Дикий

Я прыгаю на петуха и сворачиваю ему голову. Заметаю следы и ругаю Вику. Кажется, выстрела никто не слышал — «вальтер» бьет тихо. Но соседи петуха, конечно, хватятся. Вика нервно смеется, уткнувшись головой в подушку. Первое убийство она совершила. Я вхожу в спальню и ложусь рядом с ней. Она перестает плакать и начинает дышать. Дышим вместе и вяжем узлы из рук и ног. Теперь мы одно и то же.

— Ну что, бизнесмен хренов, — говорю я Лехе, когда тот появляется в доме, — фермером скоро станешь!

С ним и Инна-русалка. Стоит, стесняясь и опустив глаза.

— А что, — смеется бодигард, — может, и ты, босс? Поработаем на земле! Как там Абдулла говорил: «Хороший дом, хорошая жена. Что еще надо человеку, чтобы встретить старость?»

Инна-русалка краснеет и дергает парня за рукав пиджака.

— Леха, перестань насмехаться, — бормочет она бодигарду, а нам с Викой предлагает: — Мои родители приглашают вас в гости. Папа и мама будут рады познакомиться.

Мы соглашаемся и идем. Вечер холодный и сухой. В станице тихо, только кое-где брешут собаки. Говорливая женщина лет пятидесяти встречает нас и приглашает в дом.

— Надо будет тебя с моими родителями тоже познакомить, — шепчет мне Вика.

Старые песни, думаю я. Старые как мир. Посреди ядерной войны женщины будут ползать между развалин и знакомить уцелевших мужчин с уцелевшими родителями, будут пытаться вить гнезда и откладывать яйца, рыдать будут, но не перестанут высиживать яйца…

Скоро появляется и хозяин дома — степенный дядька с несколько оплывшей фигурой. Мы садимся за стол, и нас потчует хозяйка всякой домашней вкуснятиной, а хозяин заводит скучные разговоры о сельском хозяйстве и о политике. Но эта скучная беседа мне нравится, нет в ней мяса, никто в ней не разлетается вдребезги, все тихо и тепло.

— Вы не пьете, и мне это нравится! — доносится до меня реплика хозяина. — Сейчас молодежь хлещет и среди бела дня. Никаких принципов.

Я соглашаюсь покорно — нет принципов, нет Советского Союза, нет единого экономического пространства, нет уверенности в завтрашнем дне, нет честных людей в столице. Я соглашаюсь покорно — надо работать на земле честно и не обращать внимания, надо ухаживать за могилами отцов и быть человеком…

На следующее утро я забираю Леху с собой, и мы выезжаем в Славянск на «Жигулях». Не стоит пугать жителей городка чернокрылым БМВ. Я велю Лехе остановиться на минуту возле рынка и покупаю кулек семечек. Бодигард рулит дальше, и скоро мы останавливаемся, чуть не доезжая до нужной улицы.

— Семечки возьми, — приказываю, — иди и лузгай. Только иди по другой стороне улицы.

— Понято, босс.

Иду прогулочным шагом великовозрастного бездельника. Наискосок от ментовского дома заброшенный колодец со скамеечкой. Я сажусь на скамейку и начинаю возиться со шнурками. Шнурки на кроссовках, мол, порвались. Вот и присел парень. В поле зрения возникает Леха с семечками, проходит дальше по улице.

Из-за облаков показывается солнце, и становится веселее. А вот мент из дома не выходит. Может быть, прозевали?.. Поднимаюсь со скамейки и начинаю отряхивать джинсы от несуществующей грязи. Иду в сторону Лехи. Останавливаюсь на перекрестке и начинаю разглядывать дома, ища табличку с номером. Ищет, мол, человек нужный дом и сразу найти не может, поскольку строения частные и не все хозяева содержат эти самые таблички в должном порядке… Вижу боковым зрением, как распахивается калитка у мента и он сам, в форме с погонами, вываливает на улицу с мусорным ведром в руке. Сворачивает в проулок и скоро возвращается все с тем же ведром. Тут бы и замочить мента на мусорной куче — секундное дело! Но нет. Пусть поживет наркомент. Мне не жизнь его нужна, а информация. Жизнь мента — это так, приложение…

Медленно возвращаюсь обратно и вижу мента в открытом гараже. У него бежевая «шестерка». Номера мне плохо видны, но несколько цифр я все-таки запоминаю на всякий случай.

Леха знает, что делать. И я знаю. Через несколько минут ментовская тачка появляется на улице и начинает медленно разгоняться по ухабистой улице. Я накануне выяснил, где тут ментовка, и, кажется, не ошибся. «Шестерка» катит в мою сторону, и я делаю несколько шагов, перегораживаю дорогу, поднимаю руку; дурик, короче, я приезжий, запутался в улицах, дома не найти, вот и бумажка в руке с адресом — так хочется выглядеть со стороны.

Мент тормозит, и я, старательно растягивая губы в идиотской улыбке, открываю заднюю дверцу, наклоняюсь, чтобы задать вопрос… Я впрыгиваю на заднее сиденье, и в моей руке уже «вальтер». Я втыкаю его менту в печень и произношу тихо, следя за артикуляцией:

— Поехали, дядя. И без резких движений.

— Вы соображаете?! — начинает было мент, но я затыкаю его теми словами, которые он понимает:

— Заткнись, сучара! Делай, козел, что тебе говорят!

Жаргон он знает. Я велю ему выезжать из города. Он едет. «Вальтер» чувствует ментовскую печень. Вижу, как из ментовской фуражки на висок вытекает струйка пота и набухает большой каплей. Капля срывается и стекает по щеке.