Девушка лучшего друга

Я безучастно перелистываю глянцевые страницы и давлюсь беззвучным смехом, постепенно перерастающим в форменную истерику, от которой слезы выступают на глазах и ощутимо колет под ребрами. И мама, и Шилов так глубоко погрязли в своем идеальном выдуманном мирке, что не видят, как он весь идет трещинами и грозит превратиться в мелкое крошево от любого моего неосторожного движения.

Они с неуемным энтузиазмом обсуждают достоинства модного курорта, планируют нашу с Кириллом фотосессию и не замечают, как я выуживаю из широких карманов толстовки телефон и посылаю вызов как всегда задержавшемуся на работе отцу.

– Привет, па. Опаздываешь? Да, ничего страшного. Можешь уже не приезжать, – я беспечно болтаю под столом ногами и разве что не жмурюсь от удовольствия в предвкушении того, что собираюсь озвучить. – Почему? Потому что совместного ужина не будет. И свадьбы тоже… не будет.

На пару мгновений на том конце провода наступает кромешная тишина, отчего взволнованные мурашки устремляются вдоль позвоночника, а потом отец засыпает меня десятками вопросов, на которые я обещаю ответить чуть позже. Потому что сейчас на меня устремлены две пары ошеломленных глаз, два рта раскрылись в изумленном «о», и я-таки стала звездой этого вечера.

– Нет, вам не послышалось. Свадьбы не будет, – повторяю заставляющую меня взмывать вверх к облакам фразу с маниакальной настойчивостью и категорически отказываюсь испытывать муки совести. Улыбаюсь, как будто выиграла в лотерею миллион, и хочу кричать от накрывшей меня с головой эйфории.

На сердце легко, как будто его освободили от тяжелых цепей. В голове ясно, как не было давным-давно. А на кончиках пальцев плещется такое опьяняющее счастье, что хочется скакать вприпрыжку и танцевать дикие танцы.

– Слава, ты в своем уме? – скривившись, как от тонны лимонов, сипит Шилов и до побелевших костяшек вцепляется в наши путевки, заставляя меня вздернуть бровь.

– Нет! – хохочу громко, пугая проходящую мимо девушку в малиновом жакете с тойтерьером подмышкой, поднимаюсь из-за стола, опрокинув стул, и не подозреваю, что стихийные бедствия в моем исполнении только начинаются.

Я нагло игнорю несущееся вслед «Станислава, вернись!», ускоряю шаг и становлюсь айсбергом для официанта, пытающегося доставить кремовый торт на неудобном маленьком подносе из пункта А в пункт Б. И все бы ничего, только в этот злополучный момент в помещении материализуется Шилов-старший, и шедевр кондитерского искусства приземляется ему аккурат на лоб.

Спасибо, оваций не надо. Громов, ты можешь мной гордиться.

Я быстро оцениваю масштаб случившейся катастрофы и, испытав чувство дежавю, вываливаюсь на лестницу, чтобы там столкнуться с Еленой Евгеньевной, облаченной в длинное платье цвета бургунди. И мне бы набрать в рот воды и пройти молча, опустив в пол глаза, но сейчас я уже не Стася Аверина, а граната с сорванной чекой.

– Надеюсь, аванс в ресторан вы еще не перечислили.

Бросаю холодной, как глыба льда, женщине прямо в лицо и скатываюсь вниз. Миную распашные двери, бреду по оживленному проспекту и останавливаюсь, широко раскинув руки. Смеюсь звонко, заливисто, жадно и не сомневаюсь, что теперь все точно правильно. У меня может ничего не получиться с Тимуром, быть может, я снова буду подыхать, если мы расстанемся, но принуждать себя к обреченному заранее союзу я точно не стану.

Какое-то время я просто гуляю по кажущимся невероятно красивыми в ослепительных лучах солнца улочкам, заглядываю в одевшийся в свежую зелень парк и покупаю розовую сахарную вату, погружаясь в полуистертые воспоминания из далекого детства, когда папа катал меня на своей шее и каждый раз покупал это воздушное лакомство, когда мы выбирались на выходные семье.

И эти уютные мягкие картинки заставляют меня развернуться на сто восемьдесят градусов и направиться в сторону родительского дома, чтобы извиниться за собственную вспыльчивость и неуравновешенность и объяснить причины принятого решения.

– Крутая толстовка!

Спустя пятнадцать минут мы заскакиваем в лифт вместе с неуклюжим долговязым подростком, который с неподдельным восторгом изучает ассиметричные надписи и абстрактные рисунки на моей груди. Я же выдыхаю негромкое «спасибо» и тереблю плотную ткань, пытаясь справиться с накатившими переживаниями.

К нужной квартире я приближаюсь с замирающим сердцем и долго копошусь в карманах в поисках ключей, только вот они мне вряд ли нужны, потому что входная дверь не заперта, и я без труда могу разобрать вонзающиеся в барабанные перепонки сухие слова.

– Потерпи немного, Кирюша, Слава перебесится и скоро вернется к тебе, даже не сомневайся. И тогда ты все правильно сделал с этим Громовым.

– Что сделал, мама?

С нарастающим раздражением я нащупываю выключатель, щелкаю им, заливая прихожую холодным ровным светом, и бесстрастно фиксирую, как испуганно бегают мамины глаза. Как ее пальцы с маникюром в стиле «нюд» елозят по корпусу телефона и застывают, с силой сжимая пластик.

– Я тебе позже перезвоню, Кирюш. Стася пришла.

– Что сделал Шилов, мама?