Девятая стрела Хаоса (СИ)

- Кого спасать? Псионика? Ты о чём? Очухается - тут такое начнётся! Уходим! Это не обсуждается!

- Ваш приказ понятен, - его голова склоняется на грудь: - Но разве это не наш долг - оказать помощь гражданину Империума?

- Долг. Согласен. Но и выжить, и защитить их, - мотаю в сторону замершего в ожидании тау с орком: - Это тоже долг. Мой, командирский.

- Если мы спасём псионика, - слышу задумчивый голос Тал-ка: - Разве он не будет испытывать к нам чувство благодарности? Да и спасение попавшего в беду - это же Благо. Думаю, стоит оказать помощь, командир.

- Угу. Точняк! - Кивает Торр: - Шаман нам не помешает.

- У одного - Благо, у другого - шаман, - скрещиваю руки на груди: - Третий мне о Долге гражданина втирает... Сдаюсь! Спасём. Эээ... Нет. Вы, - поочерёдно указываю рукой на всех троих: - Вы спасёте. Поднимитесь на борт корабля, взлетите, подойдёте к "Кнопке", пристыкуетесь, проберётесь внутрь и - та-дам! - Щёлкаю пальцами: - Спасёте. А я вас здесь подожду, - подойдя к бочонку хлопаю по его боку: - Обернётесь быстро - может и пива ещё останется. Я спешить не буду - обещаю.

- Взлетать не надо, - щупальца техножреца идут волнами, танцуя вокруг него: - Я вас телепортирую на борт эсминца.

- Телепорт? Здорово. Эээ... Меня? С какой радости - меня? Ты рвёшься в спасатели - тебе и идти.

- Процесс телепорта надо контролировать. С борта моего корабля, - спокойно произносит он и я понимаю, что в его голове, нафаршированной разными железяками, всё уже просчитано и разложено по полочкам: - Тау, или орк вызовут подозрения. Идеальный кандидат для этой миссии - вы, командир.

- Точно! - Торр плюхается на землю подле бочонка: - А обернёшься быстро - мы тебе пива оставим. Ну - постараемся оставить.

Запись номер МХХР-24-ССВА-068

Если верить плану техножреца, то дело и вправду было плёвое.

Выйти из небольшого отсека, когда поблизости никого не будет, сигнал брал на себя Виталий, повернуть налево и далее, почти полторы сотни метров, прямо - через пару пустых отсеков, до площадки грузового лифта. Там мне следовало выбрать правый коридор и идти по нему ещё с полсотни метров, пропуская ответвления в технические закутки, превращённые бандитами в подобие складов. Уперевшись в Т-образный перекрёсток, снова выбрать правый рукав и пройдя ещё тридцатку оказаться в крупном зале.

Ранее здесь размещались боевые вычислители, сновали офицеры-математики, просчитывая и передавая канонирам углы упреждений. Но то было давно. В Имперской жизни эсминца. Стоило ему сменить владельца, как вся эта механика тотчас осталась без работы - стрелять гедонисты не любили. Орки же, пришедшие им на смену, попросту выломали все эти лишние, по их мнению, железки и перевели стволы в положение "строго вперёд", предпочитая наводиться на цель всем корпусом, ну а когда корабль таки вернулся к людям, то на подобные сложности просто махнули рукой. Относительный резон в этом был - ну с кем здесь, на Фронтире, воевать? Не с Имперским же флотом, крайне редко посещающим далёкие границы? Тут, уж коли такая встреча произошла, лучше уповать на мощь движков и форсажных камер - орочьим наследством, предусмотрительно оставленным нынешним владельцем.

В общем, дабы не утомлять вас деталями, перейду к сути - сейчас здесь была тюрьма. Тюремный блок - так будет вернее. И там, меня ждал псионик, не пойми как оказавшийся в нашем захолустье.

- Выходи. Чисто, - раздаётся в шлеме голос Виталия и стену напротив прорезает быстро расширяющаяся щель.

- Теперь налево и прямо, сто сорок семь метров. Будут отсеки - двери я открою.

- Уверен? - Взламывать броневые заслонки мне совсем не хочется - выломать-то выломаю, молот со мной, но грохот будет такой, что сюда все свободные от вахт сбегутся. Да и не свободные тоже - как же! Родной корабль ломают.

- Да, - в голосе техножреца отсутствует и намёк на жизнь - верный признак, что железная составляющая его разума сейчас превалирует над слабой плотью: - Я в контакте с Духом Машины. Он рад контакту, устав от слабых разумов. - На секунду в его голосе появляются человеческие нотки: - Всё будет хорошо, командир. Не переживайте.

Ну, не переживать, так не переживать. Перехватываю молот по удобнее и шагаю вперёд.

Короткий щелчок за спиной. Оглядываюсь. От того прохода, открывшего выход из моего отсека, нет и следа - как я не стараюсь, взгляду предстаёт ровная и не слишком чистая стена.

- Не корабле много скрытых мест, командир, - вновь слышу голос техножреца: - Прошу вас. Не надо отвлекаться. Следуйте по коридору. Сто сорок...

- Да помню я. Сто сорок семь. Иду уже, зануда железная.

- Моё, как вы выразились, занудство, - начинает оправдываться жрец и я мысленно - не дай Трон услышит, хмыкаю. Обиделся? Проявил эмоции? И это в техно-фазе? Ну-ну. Будь мы в других обстоятельствах, тебя бы быстро к нам сплавили - проверить на ересь. Ибо какие эмоции и обиды могут быть у механизма, призванного служить Империуму. Угу, даже если его часть всё ещё живая.

- Проистекает, - продолжает он: - От желания выполнить...

- Дверь. - Останавливаюсь перед преградой: - Откроешь?