целый город, я был всего лишь призраком, как и тысячи таких же, сложивших здесь останки. В городе построенном на костях, оказалось очень просто сойти за своего.

Я уже направлялся к Королю, когда передумал и сменил маршрут. Ни бессонная ночь, ни занятия спортом не выбили из меня и доли агрессии. Я затеял эту игру сам и не имел права бездарно спалиться, ведомый банальным гневом. А я бы раскрыл карты. Расхуярил бы его рожу о мраморный стол в кровавую юшку, если бы тот посмел произнести приговор.

Заворачиваю в знакомый тир. Беру пушку и боевые патроны. Вижу мишень и внутри что-то глухо трепещет. Надеваю наушники. Включаю плеер в телефоне, ставлю плейлист в режим рандома. Сверху обычных наушников, прижимаю к ушам звукоизолирующие. Тишина заполняется первыми звуками, губы искривляет усмешка. Пальцы ласкают холодный металл. Не слышу, чувствую как глухо щелкает затвор. Сущее блядство. Улавливаю запах сырой земли. Он всегда присутствует, когда слышу эту заупокойную мессу. И на душе становится ещё гаже. Ряд параллелей встаёт перед глазами вместо мишеней. Когда-то черный человек переступил порог Моцарта и протянул ему конверт с заказом. Обещал много денег.

Вскидываю пушку, прицеливаюсь. Стреляю и не замечаю отдачи.

Лакримоза. Траурный реквием. А после его отравили ядом, и он так и не смог дописать мессу до конца. Трудился до самой смерти, но она его переиграла. Потому что не прощает слабостей. Должен был сыграть во упокой чужой души, а загнал в дешёвый гроб собственное тело. Без денег. Почестей. В общей могиле. Не смог довести дело до конца, и за него это сделали другие.

Стреляю. Ещё и ещё. Латинский текст воспеваемый хором скручивает кишки. Вот что бывает с теми, кто трусит. Музыка чистой смерти отрезает от реальности. Есть только черно-белая разметка. Беспорядочные выстрелы и собственное отражение в центре мишени. Я должен закончить все быстрее. Выдрать ее оттуда, уничтожить всех ее врагов, а после хоть яд, хоть общая могила. Я уже и так отравлен. Мои дни уже и без этого сочтены.

Отпускаю руку, только когда стрелять уже нечем. Запас патронов истрачен, а центр мишени представляет из себя развороченную дыру.

Становится легче. Впервые за прошедшие сутки понимаю, что могу себя контролировать.

Сдаю ствол. Оставляю щедрые чаевые. У всех свои способы психической реабилитации. Свои транквилизаторы. Возвращаюсь к машине, сажусь за руль. Жёлтая дорожка ведёт меня в Изумрудный город, который я планирую раскурочить. Нагло паркуюсь, занимая сразу два места. Ввожу пароль и толкаю дверь. Иду по темному коридору. Мимо меня пробегают две голые шлюхи. Морщусь от отвращения, когда задеваю одну из них рукой и она заливисто хохочет.

Король застегивает рубашку когда я вхожу в его кабинет. Улыбается, тянет руку. Но я ограничиваюсь кивком.

— Что у тебя за пунктик насчёт шлюх, Антоша? Откуда столько презрения? Все бабы шлюхи. Кто-то за бабки, а кто-то по зову природы. Не становится же после этого пидором?

— Ты на эти темы не со мной разговаривай, — начинаю заводиться.