Дети проходных дворов

— Опа! Чувак с чувихой! Слышь, штрих, дай девочку на вечер! — продолжает под хохот остальных коренастый, невысокий и рыжий парень. Я отгораживаю собой Киру и молча смотрю на них, чувствуя, как холодок предательски пробежал у меня по спине.

— Ты чо молчишь? Я зык в жопе? — заводится коренастый.

— Да, нет, он просто лох! — вторят ему со смехом остальные, обступая нас.

— Пацаны, может обойдемся без… — успеваю произнести я и сразу же получаю кулаком в скулу. В глазах вспыхивают огоньки, и я теряюсь в происходящем.

— Вопросы? — берет меня за грудки ударивший крепыш. Я молчу, еще не очухавшись от удара.

— Перестаньте. Пожалуйста. — просит Кира.

— Ладно, детка, забирай своего любимого целеньким. — удаляются шумно с хохотом.

— Не сильно? — смотрит мое лицо Кира.

— Нормально. — сухо отвечаю я. Унижение окатывает меня ушатом помоев. Я кажусь себе жалким и недостойным. Мне хочется уйти. Я опускаю взгляд.

— Ладно, иди домой. До завтра. — отворачивается Кира. Я дожидаюсь пока она пройдет в подъезд. Быстро иду по улице, будто убегаю от собственного позора. Я оглушен. Я больше не знаю, как мне быть с Кирой. Мир вокруг начинает рушиться.

Я боком вхожу в квартиру, стараясь скрыть красную напухшую скулу от матери. Она замечает и устраивает допрос. Я рассказываю, что подрался с одним возле школы, что ничего страшного, но сам сильно расстроен и мать это замечает.

_______________________________________________________________

* строка из песни Виктора Цоя.

* * *

На следующий день я просыпаюсь с трудом. Острота радости и горечи вчерашнего вечера сглаживается сном. Однако осадок неприятного инцидента впервые отравляюще гнездится где-то в груди. В школу я не иду, отговорившись для матери, что плохо себя чувствую. Она, понимающе, уходит на работу.

В два звонит Паша и интересуется, приду ли я сегодня в подвал. У меня совсем нет желания куда-либо идти, и я начинаю говорить Паше, что плохо себя чувствую. Паша не особо верит и интересуется, что случилось.

— А, понятно! — протяжно комментирует он мою скулу, когда я спускаюсь в нашу студию.

— Так оставлять это нельзя. Иначе это твое поражение так и останется с тобой на всю жизнь. Надо бы выловить этих пацанов для разбора. — зло улыбается Паша. — Приходи завтра на четыре часа в спорткомплекс, который возле рынка. С собой бери спортивную форму и легкую обувь.

— А зачем?

— Надо! — улыбается хитро Павел. — И вообще, гуляя с девочкой ты обязан доказать свое право на это перед другими. Ну, или хотя бы умело попробовать это сделать. Ты ведь заявляешь этим свою способность быть мужиком. Иначе о девочке можешь забыть.

Кира не звонит до самого позднего вечера. Потом трель телефона заставляет меня вздрогнуть. Я пытаюсь разговаривать с ней, будто ничего не произошло. Но сам чувствую натянутость и недосказанность в разговоре.

На следующий день моя скула выглядит получше, но почти каждый в классе спрашивает, что там у меня такое. Буквально каждый, здороваясь с утра, подходит и спрашивает: "А что это у тебя тут?". Я даже устал отшучиваться. Нелепое объяснение — "бандитская пуля", я повторил раз двадцать. И вспомнил, как сам спрашивал, когда кто-то приходил с синяком. Но я то сам спрашивал один раз, а меня сегодня спросили миллион.

Кира опоздала на урок вместе с Анкой, извинилась и, не посмотрев в мою сторону, села на свое место. За весь день мы ни разу не разговаривали. Только пару раз спешно пересеклись взглядами, но скорее случайно. Это угнетало и в тоже время избавляло от чувства вины.

В четыре часа я стоял у входа в спорткомплекс, а мимо меня проходили подростки с большими спортивными сумками и исчезали за стеклянными дверями.

Наконец подошел Паша с двумя парнями из своего класса, подобрал меня и повел на второй этаж. На двери, в которую мы заходили, была табличка — "ЗАЛ БОКСА". В центре большого спортзала с деревянным полом стоял внушительного вида боксерский ринг. Меня подвели к тренеру, седому с животиком мужчине. Он вписал мои ФИО и номер школы в журнал, дал краткую инструкцию и отправил в раздевалку переодеться.

— Да, а это что у тебя на скуле? — поинтересовался тренер.

— Бандитская пуля. — Устало отрапортовал я.

В раздевалке было душно. Два десятка парней быстро и почти без разговоров переодевались в зальную форму, иногда поглядывая в мою сторону.

Тренер гонял нашу группу в довольно интенсивной разминке, потом подошел ко мне и начал учить азам бокса. Самое первое, что он сделал это раскритиковал мои удары.

— Это никуда не годится. — повторял он, когда я бил по воздуху кулаком, хотя несколько раз эти удары попадали в драке противнику в нос и даже приносили победу.

— Вот как удар идет, начинается в бедре, потом уже рука. — пояснял тренер, внушительно двигая телом, несмотря на возраст и животик. — Повторяй! — говорил он так же жестко и отрывисто, как и бил по воздуху, показывая технику. Он провозился со мной добросовестно долго, загрузив остальных работой в парах, пока я не начал, так же как и он, наносить правильно удары по воздуху.

— Спарринг! — скомандовал тренер, и все выстроились вокруг ринга.