ты увидишь его — тут же резко подкосит колени,в позвоночник ударит как молния нервный озноб.как же ты влюблена! ты готова просить позволеньяу соперниц — его целовать как покойника в лоб.ты не ешь и не спишь и стихами исходишь как рвотой –коль уж кинет он взгляд на тебя — будто нищему медь,и, читая твой блог, замечает завистливо кто-то:"Это ж надо! Я б многое отдал, чтоб так же уметь!"он твой смысл, твой предел, и стихами он кормит с ладониточно белку тебя, самовластно, с небрежной ленцой.он стихов не читает. его лишь маленечко тронеткак при нём ты, смутившись, прикроешь ладонью лицо.ты стоишь в уголке, оглушенная собственным пульсомон сегодня так щедр! он тебе помахал: "Подойди…"ты немного пьяна, и вот-вот совершишь богохульство -станешь крест целовать на его обнажённой груди.
2014
ДВЕ ЖИЗНИ
У неё есть две разных жизни: в Москве и в Ницце.И её самолёты носят — стальные птицы –регулярно туда-сюда. Деловой визит.Ищет случай судьба,как вода — щель, как шарик — лузу.Он плеснул на фуршете шампанское ей на блузу,извинялся цветами, так совестно было французус наземными глазами –не хочешь ведь, а сразит…И любовь расцвела ослепительным фейерверком.Пусть он молод, не слишком крут (по её то меркам!),он ей золото дарит, служа незаметным клерком,обнимает у трапа:— Мог бы, с тобой летал.Тут и там хорошо ей.И совесть её не гложет.В одиночестве разве только вздохнет, быть может.Отчего же не брать у жизни всё, что предложит,если есть красота, возможности, капитал?Прилетая в Москву, порхает на шею к мужу,улыбается, зубы сверкающие наружу,кокетливо ёжась, жалуется на стужу,вся свободная, вся простая, сейчас и здесь.Муж везёт её чемоданы. Готовит ужин.Он надёжен, нежен и, безусловно, нужен.Он торжественно выбрит, костюм у него утюжен.— Ну садись скорее, любимая, будем есть…А неделю спустя она улетает в Ниццу,дней на пять опять –вся жизнь её на лету –спокойная.Муж не забудет кормить куницу,обновлять в интернет-журнале её страницу,поливать по утрам проращенную пшеницу,а любовник, конечно, встретит в аэропорту.