Деньги на ветер

Ну… Теперь ты знаешь.

Что можешь сказать в свое оправдание?

Ничего.

Он говорить не может. Едва дышит.

Пар от дыхания облачком застывает у наших ртов и смешивается с табачным дымом.

Скажи мне. Давай побыстрее, я буду к тебе милосердна. Потому что Пако прав, духа для такой работы мне явно не хватает. Ну же. Говори. И давай покончим с этим поскорее.

Говори. Пожалей себя.

— Рассказывай.

Смерть — туман на поверхности льда. Ей он не в силах сопротивляться.

— Но… это безумие, я не сбивал никого… За рулем был не я.

— Можешь ведь говорить, верно? А теперь, в последний раз прошу, скажи правду.

— Это и есть правда. За рулем был не я.

— Если не ты, то кто?

— Джек, — произносит он односложно, так, что я понимаю, что никого другого он уже не назовет.

— Разумеется, кусай руку, которая тебя кормит. Вини хозяина. Да только дело в том, что у твоего босса железное алиби.

— Нет никакого алиби. Это о-он, — настаивает Юкилис.

— Врешь. Джек был в Калифорнии. В Лос-Анджелесе.

— Нет, не был. Поверь мне. Точно не был.

Джек был в Лос-Анджелесе, в реабилитационной клинике. Это выяснил Рики. Машина действительно принадлежит Джеку, но Джек был в Лос-Анджелесе, он сам мне это подтвердил. Неуклюжая попытка оправдаться меня только разозлила. Твоя жизнь висит на волоске, и волосок этот в моих руках, тебе мое благоволение нужно, а не гнев.

— Скажи мне правду.

— Это и есть правда.

— Джек мне сказал, что за рулем был ты.

— Это ложь. Это ложь, которую мы вместе придумали, — говорит он.

Глаза у него закрываются.

Но вот он поднимает веки. Белки красные. Глаза усталые. Что-то в них такое… Непохоже на уловку отчаявшегося человека. Это… похоже на истину.

— Джек был в Калифорнии, — пробую я снова.

— Джек был в Фэрвью.

— Нет.

Зубы у него стучат. Губы посинели. Зрачки расширены.

— Он участвовал в кастинге… какой-то серьезный фильм, г-главная роль… Всех завернули, оставались т-только Джек и еще один парень. И тут Дэвид Пресс — он агент Джека — с-сообщил ему, что Джек не прошел. Взяли кого-то д-другого. Джек начал пить, п-полетел в Вейль. Вернулся, разыскивал меня. Я б-был в Денвере. Он пошел в бар, какие-то ребята угостили его, купили ему выпивку, всего-то п-пару пива… Он все равно сел за руль — решил, что сам д-доедет домой. Джек и сбил того чувака.

— Нет, — шепчу я. Но это лишь слово. Правду я чувствую на слух.

А хуже всего, что на самом-то деле я и так все это время понимала, кто убийца.

Вот только…

Юкилиса было легко ненавидеть. А Джек мне нравился.

Через минуту перекрестного допроса я уже знаю всю печальную историю: Юкилис возвращается из Денвера, находит Джека, видит, в каком состоянии машина, видит кровь на капоте. Ждет появления полиции. Но полиция не является. Допустим, это олень, думает Юкилис. Или собака. Или если — в худшем случае — человек, то свидетелей не было. Он не паникует. Подходит к ситуации творчески. Везет Джека в Вейль, фрахтует там самолет, который посреди ночи приземляется в Лос-Анджелесе. Лимузин отвозит Джека в реабилитационный центр «Надежда» в Малибу. Юкилис намеренно дает утечку информации — пробалтывается журналистам, что Джек провел в центре два дня и что дела у него идут хорошо.

В общем, я, как говорится, не того похоронила.

«Может, я и поторопился произвести тебя в детективы», — сказал Гектор.

Точно. Поторопился.

Я судорожно соображаю. Погоди-ка минутку. Ты виноват уж хотя бы в том, что прикрывал Джека. Пособничество после совершения преступления.

— Ты отвез его в реабилитационный центр, и все?

— Да.

— Но ты же подкупил полицию.

— Нет. Это уже потом. Шериф Бригс как-то п-пронюхал. Срубил с нас пятьдесят косых.

— Пятьдесят тысяч долларов?

— Д-да, пятьдесят. Сущие гроши. П-повезло, что так мало взял. Он… взял даже не себе.

— То есть?

— Внес в п-полицейский благотворительный фонд.

Пятьдесят тысяч за мертвого мексиканца. Пятьдесят тысяч — вот сколько стоит жизнь моего отца.

Да, это страшное оскорбление. Но… но недостаточное, чтобы убить Юкилиса.

Для меня — недостаточное.

— Э, нет, — говорю я себе. — Нет-нет-нет.

— Что с-собираешься делать? — спрашивает он.

— Твою мать! — кричу я и кладу пистолет на лед.

Собираюсь тебя, ублюдок, вытаскивать. Спасти тебя собираюсь.

— Расставь руки, — приказываю ему.

Тут начинает сказываться гипотермия. Глаза останавливаются. Сигарета обжигает ему кожу, но он не замечает.

— Mierde! Я же спасти тебя пытаюсь, мать твою!

Становлюсь перед ним на колени, пытаюсь ухватить его под мышки, вытащить на лед.

Мне не справиться.

Пробую снова.

Хлопоча рядом с Юкилисом, я не замечаю у себя за спиной на холме Джека Тайрона, помощников шерифа Крофорда и Клейна, а также самого Бригса, который вылезает из черного полицейского «кадиллака». Я не слышу, что шериф говорит о кнопке на домашнем телефоне Юкилиса, вызывающей полицию, о джи-пи-эс-маячке в его БМВ. Не вижу я, как они осматривают машину Юкилиса, как идут от нее по следам к озеру. Не вижу, как, услышав мой крик, все удивленно смотрят в нашу сторону.