Десятый самозванец

— Ну, будет тебе реветь-то, — поморщился Тимофей, опоясываясь поясом с саблей и прихватывая узел с ефимками: — Посидишь там немного… А Прокоп тебе ничего худого не сделает. Мертвые-то, они не кусаются!

Выйдя на волю, поискал глазами собаку. Не найдя, с облегчением подумал: «Привиделось дуре!» Костка, не осмелившийся войти в избу, мерз, сидя на облучке. Завидев товарища, спросил:

— А ить Маланья-то где?

— В подполе осталась, — ответил Тимоха, сбрасывая с саней лишнюю рухлядь. Дай бабе волю, так она и дом с собой утащит!

— Как в подполе? — удивился Костка. — Ты что ж, ее… — не договорил он, с испугом посмотрев на Тимоху.

— Ну, что я, изверг, что ли, какой? — пожал плечом Акундинов. — Зачем убивать-то? Живая она, здоровая. С голода, чай, не помрет. Еды навалом! Будет холодно, так с Прокопа-то порты да рубаху может снять. Покойнику-то теперь все равно.

— Ох, ты, Господи, — перекрестился Костка, опасаясь задавать лишние вопросы.

— Трогай давай, — приказал Тимофей, укладываясь подремать. Все-таки трудное утро выдалось… «Ох ты, а про копеечки-то я забыл, — укорил он себя, когда санки уже тронулись с места. — Ведь где-то у Прокопа-то и копейки должны быть!» Но останавливаться и поворачивать обратно не стал. Все равно всех денег не унести, а возвращаться — примета плохая.

* * *

…В Новгороде-Северском, больше напоминавшем острог, нежели город, воспетый сказителем, путники устроились у старой одинокой вдовы. Ее дом, приткнувшийся у самого въезда-выезда, как нельзя лучше подходил для беглецов. Места хватило бы для целой ватаги, а не то что для двух мужиков.

Акундинов, для которого каждый прожитый в городишке день казался годом, матерно ругал друга. Казалось бы, поручил простейшую вещь! Что, неужто сложно опытному приказному состряпать грамотку так, чтобы выглядела как настоящая? Этот же… кх-м… гусь бегал по городу и разыскивал какую-то особенную бумагу!

И наконец-таки вечером пришел довольный собой Костка.

— Вот, смотри-ка, Тимоша, — развернул он перед другом-начальником несколько листов.

— Ну и что, — удивленно вымолвил тот, разглядывая плотные белые листы. — Бумага как бумага. Стоило бегать? Я вон на базаре целую кипу видал.

— Э, Тимоша-Тимоша, — самодовольно сказал Конюхов. — Умный ты мужик, а простых вещей не ведаешь. Бумага бумаге рознь…

— А какая разница? — удивился Тимоха. — Лишь бы белая была да дорогая.

— А то, Тимоша, что десять лет назад приказы русские все свои дела на польской, на французской да на немецкой бумаге вели. А сейчас, вишь, только на голландской.

— Так ведь на бумаге-то не написано, чья она — французская там, немецкая…

— Еще как написано, — с чувством превосходства отозвался Костка, а потом предложил: — Глянь-ка на свет.

Тимофей взял в руки лист и посмотрел сквозь него на тусклое окошечко, залепленное слюдой. И точно — на бумаге был виден силуэт кувшинчика и какие-то знаки.

— Видал? — радостно спросил Конюхов. — На нынешних-то бумагах филиграни, сиречь водяные знаки, совсем другие — голова шутовская в колпаке да гербы всякие, а тут — кувшинчик и дата. Вишь, в кувшинчике?

— Значки-то эти? Ровно грамота китайская. На наши не похожи. На римские цифры, кои меня князь Лыков разбирать научил, тоже.

— А это, Тимоша, не грамота китайская, а цифры. Значат они «одна тысяча шестьсот двадцать пятый год от Рождества Христова». По-нашему — семь тыщ сто тридцать третий год от Сотворения мира, по византийскому счету. В Европе-то уже давным-давно счет летам ведут не от Сотворения мира, как мы, а от Рождества Господа нашего Исуса[40] Христа. И цифирь-то у них не буквами пишется, как у нас, а арабскими цифрами. Понял?

— Ну, молодец, Константин Евдокимыч! — похвалил Тимофей друга, уважительно покачав головой.

— Я вот думаю, — задумчиво произнес сотоварищ. — Бумагу-то я сделаю, только слишком уж она чистая получается да свежая. Состарить бы ее…

— Состарить? — прищурился Тимофей, задумываясь. — А чем состарить?

— Помнится, делали мы одному помещику грамотку, что землица ему Федором Иоанновичем пожалована была. Так ту грамотку в чае спитом, что из Китая везут, цельную ночь вымачивали. Там ведь даже и не бумага была, а пергамент. Он-то хуже старится. А эту… О, придумал!

Конюхов, захватив с собой лист, выскочил из чулана и убежал. Через несколько минут вернулся.

— Ночку повисит, высохнет и будет как настоящая! — гордо заявил он.

— Ты чем это ее? — спросил Тимофей, а потом, догадавшись, брезгливо сощурился: — Так она же пахнуть будет… Как же я ее в руки-то возьму?

— Не будет, — отмахнулся Костка. — За ночь и высохнет, и выветрится. Ты лучше налил бы мне, а?

— Завтра, — отрезал Тимофей. — Вот как напишешь, так и налью!

— Злой ты, — обиженно вздохнул приятель, укладываясь спать.

…Утром трезвый и гордый Конюхов показал лист желтоватой бумаги, на которой было красиво выведены такие слова: