День и ночь, 2010 № 01 (75)

XXI век, русская деревня…

Куда ни посмотришь — повсюду разруха…

Гуляют по воле Серёга с Андрюхой.
Где рожь колосилась — полынь да крапива,
избёнка к избёнке склоняются криво,

в заброшенных фермах репейник лоснится,

не спится Серёге, Андрюхе не спится…
Гуляют ветра деревенским погостом,
вороны да галки здесь частые гости.

Ни прошлых следов, ни протоптанной тропки,

ни хлеба куска, ни оставленной стопки.
Не спится Андрюхе, не спится Серёге,
родительский дом — только пыль на пороге…

Забиты оконца, да крыша худая,

да русская ширь… без конца и без края…

В крещенье

…И промельк дней, и промельк лиц,

и воздух липкий,
и стайка неподвижных птиц
на ветках липы,
и звонкий хруст под башмаком
подснежной крошки,
луна из облака тайком
глядит в окошко;
и россыпь искр холодных звёзд
созвездий дальних,
и тень Вселенной в полный рост
с извечной тайной;
и терпкий чай, и гомон дров
в уютной печке,
и шёпот задушевных слов,
в которых — Вечность…

В Храме

Мне ветер трогает плечо,

и я, седея без причины,
иду разглаживать морщины
перед алтарною свечой.

Я, не умеющий креститься,

теперь ношу нагрудный крест.
Как много их сейчас окрест —
людей, идущих к плащанице!

Под куполами синий дым,

блестит алтарь, и на рассвете
я — за себя и всех на свете —
войду и встану перед Ним!

Сказка

Не бывает поздно или рано,

а бывает по судьбе и в срок.
Наши сказки с дураком Иваном
горьких дум Отечества урок.

Ни в одной стране на всей планете

нет легенд про Джека-дурака,
есть про Кая, Золушку в карете,
есть про скорохода в башмаках,

есть про Дон-Кихота с Санчо-Пансо,

есть про Нильса — вожака гусей,
лишь Ванюха в состоянье транса —
твёрдо впереди планеты всей!

Жаль мне тех сказателей бездарных,

сочинявших сказки навека,
(хоть судьба мучительно горька)
по уму России — нету равных,
нет мудрей Ивана-дурака!

* * *

Пол-России в печали томится,
Пол-России — дома набекрень…
Оттого мне ночами не спится,
Оттого беспокоен мой день.

Что за жизнь на некошеном поле,

Где бурьян заслонил синеву,
Где в пространстве, похожем на волю,
Треплет ветер пустоты в хлеву?

Словно чёрный монах в наказанье

За невежество, хамство и блуд
Пустотой покрывает сознанье,
Затянув на запястии жгут.

Есть в прощении звон благовеста,

Только что-то никак не пойму:
Пропивали державу все вместе,
Ищем истину — по одному!

Лишь во мгле у отцов на погосте

Зажигаем разбитый фонарь,
Как нежданно-незваные гости
Вспоминаем забытый тропарь.

Дым Отечества над головою

Память прошлого испепелит,
Но берёзка воркует листвою:
Потерпи, потерпи, потерпи…

Страницы Международного сообщества писательских союзов Александр Соколов Заброшенный колодец