Делирий (СИ)

В волосы моей копии вплетены цветы, разнося свой аромат ветром по воздуху. Белое одеяние развевается на ветру, как облако обрамляя ее тонкое тело.

Неужели я настолько тощая?

— Привет, Миа.

Нежная улыбка не сходит с ее губ, озаряя милое личико светом.

— Привет, — отвечаю ей, тоже улыбаясь.

— Я рада, что ты смогла. Теперь я уйду. Больше видений не будет, обещаю.

Отвернулась, и посмотрела вдаль, будто ее там что-то ждет.

— Я правда смогла? — шепчу, но знаю, даже из-за шума волн, она меня слышит.

— Я ведь говорила. Ты настолько погрязла в своих проблемах, закопала себя туда, и закрыла все выходы, но забота о человеке который тебе не безразличен, дала свои плоды.

Это она о моем враче?

— С чего ты взяла, что он мне не безразличен?

Смеется, и прикасается к моей руке.

— Перестань. Я это ты, а ты это я. Конечно, он тебе не безразличен.

Чувствую прикосновение ее ледяной кожи.

— Может и так, но точно не в том плане.

— Поверь, Миа. Именно в том самом плане.

— Мне это не нужно. Пусть даже он красивый.

— Как хочешь, Миа. Но я бы подумала дважды на твоем месте.

— Но ты не на моем месте. Ты иллюзия.

Копия отворачивается и смотрит в даль на гладь океана. Ее лицо сосредоточено, а пальцами руки она срывает тонкие стеб литравы, бросая их в воду.

— Пока что, я иллюзия. Пока что, Миа.

Резко просыпаюсь, и замечаю, что в комнате не одна. Да и не в своей комнате.

Я у Митча.

Он сидит на краю кровати, и смотрит на меня не мигающим взглядом.

— Что? — спрашиваю, садясь свесив ноги.

— Ничего, — отвечает своим мягким голосом. — Мне кажется ты украла мою душу.

Замираю от его слов, не помню, что собиралась делать дальше.

Украла твою душу?

Сидит, серьезный и спокойный, смотрит прямо в глаза, чего-то ожидая.

Моего ответа?

Черт, разве можно влюбиться в кого-то всего за две недели?

Так бывает?

— Ты пленила меня, Миа. Я не могу думать больше ни о чем, кроме тебя. Это нормально?

— Митчелл, — шепчу, — ты должен рассказать мне, почему в нас стреляли, — стараюсь перевести тему.

Замирает на секунду, облизывает губы, и ложится на кровать спиной.

— Зачем?

— Я думаю, имею право знать, раз уж попала в это, и пыталась тебе не дать умереть. — отвечаю, немного возмущенным голосом, стараясь скрыть радость, что тему все таки удалось сменить. Я потом об этом подумаю

Митчелл тяжело вздыхает и говорит:

— Тогда слушай. Раньше я тоже жил в Штатах, в милом городке, где мой отец заправлял всем. Тогда я не знал о темных делах отца, и просто наслаждался жизнью тратя деньги налево и направо. Когда мне было 18, папа умер, возможно его убили, не знаю, но его не стало. Тогда то и начали лезть к нам коллекторы. Нам угрожали, выставили счет на пол миллиона долларов. Но, у нас их не было. Наследства не было. Только долги. Через год, мама умерла. Сердце не выдержало постоянных нервных срывов. Я остался один.

— Мне жаль, Митч…

— Не нужно. С долгами расплатиться я не смог, поэтому сбежал в Канаду. С детства интересовался психологией, так что моих запасов, скрытых от родителей, хватило на обучение, и покупку этого дома. Тогда я и придумал, наслаждаясь здешней природной, лечить людей, и брать деньги за аренду моего жилья и меня в частности. И я правда им помогал. Старался помочь. Твоя плата в сто тысяч, как раз недостающее звено, последняя капля моего долга. Но, видимо они решили иначе. Мне жаль, что тебе пришлось такое пережить, и я рад, что твоя болезнь из-за этого не усугубилась еще больше.

— Поэтому ты хотел, что бы я уехала?

— Я не хотел подвергать тебя опасности.

— Так если у тебя есть деньги, то почему не отдашь?

— Я собирался. Но сначала, я должен был вылечить тебя. Пациент в приоритете.

Я промолчала.

Неожиданно громкий звук удара о стену вывел нас из мрачных раздумываний. Голоса разнеслись эхом по всему дому, мы переглянулись и разом поднялись с кровати устремившись к дверям. Митч остановил меня рукой, и тихо прошептал:

— Будь здесь, если это те кто стреляли, пусть не знают о тебе.

— Да, но не лучше, чтобы вышла я, и сказала, что купила этот дом, к примеру, а ты уехал.

— Ты что смеешься? Нет. Будь тут.

Не могу стоять в стороне…

Тихо открываю дверь, и выхожу в коридор. Слышу диалог:

— Привет, Митчелл. Хотя, скорее доброе утро. Рад видеть тебя живым и здоровым.

Грубый голос, с хрипотцой начинает смеяться.

— Привет, Дейв. — отчеканивает Митчелл.

— Ну? Сто штук парень? Сегодня не отдашь, босс добавит как процент еще сто.

— Сегодня вечером все отдам. — его холодный голос режет словно лезвие ножа.

— Хорошо, время.

— Семь вечера, в лесу, на том места где ты стрелял в меня. Буду ждать.

— Ээээ, Митч, кто в тебя стрелял? Это не я. — Возмущенно говорит Дейв и сразу же гогочет. — Я не стрелял. Слушай, а где девчушка? Была с тобой в лесу. Волосы у нее отпад. У меня прям в мозгу картинка как я ее трахаю, и наматываю их себе на кулак, а она стонет как последняя шлюха.

Раздается гогот не меньше, чем пяти человек, и я застываю, понимая, что речь обо мне.