Девятая стрела Хаоса (СИ)

Правда, должен отметить, что у раксов был один нюанс, не позволявший каждому желающему обзавестись подобным любимцем. Хозяев они выбирали сами и - только одного на всю свою жизнь. Или - не выбирали, делая получившего отказ посмешищем в глазах прочих - выбор происходил только при официальных свидетелях. Сама процедура была проста - суй руку в ящик с молодняком и жди. Пара минут и тот ракс, что тебя признал, сам вскарабкается по руке, забираясь на плечо, голову, или укладываясь воротником на шею. Толковать такие варианты я думаю не стоит - и так понятно, что именно новоявленный член семьи ждал от своего хозяина. Да и хозяина ли? Окружённые всеобщей любовью они становились чем-то навроде доброго семейного духа, превращаясь в объект поклонения и восторженного принятия всех своих шалостей. Добавьте сюда отменную кормёжку с хозяйского стола - кто же откажется поделиться с любимцем, голодными глазами проводящего каждый кусок. Ну а что брюшко уже как шар, так это ничего и не значит! Объём веществ у них такой. Тоже самое относилось и к мебели, положенной каждому любимцу - в детали не полезу, но домик с матрасиком, или небольшой периной - не спать же такой милоте на полу, порой стоил куда как дороже хозяйской кровати. В общем, как вы понимаете, жили эти создания порой куда как лучше людей. Признаюсь - и я сам несколько раз задумывался о подобном спутнике. Останавливало меня лишь то, что при моём пятом ранге думать о подобном было совсем преждевременно - ну не в капсуле же его содержать? И, что более важно - а примет ли меня ракс? Всё же я из другой вселенной, вот суну руку - а они, всем скопом, и откусят её, почувствовав во мне чужака. От такого позора хрен отмоешься.

- Да-да, мой друг, - продолжил букинист, выдёргивая меня из размышлений: - Вот взять хотя бы ритуал выбора. Сейчас он всего лишь милая традиция, позволяющая раксу выбрать подходящий ему психотип, но в прошлом, - дедок на миг замолкает, поднимая в верх палец: - В прошлом это была присяга вступившего в пору зрелости ракшаса. Касаясь руки нового хозяина, он признавал его главенство и клялся служить до конца своих дней. Немногие могли похватать такой присягой - ракшасы служили только тем, в чьих сердцах не было тьмы. Только самые благородные семейства и благородные не по происхождению, а по духу, имели шанс получить таких слуг. А подобных, как вы понимаете было не много. Всего около тысячи семейств и не более полутора - двух тысяч ракшасов. М-да-ссс... Друг мой. Тогда, в времена, отстающие от нас на десять тысяч лет, этот мир был другим. М-да-ссс... Совсем другим - чистым, светлым и пронизанным благородством. Увы, но ор рухнул! Пал под ударами Жёлтого Боги и орд демонов, что шли за ним, круша и предававя огню всё...

- Что? Вторжение? К нам?! - Перебиваю его - о подобном я ничего и никогда не слыхал.

- Ах, молодой человек! Ну как можно столь небрежно относиться к истории?! К нашей истории, замечу! - Вздохнув, букинист сокрушённо качает головой: - Да, около десяти тысяч лет назад, или немногом больше, была жуткая бойня - флоты демонов, вторгшись сюда, испепелили...ээээ, - морщит он лоб: - Экстерминировали - если следовать их терминологии, сотни планет. Но наша славная Четвёрка дала им отпор! Они не только вышибли демонов отсюда, загнав их на дно их логова, но и смогли смертельно ранить Желтого, положив конец их подлым атакам! Да-с! Это была славная месть! - Старикан полон восторга: - Мы! Простите, герои тех времён, совершили достойную месть! Собрав силы в кулак, они пробили проход в самое сердце логова Жёлтого, взяли штурмом его убежище и покарали самого Бога, да так, что вот уже десять тысяч лет он и носа не показывает! Тихо сидит, зализывая раны! Да-с! Этот рейд надолго отбил у нечистых желание лезть сюда! Но когда ни будь они вернутся! И тогда, - его голос просто дрожал от переполнявших его чувств: - И тогда миры Защитного Пояса, где обитают воины, посвятившие жизнь нашей защите, встанут стеной на пути орд демонов! Второй бойни мы не допустим! Нет, нет и нет! - Патриотический раж схлынул и старик, явно обессиленный своей речью, плюхнулся на стул, вытирая со лба пот носовым платком.

- Прошу меня простить, молодой человек, - продолжил он убирая платок в карман пиджачка: - Но когда плотно копаешься в архивах, невольно проникаешься духом той героической эпохи. М-да-с... Какие тогда были люди! Герои! Титаны духа! - Его взгляд начал затуманиваться, отчего я, опасаясь нового, возвышенно-восторженного монолога, осторожно кашлянул, привлекая его внимание к себе.

- Эээ... - Вернулся в реальность букинист: - Ааа... Да. Извините. Так чем я могу вам помочь?