Девочка, которую нельзя. Книга 2 (СИ)

— Нормально, — пожал плечами Гордеев, понимая, что никогда, даже намёками не сможет рассказать ей о том, где провёл последние пару лет и чем занимался. А без этого — ну с чего она снова должна ему верить? — Кстати, это… — Замялся на мгновение, глядя на нелепое ведёрко в руке. — Это тебе.

«Вам!» — прозвучало в голове, но начать разговор о сыне казалось сейчас ещё глупее, чем притащить это чёртово мороженное.

— Что это?

— Крем-брюле.

— М, — кивнула Славка, всё ещё судорожно обнимая себя руками и даже не делая попытки забрать ведёрко. — Спасибо. Чаю?

Что это — шок или он и вправду здесь неуместен? И почему вдруг так вязко отяжелел язык, словно разучился говорить?

— Да, давай, — дежурно согласился Гордеев, а сам всё продолжал стоять на пороге.

Сердце пропускало удары, при взгляде на её склонённую головку и беззащитно поджатые плечи. Хотелось сорваться, обнять, зарыться лицом в волосы, исступлённо просить прощения и шептать о любви, о том, как дни и ночи напролёт думал ли о ней одной, о том, что жизни не видит без них… Но бионический протез, полностью восполняющий утерянные функции, стал вдруг ощущаться таким убогим, что захотелось спрятать ногу. Скрыть сам факт, что её больше нет. Всё-таки дурная это затея. Он инвалид, пенсионер, угрюмый грязный крокодил, а Славка… От её близости всё внутри переворачивалось. Она невероятная. В ней одной сошлись все смыслы.

— Кстати, это тоже тебе. То есть… твоё. — Поставил на стол коробочку, словно со стороны наблюдая за неловкой деревянностью своих движений. — Просто возвращаю.

Всё-таки надо было иначе. Издалека, через Дока. Сначала сообщить ей о себе, всё разузнать, а потом уже…

Она взяла коробочку, неловко раскрыла и замерла при взгляде на серьги… Стиснула зубы, так что под скулами прорезались тени… И вдруг, нахмурившись, бросила коробку на стол.

— Я сейчас!

Стремительно обдав своим теплом и запахом, скрылась где-то в комнатах. А Гордеев так и остался стоять, как полный дурак, не понимая, что теперь. Минута, другая. Славка всё не возвращалась.

Просто повернуться и уйти, избавив её от необходимости что-то объяснять, чувствовать себя неловко за его идиотизм, и вообще, не портить ей жизнь?

Растёр затылок, выругался сквозь зубы:

— Твою мать… Чёрт…

Хорошо на службе — ты просто делаешь, что должен и просчитываешь варианты наперёд, а тут… Как ни считай, ничего не устраивает, кроме одного — быть с ней. Но что, если ей самой это на хрен не нужно?

Хорошо хоть кольцо осталось в кармане, а то было бы совсем нелепо…

— К чёрту!..

* * *

Сердце ёкнуло и замерло, болезненно проваливаясь куда-то всё ниже и ниже. Как часто я представляла эту встречу! Боже, сколько вариантов проигрывала в уме — от страстных объятий, до своего холодного, в обраточку за аэропорт, напускного безразличия. Но ни разу не представила такого — чтобы Игнат просто вернулся, как ни в чём не бывало, по-бытовому, так, словно вот только что ушёл…

И в груди защемило вдруг. А кто сказал-то, что он вернулся? Что не заглянул на минуточку, проездом оказавшись в городе? Что в соседней гостинице не ждёт… семья?

— Ты?

Боже, что я несу…

— Я.

Невозмутимый, непроницаемый гад. Настолько МОЙ, что от одного только взгляда на щетинистый подбородок губы разгорелись вкусом его поцелуев, а по телу поползли колючие мурашки.

— Ладно… заходи. — Открыла дверь шире, буквально спрятавшись за неё, жадно впиваясь взглядом в его профиль… И тут же испуганно отвела глаза — слишком уж он спокоен. Словно действительно заглянул проездом.

Затылком чувствуя его изучающий взгляд, сразу же вспомнила свои прилипшие после родов четыре лишних килограмма… Мучительно вспыхнула и отвернулась, пытаясь скрыть волнение. Но оно прорывалось. Руки словно сами бесцельно хватались за всё подряд, и пришлось сцепить их на груди, пряча заодно и дурацкие мурашки.

— Как… — голос слегка сорвался, и я небрежно, как бы между делом, кашлянула. — Как дела?

Простой вопрос, а сердце замерло, словно на краю пропасти. Вот сейчас он и скажет, что женат, что ребёнок…

— Нормально, — как ни в чём ни бывало ответил он и что-то протянул. — Кстати, это тебе!

А я даже не видела, что там у него. Зрение как-то избирательно размыло всё, кроме его руки. Кроме любимых сильных пальцев, ласка которых стремительно ворвалась в память, отзываясь новым ворохом мурашек… и болью. Если он снова уйдёт, я сломаюсь. Господи, ну почему он так мучительно холоден?

— Что это?

— Крем-брюле.