Демиург, меня создавший

… И если есть в этом мире высшая справедливость и милосердие, то пусть они явят себя сейчас, ибо я устала. Устала от бесконечных слез, от рвущей сердце боли, от холодящего руки страха. И от войны, начавшейся, кажется, бесконечность назад, а длящейся еще дольше. Войны, которая не возвращает моего мужа, пропавшего без вести так далеко от дома. Смерть летает над нашими жилищами стаями черных ворон, свинцовыми тучами, несущими огненные дожди. Больше всего я боюсь смотреть в окно. Боюсь, что гляну – и вместо зеленой травы увижу сизый пепел, вместо домов – пожарища, вместо дружеского лица – беспощадные холодные глаза врага… И тем не менее каждую свободную минуту я провожу у окна. Нет ничего мучительнее ожидания – чего угодно, худа или добра, гибели или спасения…

Нет, это кошмар какой-то, ей Богу! Мне эта несчастная женщина уже снится! Похоже, мой писательский мозг целиком и полностью погружен в создание проклятого романа про войну, даже ночью не отдыхает, а прорисовывает образ героини, так сказать, в деталях. Зачем я вообще за это взялся, захотелось в новом для себя жанре поработать, ну и дурак. Да и заказчик у меня, будем честны, тот еще чудик. Трагедию ему подавай в отдельно взятом поселении, страдания бедной девушки, пропавший на поле боя муж, враг у ворот… Так, все! Выпить чаю, желательно с печеньем, и отвлечься от размышлений о собственноручно написанном шедевре.

Говорят, нельзя проклинать судьбу. Иначе демиург, меня создавший, нашлет еще больше несчастий, да таких, что прежние счастьем покажутся. Но я не могу не вопрошать. Отчего? Отчего муж мой, простой земледелец, вынужден был взять в руки оружие и отправиться прямиком в самое жерло войны? Почему никто не знает, где он сейчас? Ведь вернулись же несколько мужчин в наше поселение, раненные, покалеченные. Ни один из них не видел моего дорогого мужа, ни мертвого, ни живого. Долго ли продлится такая тягучая, изматывающая… жизнь? Нет, существование.

Ага, попил чайку называется. С печеньем. Только устроился было уютненько за ноутом, откусил бисквитный уголок, открыл браузер… Ку-ку! А вот и письмо от заказчика. Нет, конечно, можно повоображать, что в нем написано, до чего же мой роман хорош, именно то, что нужно, принимаем его без замечаний и предложений. Можно было бы. Если бы не заголовок письма «ИСПРАВИТЬ!». Вот не зря же чуял печенью своей, а может и еще какими органами, что не стоит с этим заказчиком связываться. Ай, ну ладно, что уж теперь. Может не так и много нужно переделывать. Всего лишь поменять местами героиню и ее мужа, типа, она ушла на войну, а он на хозяйстве остался, ха-ха… Ну это я так шутить пытаюсь. Сам с собой. Пока открываю письмо. Открываю и читаю… Ну ё-мое!!!

Мне не спится сегодня. Как, впрочем, уже много ночей подряд. Я говорю безмолвно: «За что?», и мне словно отвечают… Нет, я сама это понимаю. Так нужно кому-то… Кому-то неведомому и недостижимому. Во всем происходящем есть смысл и причина, и… Похоже, я все же задремала, сидя у темного окна. Я вижу в небе одинокую звезду. Она прекрасна.