День славянской письменности

Куда деваются года
После дней рожденья?
А происходит так всегда,
И в этом нет сомнений.

Нас оставляют те года,

Что долго с нами были.
И те, что мудрости полны,
И те, что молодые.
И что энергией горят,
И эти, что остыли.
Хранятся где,
В каких складах,
Покрытые там пылью.

Быть может, ловят их сачком?

Сетями ловят где-то?
Ну а потом приносят в дом
Зимой, весной и летом.
Затем, как бабочек в витраж,
Года, что мы прожили,
В гербарии с названьем «стаж»
На полочку сложили.

Может, смывают их дожди?

С крутых вершин лавины?
И там мешает им гранит,
Который не подвинуть.

Может, уходят в лабиринт,

Да выхода там нету?
Их вмиг съедает Минотавр —
Вот в этом все секреты?

Им бы решиться на побег

С тех мест, куда ушли.
Но нет, уходят в никуда,
Где мы их не нашли.
Оттуда нет возврата им,
Лишь те, что впереди,
Несут надежду нам всегда,
Чтоб новые пришли.

Скорей уходят-то туда,

Где только память есть.
А к нам всё новые года
Приходят в гости здесь.

Живая музыка души

Шуршанье купюр радует слух.
Но это ведь не неизбежность.
И больше душе нравится звук,
Звук музыки. Музыки нежной.

Кто обожает хрип, саксофон,

То тихий он, то говорливый.
Баян – переливом, но делает он
Клавишей жизнь счастливой.

А любят ещё люди пение птиц,

Их звука природа простая.
И скрипку. Скрипка на «бис»
Душу всегда всем спасает.

И с перебором гитарных струн

Романтика. Что тут скроешь?
Цыгане, костры, вот что на ум
Приходит к нам под звездою.

Но в суете мы вечной живём,

Мы только тогда замечаем —
Нет стука сердца. И не поёт,
Его музыка вечно живая.

Мудрости года