Демон в полдень (СИ)

Я протянула руку и осторожно прикоснулась к распечатанному снимку. Беглого взгляда хватило для того, чтобы оценить его качество — фотографировали явно на профессиональную камеру и с полным знанием своего дела. Уже во вторую очередь я заинтересовалась тем, что собственно и являлось объектом внимания фотографа.

Мужчина. Высокий, с мощной фигурой. Про таких еще говорят — грузный. В прошлом он скорее всего основательно занимался спортом. Чем-то вроде тяжелой атлетики, борьбы или толкания ядра. Как правило, участники этих спортивных дисциплин за время карьеры успевают обзавестись внушительным каркасом из мышц, который после ухода из спорта заплывает жирком и придает человеку легкий оттенок гиппопотамости. Но вполне возможно, что у мужчины на фотографии от природы имелась такая массивная фигура, кто знает. Но вот носить спортивные костюмы незнакомцу было строго противопоказано — тонкая ткань обтягивала все, что не нужно и подчеркивала то, что следовало бы скрыть — намечающийся животик и выступающие над поясом бока.

Лицо человека скрывалось под козырьком черной кепки. Таинственности образу придавали и черные очки. Под мышкой мужчина держал небольшую черную спортивную сумку. И судя по траектории его движения в момент, когда было сделано данное фото, мужчина направлялся к черному авто, припаркованному у здания, похожего на торговый центр. Место было мне не знакомо и возможно, вообще находилось не в нашей стране. Запечатленная обстановка имела какой-то едва уловимый налет европейского благоустройства.

— Мужику нужно похудеть, — поделилась я своими наблюдениями, протягивая снимок обратно.

— Это все? — мой собеседник не спешил забирать обратно врученную им же фотографию.

— И мы с ним не знакомы, — ответила я на незаданный, но отчетливо витающий в воздухе вопрос.

— Знакомы, — не согласился человек, и непонятно откуда вынул еще один снимок. — Это было снято в другое время, с другого ракурса.

И у меня в руках оказалось еще одно фото. Все тот же мужчина. Но на этот раз уже не шагающий по улице, а сидящий за столиком на открытой веранде какого-то кафе. И вот теперь можно было с уверенностью говорить о его пребывании за границей. Обтянутая белой футболкой спина хоть и отличалась внушительной шириной, но не смогла полностью заслонить собой знаменитый собор, изображение которого красовалось на половине всех поздравительных открыток в мире. Лица мужчины вновь было не разобрать. Но на этот раз не из-за головного убора, а потому что в момент нажатия на кнопку затвора фотоаппарата он отвернулся. Судя по попавшей в кадр изящной ножке, обутой в ярко-желтую туфельку на высоком тонком каблуке, мужчина пришел в кафе не один.

Я подняла на своего собеседника недоуменный взгляд.

— Присмотритесь к шее этого человека, — посоветовали мне, догадавшись, что я по-прежнему ничего не понимаю.

Я приблизила снимок к глазам.

И…мир вдруг начало ощутимо трясти.

А может быть, это затрясло меня.

— Не может этого быть. Нет. Это просто невозможно, — шептала я, повторяя на разные лады и не имея сил оторвать взгляд от татуировки на шее мужчины с фотографии.

— Вы узнали этот рисунок, не так ли? — спросил человек.

— Это скат, — хрипло ответила я. — Означает стремление к свободе — как при жизни, так и после смерти.

— Как по мне, больше похоже на осьминога, — протянул человек.

Я тяжело сглотнула и пожала плечами.

— Он говорил, что тату ему набили во время службы в армии, в походных условиях. А в качестве обезболивающего использовали водку.

— Обезболивался, видимо, не только подопытный, но и его «мастер», — насмешливо предположил мой собеседник, обозначив пальцами в воздухе кавычки.

Я промолчала и вновь обратила свой взор на фотографию. Мозг, несмотря на очевидное доказательство, отказывался воспринимать новую информацию.

— Теперь вы поняли, зачем я пригласил вас сюда? — чуть высокомерно, но при этом как-то сочувствующе проговорил человек.

— Хасан жив? — мое сердце пропустило удар.

— Да, — уверенно подтвердил человек. — Жив и более, чем благополучен. Согласно имеющейся у меня информации, ваш бывший руководитель последние несколько месяцев провел в столице соседнего государства. И в данный момент находится там же. Ходит по ресторанам, посещает сауну и казино, встречается с женщинами. И прекрасно себя чувствует, что явственно видно по его располневшей фигуре.

— Но, — я откашлялась, — он же умер. Остановка сердца, так мне сказали.

— В таком случае, медикам необходимо срочно заинтересоваться этим невероятным случаем воскрешения, — человек одернул полы своего пиджака и уверенно добавил: — Мы с вами прекрасно знаем, что возвращать умерших с того света пока еще не умеет никто, даже некроманты. Да и ваш чудесным образом воскресший босс имеет слишком цветущий вид как для того, кто вроде как должен сейчас находиться в компании могильных червей. И потом, кто вам сказал про остановку сердца?

— Седой, — не думая ответила я.