Династия. Семь обретенных Я

Этого пока не знала ни одна душа, даже издатели. И в макете, сброшенном на флэшку, я еще не обозначил Посвящение.

— Ты же почти назвал его. Это — Мармаров.

— Ну что ты, — с облегчением выдохнул я. Мармаров — главный персонаж моих новелл и романов, я сделал его имя почти нарицательным… — Бери выше, Натуль, гораздо выше.

— Значит, это… — Взгляд ее пошарил по потолку. — Тот уникум, кого ты спрятал под псевдонимом Меломан? [7]

— Свари еще кофе, заодно погадаешь на гуще.

И зачем я проговорился, что на поиски сокровищ Ордена Сабиана подрядил и достопочтенную Василису Монро, и летучего киллера Маэстро, и юного Тита, и даже ясновидящую Патрикеевну… Тех, кого представил ранее в своих новеллах. [8]А сюжетная линия легко вытанцовывалась под феерическую музыку Карины — саунд-треки живут не только в сериалах… [9]

— Арсений! — дернула за рукав меня Ната. — Опять интригуешь?!

— Прочтешь, — взглянул я ей прямо в глаза, — узнаешь. Должна узнать…

Если, загадал я, Ната, прочитав «Сокровища…», сама, вопреки логике — женской, мужской, общечеловеческой — узнает его, я на верном пути. И это имяя с благодарностью впишу в Посвящение. Если — нет, откажусь от заветного замысла и посвящу свой роман, как и обещал, Натали.

Часть I

Пролог

2006 г. За 7 лет до событий.

Стакан чешского хрусталя в серебряном подстаканнике заждался. Чистая вода отливает ртутью. Горсть таблеток холодит ладонь. Говорят же, коварен возраст 27.

Но 27 исполнится лишь завтра. Или уже сегодня? — бросил он взгляд на часы. — Где вход, там и выход…

Не удержавшись от горькой шутки, он запил водой и таблетки, и проблему.

— С Богом, — выскочило невольно.

До похода в Вечность минимум полчаса. Присядем на дорожку.

А за окном в бесконечном фокстроте топчется дождь; порой замирает на минутку, будто прислушиваясь — скоро ль гроза? И вновь, утомленный, бормочет о чем-то своем: кап, кап-кап-кап, кап, кап…

Сильнее всего гнетет ожидание.

Необратимое уже не гнетет.

Он расслабленно повел плечами, отодвинул стакан, придвинул полагающуюся в подобном случае записку, повертел в раздумье ручку, что-то еще черкнул.

Странно… Лишь общие слова, и ни строчки для Лии. Надо хоть фразу…

Он встал, раздвинул шторы, поднял с пола выпавшую вчера из рук газету.

Снова сел за стол.

Любимая, — попытался настроиться он.

Но с кончика шариковой ручки спрыгивали на бумагу лишь унылые рожицы, да захватывали поля заштрихованные в раздумье квадратики.

Нужная фраза не шла…

Машинально мазнув взглядом по газетному развороту, невольно усмехнулся. Заголовок вопил на треть полосы: «Миллион долларов за живого или мертвого!»

А глаза меж тем уже вчитывались в текст.

«Любопытство ничем не перебить», — осклабился он.

«Действительно, странно», — ввинтилась мысль. Дело даже не в том, что речь в публикации шла всего лишь о пропавшем переводчике с международного симпозиума. Съезды подобного уровня на курортах не редкость. Странно иное — какой смысл платить миллион… и за труп, если и за десятую, нет, сотую часть вознаграждения нашлась бы армия добровольцев обшарить всеВолчье ущелье?! Не говоря уже о вертолетчиках Службы Спасения! Он вгляделся в фото бедолаги. Усы, холеная бородка. Открытый взгляд из-под сросшихся темных бровей вразлет, неожиданно мягкие волосы, прямой нос. Изящной формы крупное ухо с невыразительной, будто жеванной мочкой. Винтажный тип. Лет 47, не меньше.

Напоследок он еще раз просмотрел публикацию.

Вот оно!

Зацепка скрывалась в громоздком абзаце: переводчик не потерялся, как заявлено в броском подзаголовке, а «на глазах свидетелей провалился в Глаз Волчьего ущелья». Стало быть, точка поиска определилась. Но тамискать бесполезно. Даже — труп: бедняга-переводчик провалился в бездну. Объявленная акция по спасению — гнусный пиар…

«Ого, — вдруг опомнился он. — Полседьмого…»

Размышления отняли еще 15 минут. Или… подарили?!!

Но на ухмылку сил уже не было. Сквозь пышный тюль серело недоброе утро, даже дождик умолк — оттанцевался.

Мир обрушился, оглушив и смяв привычные ориентиры, всего лишь вчера.

Всего лишь вчера, а не эпоху назад, он мог позволить себе блажь: пошуршать свежей местной газетой. И чутье не вздыбилось, и сердце не сжалось от дурного предчувствия, когда раздались нежные трели мобильного телефона. Нечеловеческий крик Лии выбил его и из уютного кресла, и из дома, и… из жизни.

— Бред! — произнес он непослушными губами.

И было непонятно — он об этой публикации или …о себе.

Отделенный газетный лист спланировал на пол, и он решительно сжал в пальцах ручку.

Ну что сказать тебе напоследок, Лия?!! — в бессильной ярости вывел он в конце записки и тут же стал тщательно заштриховывать.

Кредит легкокрылой фортуны оказался ловушкой. Жизнь в мгновенье была исчеркана роком: ни светлых прежде полей, ни красной линии. Как этот черновик — нелепая попытка нелепого письма.