Демон в полдень (СИ)

Алтай, наконец, вынырнул из толпы и свернул в тихий безлюдный переулок. В Восточной столице было полно таких мест, незаметных и словно позабытых, находящихся по соседству с популярными ресторанами, шумными барами и сверкающими торговыми центрами. Словно два мира, существующие параллельно друг другу, но никогда не пересекающиеся. Один серый, грязный и тоскливый, где вечная слякотная осень с небом цвета грязной ваты, бродячими собаками и стариками, доживающими свой нерадостный век в разваливающихся бараках. Это мир нищеты, чувства обреченности и заброшенности. Он пахнет кислой капустой, самогонными парами и дешевым табаком. А за забором иной мир. Шумный, веселый, яркий. Переливающийся разноцветными огнями дорогих магазинов и неоновых вывесок. Где музыка гремит басами, прерываемая лишь взрывами звонкого смеха. Пахнущий ванильными десертами, горячим кофе, фруктовым дымом и дорогими помадами. Эти два мира — как черное и белое. Как правда и иллюзия. Как скомканная старая ткань и скользкий атлас.

— Что мы здесь делаем? — возмутилась я, когда Алтай неожиданно замер, из-за чего я с разбегу ткнулась носом ему в спину чуть повыше поясницы.

— Мой информатор должен был оставить здесь сообщение, — пояснил Алтай.

Я потерла нос и осторожно выглянула из-за спины своего друга.

Переулок оказался тупиковым. С правой его стороны тянулась кирпичная стена, местами прилично разрушенная, за которой просматривался задний двор гостиницы. С левой расположилась парочка двухэтажных весьма обшарпанных зданий. Судя по расположению окон, это были бывшие общежития. Скорее всего студенческие, принадлежавшие находившемуся неподалеку медицинскому колледжу. А мы стояли как раз напротив зеленых мусорных баков, примостившихся в углу.

— Он оставил его в старом переулке за мусоркой? — неприкрыто удивилась я, оглядываясь по сторонам и поглядывая на окна. Не хотелось бы привлекать лишнего внимания. Это, как любил говаривать один мой знакомый, контрпродуктивно.

— Ага.

Я на цыпочках переступила особенно большую лужу, непонятно откуда взявшуюся, ведь дождей не было уже больше недели, и встала плечом к плечу рядом с Алтаем. Ну, как плечом к плечу…скорее, плечом к подмышке.

— Надеюсь, внутрь ты не полезешь, — ворчливо пробормотала я.

— Незачем, — ответил Алтай, — меня интересует стена.

— В ней? — изогнула я бровь.

— На ней, — поправил меня мой друг. — Информатор — уличный художник. Оставляет зашифрованные послания в виде граффити. Хороший малый. Никто не знает о происходящем в городе больше, чем этот парень.

— Никогда о нем не слышала, — я насторожилась.

— Он появился здесь недавно, — взглянул на меня Алтай снисходительно, хотя, когда между тобой и твоим собеседником едва ли не полуметровая разница в росте любой взгляд будет снисходительным. — Откуда пришел и чем занимался раньше — неизвестно. Но он хорош. Очень хорош.

— Он работает на тебя?

— Он работает на многих, но только на тех, кто ему нравится.

— И ты ему нравишься, — сделала я вывод.

— Нет, ему нравишься ты, — заявил Алтай и направился к бакам, краска на которых местами облезла, обнажив черно-коричневые куски старого металла.

— Разве мы знакомы? — удивилась я.

— Наполовину, — бросил Алтай через плечо.

— Как это? — шагнула я вперед, стараясь держаться рядом с Алтаем, но оставаясь немного позади. Он может сколько угодно верить своему таинственному другу "по переписке", но я этого делать не собиралась. И если уж он стал инициатором поиска тайных посланий, то пусть и принимает на себя, в случае чего, основной удар.

— Он тебя знает, ты его — нет.

— Ух ты! — деланно воскликнула я. — В таком случае, мы с принцессой Дианой давние друзья.

— Так она померла давно, — пожал плечами Алтай.

— Следуя твоей логике, это не важно, — проворчала я, провожая глазами сорвавшуюся с ветки дерева одинокую ворону, с громким карканьем отправившуюся кружить над соседними домами.

— Смотри, — произнес Алтай и, обхватив своими огромными ручищами не отличающийся чистотой и благоуханием бак, сдвинул его в сторону ровно настолько, чтобы можно было прочитать надпись синего цвета на выцветшей и основательной обшарпанной кирпичной стене.

— И что все это значит? — после минутного молчания, в течении которого я удрученно и без всякого намека на успех рассматривала загадочные закарючки в окружении переплетающихся линий. — Это вообще на каком языке?

— Это шифр, — пояснил Алтай.

Я наклонилась поближе и присмотрелась.

— Буквы вроде английские, но тут еще вставки, похожие на иврит, — задумчиво проговорила я. — Как все это понимать?

— Очень просто, — Алтай вытащил из заднего кармана моих старых потертых джинсов телефон, что-то там потыкал своими далеко не изящными пальцами, а после развернул экран в мою сторону. — Смотри, находим указанные на стене символы на компьютерной клавиатуре, но читаем русские буквы, которые соседствуют с латинскими на одной кнопке.

— И что мне это даст? — скептически скривилась я.

— Это даст тебе то, что ты ищешь, — ответил Алтай, убирая телефон от моего лица, — подсказку.