Дьявол на испытательном сроке

— Коллинз, — через силу произносит она. Джон прикрывает глаза. Черт. Вот ведь. Вот ведь повезло отмолить именно этого суккуба.

— Что он сделал? — тихо спрашивает Джон Миллер, пытаясь напомнить себе, что он вроде бы архангел, Орудие Небес, и методы кровавых расправ ему обдумывать не должно. Обычно этот метод срабатывает. Ну, когда Агата не прибегает к нему в слезах. Не так уж часто она вообще прибегает к нему в такие моменты.

— Я только с Лазарета, — Агата отстраняется, ежится, будто спохватившись, что пресекла какие-то границы.

— Отравил? — в душе холодеет. Бессмертные души часто оказываются отравлены демоническим ядом, тот же Джон уже даже не один раз оказывался в Лазарете, где его душе вновь придавали форму. И честно говоря, это были неприятные воспоминания. Это было не просто забвение. Отравленная душа будто оказывалась в плену своих худших кошмаров, отразившихся в очень кривом зеркале.

— Господи, — Агата обхватывает себя за плечи, — как же мерзко это все.

Джон пытается не представлять, что могло одолевать в кошмарах её. К сожалению, именно это он представляет особенно ярко — слишком уж много о ней знает. Она похожа на маленького напуганного птенца, и смотреть на неё сейчас и не чувствовать нежного сочувствия невозможно. Джон притягивает Агату к себе, пытаясь спрятать в своих руках от страхов.

Пальцы девушки нервно скользят по его рубашке. Кажется, страхи на краткий миг отхлынули, но настроение Агаты выравниваться не торопится.

— Я тебя разбудила? — тихо спрашивает она, и Джон фыркает.

— Ты еще извинись за это, — со всей иронией, что сейчас наскреблась по сусекам, замечает он, — давай, вслух — прости Джонни, что приперлась порыдать тебе в рубашку, тебе это было невыносимо сложно.

— А может, и вправду сложно, — Агата опускает взгляд. Джон осторожно скользит пальцами по её подбородку. Он любит смотреть в её глаза. Такие светлые, ясные, яркие.

— Хорош бы я был в таком случае, — шепчет Джон. Ему хочется спохватиться, хочется чуть ослабить объятия, но… но нет. На самом деле, не так уж и хочется. Агата замирает, как напуганный зверек, не отводя от него взгляда. Нет. Нет-нет.

Джон и сам понимает, что не удержится. Нужно — ведь черт возьми, это совершенно не по-дружески, это так неуместно сейчас, когда она напугана, только-только отошла после нападения суккуба, но…

Но он смотрит в её глаза, прижимает к себе и понимает, что еще секунда, и он уже не сможет отступить. Дает себе последние секунды спохватиться, опомниться. Три последних удара сердца до падения.

Раз.

Два…

Агата целует его сама, и это самое оглушительное событие в жизни Джона за последние несколько лет. Все, что он сдерживал столько времени, откладывал на потом, отодвигал в темный уголок души, сейчас скручивается в груди, поднимается в ураган.

Мир начинает измеряться лишь секундами соприкосновения губ, и в каждое новое мгновение дышать и не задыхаться становится все тяжелей. Что это? Затмение? Она напугана настолько, что готова на все, лишь бы забыться? Нет. Нет. Не она. Она не такая. Она куда сильнее, чем может показаться.

Опомниться? Нужно опомниться? Нужно? Сейчас? Джон замирает на краткий миг, замечая лишь, как мало времени ему понадобилось, чтобы уложить Агату на сбитое одеяло, накрыть её собственным тяжелым телом. Нет, никуда не делся душевный повеса Джона Миллера. Никуда. И ему нужно столь немногое, чтобы дать о себе знать. Единственное, что сейчас кажется играет против Джона — светоч, и Джон гасит его, укутывая и себя, и Агату в темноту. Ему не обязателен свет. Он и так знает, что она восхитительно хороша.

— Скажи, что мне надо остановиться, — тихо шепчет Джон в её полураскрытые губы. Дает ей последний шанс. Последний шанс на то, чтобы отступить. Сам он отступить уже не сможет.

Агата молчит, тихонько мотает головой, а потом снова тянется к его губам, снова заставляя мир содрогнуться. Гася каждым своим поцелуем очередную звезду. И чем темнее в душе Джона — тем сильнее он раскаляется. Он ждал этого, столько лет ждал…

— Рози, моя Рози, — чем дальше Джон падает в пропасть собственных чувств, тем больше забывает себя. Он и сам не верит, что сейчас расстегивает пуговички именно на её платье, что именно её руки скользят по коже его спины под рубашкой.

Жарко, так, что кажется, от её касаний слезет кожа. И с каждым поцелуем сердце в груди скручивается во все более заковыристый узел сладкого желе. Хрупкое, нежное тело. Кожа бархатистая как цветочные лепестки. Она и вправду похожа на свежую розу. Сколько раз его пальцы наталкивались на её шипы, и неужели наконец-то она ему поддается?

— Джо…

От собственного имени из её уст душа будто обливается медом. Лишь она его так зовет. Лишь она. И больше никого ему не нужно. Он смертельно боится услышать «не надо», тогда ему придется — придется соскребать со стенок души остатки джентльмена и отрываться от неё. От этого безумно нежного тела, от восхитительных губ.

Нет. Она не говорит. Он не слышит. Тишина вокруг вибрирует, дрожит, будто подчеркивая таинство происходящего.