День славянской письменности

Серыми днями бродят туманы.
С горами живут вместе веками.
Чудные виды, и очень странны,
И ветер мешает их с облаками.

Вместе они наблюдают успехи,

Видели, помнят и гибель поэта.
Укрыта гора ими, как одеялом,
И над бюветом, и над провалом.

Капельки их не бродят по свету,

Всё при горе, всё рядом где-то.
Местные ветры по кругу гоняют,
Служат горе, за ней наблюдают.

Бывает, вместе в тучку собьются,

Чтоб сообща дождями пролиться.
Они то грозят, а то посмеются,
Хвое и листьям помогут умыться.

Мама-вершина повыше над ними

Всё поправляет сырую перину.
Когда ночь не спят и, проплывая,
Мелкие капли долг выполняют.

А к концу ночи остывший туман

Ляжет по хвое пепельной пылью,
И поутру в ней, как будто пацан,
Солнечный луч пляшет кадрилью.

Полотно

С рожденьем нам даёт
Нашей судьбы полотно.
И разноцветьем в нём
Нити в него вплетено.

Белых, чистых, как снег,

И дней и нитей полно.
От чёрных, серых в нём
Бывает совсем темно.

Тех, кто ткал наперёд,

Я долго понять не мог.
Но подошел мой черёд
Ткать и своё полотно.

Распушил его, разобрал,

Вытащил нити с него
И сам для детей соткал
Что им судьбой суждено.

Ткал всё и думал о том —

В жертву оно отдано,
Чтобы смогли потом
Мы им соткать полотно.

Старые фотки

Я старые фотки смотрю и понимаю,
Как мы незаметно друг друга теряем.
Кто готовил для нас эту тихую месть?
Были все рядом, кажется, что ещё есть.

Старых альбомов листы перелистаю,

И улыбнусь, и погрущу, и не узнаю.
Дороги, улыбки, которых не счесть!
Всё рядом когда-то, и всё вроде есть.

Толстый, пухлый картон и отвечает:

«Мы, поминая ушедших, им помогаем.
Их души несут рядом вечно свой крест!
С нами всегда они были, и они есть».

Нас кто любил и берёг, не пропадают,

А чёрно-белые фотки – иконы, я знаю.
Свечу зажгу и услышу пламени треск!
Не забываю, помню о них, и они есть.

Куда деваются года…