День назначенной смерти

Он болтался, точно маятник, и порывался что-то сказать. Рассматривал Максимова с интересом, который испытывает человек при обнаружении чужой вещи в своем доме. Потом припомнил обстоятельства – махнул рукой. Упал на стул и свесил голову над столом.

– Не хочу вас ущемлять, Николай Витальевич, – помялся Максимов. – Но выпили вы, мне думается, годовую норму.

– К черту… – выдохнул Кравцов, изобразив непослушными пальцами что-то скрюченное. – Я свободный человек, Константин Андреевич, и делаю то, что мне взбредет в голову…

Язык клиента почти не спотыкался, но фразы растекались по древу, как размякший пластилин. Вкушал Кравцов отнюдь не паленую водку, но выглядел хуже упомянутой пьянчужки.

– Предвосхищаю ваше любопытство, – взгромоздил он на Максимова осоловевшие глаза. – Опять звонила Наташа. Да-да, собственной персоной. Просила больше не пить. А я ответил, что не пью, а только разминаюсь… Мне кажется, она обиделась.

– Из автомата звонила?

– Наверное. Но точно с улицы. Опять обещала перезвонить. Издевается, видимо…

– Послушайте, Николай Витальевич, – злость за чужую дурь обуяла сыщика, – вы хоть раз отдавали себе отчет, за что вы любите эту женщину?

Кравцов невесело рассмеялся.

– А кто вам сказал, Константин Андреевич, что мы любим «за что-то»? Опомнитесь. Мы любим не «за что-то», а «несмотря на что-то». Это похоже на взрыв, после которого меняется все.

Ностальгия задавила человека. Он снова взялся перелистывать старый альбом. Максимов подобрался ближе. Карточки дрожали, вываливались из рук Кравцова. Он вкладывал их между страниц, листал дальше.

– Взгляните, Константин Андреевич. Это Альбина восемь лет назад. Совсем не изменилась, правда? А вот Вика сильно, а какая хорошенькая была, сравните?.. А вот и Влад в тренажерном зале, он стройнее был, не находите? Ага, моя тамбовская родня, брат с женой – они тогда еще не развелись, и работа у Алешки, помню, была приличная. Это сестренка – несчастное создание, умерла в восемь лет от тяжелой опухоли в голове. Мама до сегодняшнего дня не оправилась, а вот и мама, посмотрите, вся седая… А это что за стопка? – Кравцов попеременно бросал на стол фотографии. – Коллеги по работе, Холодов со своей серой мышкой, секретарша жарит курицу на корпоративной гулянке…

– Минуточку… – что-то сердце у Максимова екнуло. Он выбрал из стопки промелькнувшую фотографию и всмотрелся в нечеткий абрис лица, показавшегося ему знакомым. Что это было? Пустышка? Прозрение? Дьявол кроется в деталях? Кравцов продолжал бухтеть, а Максимов отошел в сторону, сел и принялся гипнотизировать фотографию. Есть такой участок мозга в веретенообразной извилине, сообщающий, знакомое лицо или нет…

Участок мозга сообщал, что лицо знакомое. Не больше. Голова категорично отказывалась работать.

В момент, когда он полностью и безоглядно погрузился в мусорную свалку под названием память, по спине что-то царапнуло. Возможно, не было слежки – подумаешь, царапнуло, у Максимова все полезное из головы в момент улетучилось, остался страх. Темнота на улице, он нырнул в ближайшую подворотню, а вынырнул на параллельной магистрали, средь безумия огней и новогодней свистопляски. Когда же кончится этот новогодний беспредел? Пьяные компашки, работники сетевого маразма, невесть откуда вылезшие на центральные улицы и впаривающие втридорога прохожим ненужные, неработающие, непрактичные вещи. Проститутки у витрин, менты на углах, зевающие и цепко высматривающие нарушителей общественного спокойствия…

Сработал телефон. Он свернул в какой-то дворик и схватил трубку.

– Костя? – осторожно осведомилась женщина.

– Оленька?.. – он почувствовал возбуждающий холодок ниже затылка. – Как это кстати… А я звонил вам.

– Я знаю… – Голосок собеседницы звучал подозрительно приглушенно, словно рядом с ней кто-то спал.

– Вы где? – он машинально перешел на свистящий шепот.

– Если честно, то дома, – судя по всему, она перебралась в другую комнату.

– Мы встретимся, Оленька?

– Если пожелаете… – что-то дрогнуло в ее голосе.

Он не понял.

– Это как понимать?

– Муж пришел ужасно пьяный, Костя.

Интересное начало.

– До кровати не дошел, свалился. Пока доволокла, прокляла все на свете. Накрыла пледом, позвонила вам…

Среагировать адекватно Максимов не успел. Вернее, среагировал. Интересный образ в голове послужил толчком. Пьяный мужчина под пледом – заводная рукоятка для мозгов. Разлаженный движок со всхлипом заработал, тронулась машина, расставляющая все по местам. «Неужели я решил задачку?» – растерянно подумал Максимов. Холодок побежал по спине.

– Уже неинтересно, Костя? – грустно спросила Оленька.

– Что?.. – он спохватился. – Нет, постойте, Оленька, не бросайте трубку. Дело не в вашем муже. Вернее, не совсем в вашем муже. Муж – понятие неприятное. Пьяный муж – неприятное вдвойне. Но с этим можно бороться, уверяю вас. Знаете, Оленька, кажется, благодаря вашему мужу я распутал одну хитроумную загадку. Я попозже вам перезвоню, ничего?

Не отключая телефона, он набрал другой номер.