Детская книга для девочек

После обеда Геля быстренько убралась к себе, переоделась в свой любимый домашний костюмчик (его бабушка подарила, бархатный, мягкий-премягкий, а к капюшону курточки пришиты длинные заячьи уши; папа называл его чудовищной пошляндией, только много ли он понимает в хороших вещах?), натянула капюшон и свернулась на кровати калачиком.

Собиралась поплакать, но ненадолго отвлеклась на прелести современной одежды — до чего же удобно, мммм! Вот о чем она ни минуточки не скучала, так это об унылых платьях и кошмарном белье начала двадцатого века.

Мама вошла тихо, как кошка, не постучалась, не скрипнула дверью. Присела на кровать рядом с Гелей:

— Плачет мой зайчик?

— Я не зайчик. Я ослица. — Дочь сердито вытерла слезы, кстати, свесившимся с капюшона тряпичным ухом. — А ты разве не спешишь на работу?

— Никуда я не спешу, — покачала головой мама. — Предупредила, чтоб сегодня не ждали. Хочешь, поговорим?

— Да! — с готовностью кивнула Геля.

Слезы высохли. Вот ведь ослица, иначе и не скажешь! Мама наверняка в курсе — и о Поле Рындиной, и о… Да мало ли о ком еще!

— Мама, помнишь, ты мне рассказывала о прабабушке? Ну, о том случае, когда она упала, ударилась головой… Помнишь?

— Ты хочешь поговорить о прабабушке? — удивилась Алтын Фархатовна. — Я думала, что…

— О прабабушке, — твердо ответила Геля. — А то папа все уши прожжужал об истории рода Фандориных. А о твоей семье я почти ничего не знаю. Это нечестно. И вообще… Давай фотки посмотрим, и ты мне расскажешь…

— Давай, — мама хмыкнула и сползла с кровати, — сейчас альбом принесу.

Сердце у Гели колотилось быстро-быстро. «Значит, так. Поля Рындина треснулась головой два раза. С первым все понятно. А вот со вторым… Как она попала домой? Надо осторожно расспросить маму… Вдруг? Ну, а вдруг?»

Алтын Фархатовна вернулась, сгрузила дочери на колени большой потертый плюшевый альбом, ноутбук и обувную коробку.

— Хотела мамуле сюрприз сделать, — объяснила она, — отсканить фотки, поправить кое-что в фотошопе. А то некоторые уже совсем потрескались, чуть не разваливаются от старости… — Алтын Фархатовна открыла коробку, но там лежали не фотографии, а целая куча шоколадных батончиков и всяких конфет.

— Откуда дровишки? — удивилась Геля.

— Ластик под кроватью прятал. А я нашла. — Мама с разбойничьей улыбкой взяла из коробки самый большой батончик и вручила Геле. — Пришлось реквизировать.

— Ну да. От сладкого ужасно зубы портятся, — лицемерно поддакнула девочка, разом отхватывая чуть не половину шоколадки и жмурясь от удовольствия. — Мам, фотефь куфочек? Офень фкуфно!

— Угу. — Мама рассеянно откусила от батончика, перелистывая альбом. — Так о чем ты? Ах да. Как бабушка Поля дважды стукнулась головой. Романтическая история…

— Что же романтического в сотрясении мозга? — Геля потянулась за следующей конфетой.

— Разве я тебе не рассказывала? В первый раз бабушке просто отшибло память. Три месяца ходила сама не своя, как лунатик. Но вторая травма вправила ей мозги обратно и подарила любовь всей жизни…

— Что? — Геля чуть не подавилась братской шоколадиной. — Как — любовь? Какую еще любовь?!

— Ну как же ты не помнишь? А, нет, это я все перепутала… Мне бабушка в детстве часто рассказывала, а тебе-то откуда… — Мама перелистнула еще одну страницу, улыбнулась. — Как бабушка получила вторую травму, никто не знает. Ее принес домой уличный мальчишка Игнат. Сказал — нашел на улице, без сознания. Мальчику, понятное дело, все были очень благодарны, предложили остаться…

— Остаться… — эхом повторила Геля.

— Ну да. Я же говорю — уличный мальчишка, вроде беспризорника. В семье его все полюбили — он так ухаживал за бабушкой, ни на минуту от нее не отходил. Бабушка, ну, то есть тогда еще девочка Поля, наконец очнулась, правда, мальчика не узнала — она вообще ничего не помнила о событиях последних трех месяцев. Лишь то, как упала в первый раз. Но привыкла к своему спасителю, и они никогда больше не разлучались…

— И что дальше? — тихо спросила Геля.

— Ну ты даешь! — Мама покачала головой. — У бабушки… то есть твоей бабушки какое отчество?

— Иг-натьевна, — икнула Геля. — Игнатьевна! — вырвала у мамы из рук альбом и уставилась на фотографию — не очень старинную, где все сидели смирно, как куклы, а попроще — черно-белую карточку, с которой смотрел, оскалившись в нагловатой, бесшабашной улыбке чумазый дядька в свитере грубой вязки с драным воротом.

— Это он? Он? — жадно спросила она, не отрывая взгляда от фотки.

— Он, конечно. Ты же сто раз видела…

— Не помню. — Геля покачала головой.

Не узнала. Ни за что бы не узнала. На черно-белом снимке желтые волчьи глаза выглядели светлыми, почти белыми, как у собаки хаски. Хотя улыбка… И прядь волос падает на лоб, как у Джонни Деппа…

— Он начал учиться, собирался в университет поступать, — продолжала мама. — Иногда приставал к бабушке с непонятными вопросами… Все не верил, что она ничего не помнит.

— И что, поступил?

— Нет… Время такое было… 1917-й, октябрьский переворот… Не до учебы, — мама невесело улыбнулась, — весной 1918 погиб Василий Савельевич, твой прадед. Стоп — твой прапрадед…