Девять жизней Роуз Наполитано

– Привет, Люк, – говорит Джилл.

– Привет, папочка.

– Ого. – Люк подходит к Адди и снимает ее со стула. Потом поворачивается ко мне. – Обычно по утрам ты со мной не такая ласковая. Что случилось?

– Я получила грант, Люк, грант! – не сдержавшись, визжу я, и Джилл со мной. Мы подпрыгиваем, в бокалах плещутся остатки «Мимозы», разливаясь на пол.

– Ух ты! Потрясающе, Роуз, поздравляю. Молодец!

Я смотрю на Джилл, когда Люк с энтузиазмом меня хвалит. Затем поворачиваюсь к нему и внимательно гляжу на мужа. Остатки возбуждения улетучиваются, у меня перехватывает дыхание.

Я таращусь на Люка – на лице широкая улыбка, он произносит правильные слова, которые и должен сказать гордый за жену муж. И все же за его словами и улыбкой я вижу другое: Люк лжет. Он не радуется за меня. Его чувства совсем не такие. Уж я-то знаю. Жена всегда знает.

ГЛАВА 8

19 сентября 2008 года

Роуз, жизнь 2

У Люка роман, я уверена. Это мое наказание, правда? Я наказана за то, что не хочу детей. Что лишила мужа и его родителей ребенка и внука. Что уперлась и не хочу одуматься. У меня был любящий муж, счастливая жизнь, но я сделала выбор, и теперь мой любящий муж любит другую.

Откуда я знаю?

Ну…

По правде говоря, лучше спросить, как я могла не узнать. Как жена может остаться в неведении, когда такое случается?

Дело не в том, что Люку поступают какие-то подозрительные звонки или что-то в этом роде. Скорее просто шестое чувство. То, как он себя ведет. Вернее, как на меня смотрит. То есть не смотрит.

Отстраненность. Мы отстранились друг от друга после той глупой ссоры из-за витаминов, когда все закончилось обещанием Люка перестать на меня давить. Примерно на минуту ситуация улучшилась, но потом…

Люк постоянно чем-то занят, но не домашними делами, работой или электронной почтой. Нет, он все время в своих думах, куда я не могу добраться. А когда пытаюсь до него достучаться, он резко и неестественно возвращается из далей, где блуждали его мысли. Внезапно внимательный, натянуто-веселый… Даже слишком внимательный.

Заводит серьезные разговоры, вроде «Роуз, ты – единственная женщина, которую я когда-либо любил. Ты ведь это знаешь?». И это после того, как я задаю ерундовый вопрос типа «Люк, ты не видел мою любимую футболку?». Или: «Люк, что скажешь, если на ужин будет грибное ризотто?»

Все дело в чувстве вины. Он виноват.

Вина словно запах, что поселился в нашей квартире. Отвратительная вонь, окутывающая Люка, которая тянется за ним, будто он вернулся из хлева.

Но все это неявные доказательства. Ведь есть кое-что еще.

Фото.

* * *

Не то фото, другое. Хуже. Более говорящее…

Я заметила его мельком в телефоне мужа. Люк хотел показать мне фотографию какого-то толстого смешного кота. Муж часто снимал кошек, из-за чего мы заговаривали о том, чтобы самим завести животное – некий утешительный приз взамен ребенка, которого никогда не будет. Я хотела кота, настаивала на этом. Пыталась обернуть все в шутку, а иногда Люк и сам шутил, что котенок заполнит пустоту в нашем бездетном браке. Но это никогда не срабатывало, не могло обезвредить гранату, которая металась в нашей жизни, будто воздушный шар без веревки, угрожая взорваться.

Люк листал фотографии, их было так много. Я заглядывала ему через плечо.

Он уже фыркал от смеха, предвкушая, как я развеселюсь, увидев того кота. Вдруг мой палец метнулся к экрану телефона, пытаясь остановить картинку, задержать ее, чтобы рассмотреть получше.

– А это кто?

– Где?

– Та женщина. На фото, которое ты только что пролистал.

– Женщина? – Люк попытался прокрутить страницу вверх, но на экран давил мой палец. Муж повернулся ко мне, удивленно приподняв брови. – Я не смогу найти, если ты не отпустишь.

Тон его был пронизан раздражением. Я убрала руку.

– О… Прости, – извинилась я, но и не подумала отодвинуться, отвести глаза от экрана. Не хотела пропустить, позволить Люку притвориться, что того кадра не было. Фото мелькали слишком быстро, я не успевала ничего разглядеть.

– Помедленнее. Кажется, ты уже пролистал.

Люк начал крутить в другую сторону, на сей раз с черепашьей скоростью, и я подумала: «Поссоримся. Ссориться мне не хотелось».

Сначала шли рабочие фотографии – пресс-конференция с мэром, помолвка, которую Люк снимал на прошлой неделе, а потом серия случайных кадров. Муж всегда фотографировал на улице или в магазине, каждый раз, когда замечал что-то интересное.

Мой палец снова дернулся.

– Вот она.

– А, Шерил… – Люк произнес ее имя так беззаботно, будто я должна была знать Шерил или хотел дать понять: ничего такого в ее фото в его телефоне нет. Но стоило только ему показать, что он знает имя этой женщины, что «Шерил» слетает с его языка так же легко, как «Роуз», он об этом пожалел и тут же добавил: – Кажется, ее звали именно так.

– Звали? Она что – умерла?

Люк уставился на меня.

– Нет, Роуз. Хотя с какой стати меня должно это волновать? Это просто женщина.