Девушка из JFK

– Серьезно? – он с завыванием зевнул. – Если серьезно, то я не верю в ангелов. Что-то в этой лотерее не так, это ясно.

– Но что? Что там может быть не так?

– Откуда мне знать? – Мики пожал плечами и недоуменно воззрился на меня. – И главное, зачем? Какое отношение эта история имеет к нам с тобой? У нас другой бизнес, девочка.

– Я хочу это выяснить, Мики, – стояла на своем я. – И вообще, мне надоело быть Богом-хитманом. Хватит, слышишь? Мы уже говорили об этом вчера.

– Бетти, дорогая, я не умею ничего другого…

– Глупости! Такие люди, как ты, – мечта службы безопасности любой большой фирмы. У тебя связи, у тебя опыт, ты знаешь все хакерские уловки. Кто предотвратит взлом лучше профессионального взломщика?

– Я не взломщик, – улыбнулся он, – я Бог. Ты, верно, забыла…

Забыла? Как бы не так! Я ничего не забыла и нисколько не сомневалась, что будет очень трудно уговорить Мики Шварца отбросить фантазии насчет Бога, а с ними – и ремесло, которым он занимался столько лет. В принципе, можно было уже тогда, в спальне, поставить вопрос ребром: или Бог, или мы с малышом. Но, если честно, я сомневалась в его окончательном выборе. Подобные дилеммы, как оружие Судного дня, вытаскивают на свет, только когда исчерпаны все остальные средства. Поэтому я предпочла ответить своему воскресшему партнеру иным, чисто женским способом, который в нашем с Мики случае пока еще работал безотказно.

Лишь потом, когда мой партнер уже обессиленно возлежал на спине, уставившись в потолок глазами новорожденного теленка, я облокотилась на подушку и, поглаживая его по груди, сказала, что хочу попросить кое о чем.

– Конечно, любимая, проси что хочешь…

– Помоги мне прояснить эту загадку с лотереей, – нежно промурлыкала я. – Ну что тебе стоит? Почему бы не попробовать, Мик? Давай сначала разберемся с ангелом, а уже потом поговорим о Боге. Ты же сам говоришь: надо отдохнуть, подождать годик-другой…

– Годик-другой? – задумчиво отозвался он, не отрывая взгляда от потолка. – По-моему, я говорил: «месяц-другой».

– Неважно, это уже детали, – в том же тоне продолжила я, опуская ладонь ниже. – Спасибо, милый. Я знала, что ты согласишься… Боже мой, эти твои шрамы… Хотя нам они почти не мешают, правда?

– Ох… что ты со мной творишь… – едва слышно отвечал Мики, закрывая глаза.

Большего мне пока и не требовалось. Мой план состоял в том, чтоб хотя бы временно оттащить Мики Шварца от самой идеи продолжения, от этого бесповоротного «я не умею ничего другого», заставить его прерваться, переключиться на иное занятие, иную задачу. Так что «загадка ангела» пришлась тут как нельзя кстати. Без сомнения, Мики видел меня насквозь и прекрасно понимал мои намерения, а потому и к делу приступил весьма неохотно, так что мне приходилось постоянно подгонять его напоминаниями о данном обещании. И все же чем дольше мы шли по следу, тем сильнее просыпался в нем привычный инстинкт охотника.

Но первые шаги мне пришлось делать самой, в одиночку.

– Если уж тебе так неймется, начинай работать, – сказал Мики с оттенком злорадства. – Выбери кого-нибудь из выигравших, езжай к нему, поговори, разнюхай что к чему. С этим ты справишься гораздо лучше меня. Дай бедному раненому партнеру отдохнуть и подлечиться.

С этим уже было трудно поспорить: устрашающие шрамы на Микином животе нуждались хотя бы в относительном покое. Я засела за список. Как и следовало ожидать, клиенты социальных служб оставили в Сети крайне слабый отпечаток – ни тебе Фейсбука, ни тебе Твиттера. К тому же почти никто из них не работал; единственным источником крайне небогатой информации об этих людях были файлы социального страхования. Промучившись целый день, я решила действовать наугад, методом тыка, используя адреса и телефоны из тех же соцстраховских картотек. Первые попытки телефонных контактов, если их можно так назвать, вышли не слишком удачными: какие-то номера оказались наглухо отключенными, где-то никто не отвечал, а там, где соизволили ответить, вешали трубку сразу же после моего «здрасте». Удача сменила гнев на милость лишь под вечер, когда я почти потеряла надежду.

– Привет, – ответил слегка заторможенный, но вроде бы приятный женский голос.

– Ронит Маталон?

– Да…

– Ронит, я так рада, что застала вас дома… – поспешно затараторила я. – Меня зовут Ципи Варди, я продюсер, организую мероприятия и торжества. У меня к вам хорошее предложение, которое вам несомненно понравится. Можно к вам заехать? Скажем, завтра в полдень? Если это удобно… если нет, можно в другой день…

Одним духом выпалив эту тираду, я перевела дыхание и замолкла в ожидании ответа. Ронит не торопилась отвечать.

– Ронит?

– Да…

– Вы слышали – у меня к вам…

– Слышала… – пещерным эхом отозвалась Ронит. – Вы продюсер. Циля Варди.

– Ципи! – жизнерадостно поправила я. – Так мы договорились? Завтра в полдень? У вас?

– Завтра в полдень… – повторила она. – Знаете, госпожа Ципи, у меня не прибрано. Давайте лучше в кафе. Или, может…