Дети Робинзона Крузо

— Что же — ладно.

— Ты вот знаешь, к примеру, что такое «бумер»? — Казалось, пассажира забавляет их беседа. — И откуда на логотипе твоей машины изображение пропеллера? Или иначе — крылышек?

Водитель скупо усмехается. Не то чтобы мрачно, скорее он сосредоточен на чем-то другом.

— А напрасно, — продолжает седовласый. — Как и «парусник» или, например, бражник «мертвая голова», «бумер» — это имя мотылька, ночной бабочки из рода цикли...

— Слушай, сделай милость, избавь меня от очередной лекции, — просит несговорчивый водитель, — хочешь, скажу «умоляю»?

— Ладно-ладно, — ухмыляется пассажир, и в голос его прокрадывается нечто шальное. — Напрасно ты так: хоть ареал их обитания весьма далек от наших мест, так сказать, — благословенные тропики, райские кущи, — тебе предстоит встреча с одним их них, причем в самое ближайшее время.

Седовласый господин на переднем пассажирском сиденье откидывается к подголовнику, устраиваясь поудобнее, и прикрывает глаза.

«Ладно-ладно, — думает он, — не хочешь, не надо».

Он знает кое-что. Но если на то пошло, может и не делиться своим знанием с водителем.

Он знает, что Черный Бумер уходит из Москвы навсегда. Насовсем. Он прощается с любимым с детства городом, и в прохладной глубине сознания пытается взвесить это «навсегда-насовсем», рассматривает его, как забытый драгоценный камень. Кристалл. И лишь иногда, в короткие мгновения, яркие, смущающие, тревожные змейки сбегают по граням драгоценного кристалла, но губы седовласого господина расходятся в шальной усмешке, выводя на поверхность все сомнения, и в нем снова воцаряется покой.

(это его ответственность)

(он справится, и тогда, в конце, будет приз)

Автомобиль неспешно выруливает из тени старинных московских переулков и оказывается в одном из самых яркоосвещенных мест столицы. Не нарушая правил, вливается в общий поток. Ему предстоит дальняя дорога. По крайней мере, никто из тех, кто может сейчас видеть Бумер, не рассчитывают оказаться сегодня столь же далеко.