Дьявольское биополе

Впрочем, опровергнуть клевету Смиритского – поиск истины? Элементарная и добросовестная проверка, в которую я верил. Точнее, верил мой интеллект. Сердце же… Стоит ли обращать на него, на обиженное, внимание? Да вот ученые нашли, что не одно оно работает: ему помогает вся наша мускулатура, вены и артерии; оказывается, у человека более шестисот тысяч периферических сердец. Правда, болит, ноет, щемит, падает, обливается кровью и любит – одно.

Какого черта я расхаживаю по комнате и проворачиваю в мозгу картинки со Смиритским и прокурором города? Почему я переживаю, если мой интеллект убежден в правоте? Не есть ли человек продукт борьбы сознания с чувствами?

Зазвонил телефон – каждый час я слышу его механическое беспокойство.

– Да.

– Сергей Георгиевич, что поделываете? – спросил Леденцов как бы между прочим.

– Вчера написал пространное объяснение и приколол к нему лотерейный билет.

– Я не пойму замысла Смиритского…

– Меня отстранить.

– Будет другой следователь.

– Во-первых, Смиритский выиграет время. Пока другой войдет в дело… Во-вторых, смотря кто будет другой.

– Сергей Георгивич, тут ребята приехали из Ташкента… Хочу вам забросить пару тыкв. То есть дынь.

– Я что – больной?

– Начальник РУВД завтра едет к прокурору города.

– Насчет меня, что ли?

– Нет, дыньку повезет, – серьезно заверил Леденцов.

После этого разговора моя мысль, точно павловская собака после звонка, автоматически переключилась на убийство Кожеваткина. Отстранили мое тело, а не мысль. Тем более, что делать ей теперь нечего. Впрочем, дело имелось – комплексовать.

Когда случается неприятность, то я начинаю сомневаться в разумности своей жизни – уж слишком часты они, эти неприятности. Казалось бы…

Мыслю. Хорошо: о преступности, о своей работе, о версиях, о социальности общества и человека… Но ведь еще и разъедаю свое существование неразрешимыми вопросами о счастье и смысле жизни, об истине и справедливости…

Бреду, допустим, утром по парку. Дыши, наслаждайся, проживи этим мигом… Но я спохватываюсь: гуляют по утрам лишь одни бездельники.

Вижу у кинотеатра красивую женщину. Прими, как дар природы. Но я вспоминаю, что она проходила свидетельницей по притону, гулящая – и красота ее не в красоту.

Или вот был в гостях у Пикалева. Выпить бы, поспорить да поорать, попеть бы хором, закусить бы поплотнее… Я же разложил людей по полочкам, проанализировал, пронумеровал – и нет удовольствия от вечера, а значит, время прошло стороной…

Так правильно ли я живу, если мысли, убеждения и работа съедают мою жизнь? Не отравлена ли она тем самым интеллектом, которому я поклоняюсь? Допустим… Но если не мышление и не принципы, не труд и не праведность должны съедать нашу жизнь, то тогда что?

Телефон меня не забывал. Я снял трубку:

– Да.

– Что делаешь, старик?

– Костя, а что делают заключенные? Хожу по комнате.

– Ты это брось! Но, с другой стороны, тебе это полезно.

– Как… полезно?

– Ты же всех нас дураками считаешь…

– Не всех, а только дураков.

– Смотришь как бы сверху вниз…

– За этим и звонишь?

– Сообщаю, как ты просил. Вера познакомилась с женой в очереди за помидорами. Точнее, эта Вера навязалась.

– Так я и думал.

– Теперь о главном… Я написал рапорт на имя прокурора города в том смысле, что если тебя не реабилитируют, то я тоже уйду.

Как называется эта штука, которая перехватывает дыхание? Вроде бы спазма. Будто сердце прыгнуло в горло на пару секунд, стукнуло два раза и ушло на свое место. А ведь и верно, смотрел я на Пикалева сверху вниз.

– Спасибо, Костя.

– Старик, пока, – заторопился он.

Я подошел к окну, за которым темнота пришла уже не из туч, а от вечера. Черт возьми, ведь было уже так: мошенника, меня отстранили от следствия, за окном осень… Да и чего в мире не было? А сколько раз время задевало меня мистической повторяемостью?

Я опять начал ходить по комнате, размышляя об убийстве Кожеваткина. Ничто не мешало – ни люди, ни заботы. Оказывается, мешало: музыка, которая задыхалась где-то в бумагах моего стола. Особенно молила скрипка…

А ведь так просто сделать жизнь спокойной… Оборвать струны всем скрипкам и разогнать все оркестры, пожечь все книги и запретить писать стихи, отправить режиссеров вместе с артистами на фермы, философов поставить к станкам… И жить спокойно: производить и потреблять, потреблять и производить.

Я стал посреди комнаты растерянно… Что? Миг повторился. Это бывало, миги моей жизни повторялись часто. Но я хотел поймать его, чтобы вместе с ним вернуться по реке времени назад. Тоже было темно, играла шепотливая музыка, я ходил по комнате, думал про убийство Кожеваткина… Какая там река времени, когда все это было недавней ночью. И я тогда придумал фантастический способ сокрытия трупа…

Боже, повторный миг жизни вернулся, чтобы я наконец-то поймал его. Где же телефон? Там, где он стоял последние двадцать лет…

– Леденцов?

– Сергей Георгиевич, роковое совпадение: я тянул руку, чтобы позвонить вам.

– Ага, – отмахнулся я, занятый своим открытием. – Боря, у тебя есть время поразмышлять вместе со мной?

– Одному размышлять некогда, а с вами попробую.

– Зачем ковер полит кровью животного?