Дивный Мир Будущего (СИ)

Замолкаю, опасаясь вызвать новую вспышку гнева. По-моему, такой расклад все равно куда лучше, чем окончательная смерть. Даже если Мари появится где-то далеко-далеко, и мы с ней никогда больше не увидимся, я все же буду знать, что она жива и, быть может, счастлива. Да и к тому же — тридцать процентов это довольно много! Треть за удачный исход — есть на что надеяться!

— Думаешь, дело рук Кирка? — напряженно спрашивает Моро, бредущий чуть позади, — Месть за проваленную кражу?

Нэш качает безвольной головой, взгляд парня наполняется жгучей ненавистью.

— Месть… — бормочет он, — Только замешан тут не тупой качок Гаусс… Рэдклиф Коулман — вот кому мы перебежали дорогу…

Остановившись, лидер Сопротивления задирает лицо вверх, к потерянным серым небесам.

— Боюсь, спокойное время кончилось, парни, — замогильным тоном произносит он, — На пороге война…

Глава № 16

Базу Сопротивления охватило всеобщее уныние. Все разбрелись кто куда, переживая обрушившееся на голову горе каждый по-своему. В воздухе царила нагнетенная атмосфера какой-то упаднической обреченности. Она давила на мозг, давила на сознание, заставляла подчиниться негативным мыслям. Думается, тут не обошлось без подспудного участия Августа — аура отчаяния, исходящая от парня, ощущалась даже сквозь стены.

Сразу же по возвращении в убежище, Нэш скрылся у себя в кабинете. Что он там делал — не знаю, ибо никто не рискнул приближаться к закрытым дверям. Порой казалось, что я слышу какие-то странноватые шорохи или голоса, долетающие как будто из другого мира; но они звучат настолько зыбко, тонко и прозрачно, что не поручусь — реальны ли эти сигналы, или то лишь плод раззадоренной фантазии.

По коридорам базы плывет настоящий полог тьмы; горестная дымка, сотканная из печали и безнадежности. В собственной комнате находиться невозможно; одиночество и бездействие давит, будто многотонный пресс. Усталый мозг, утомленный непреходящим давлением, рождает безумные образы: Мари и Нэш, Мари и Кирк, Мари и я…

В конце концов выбираюсь в гостиную. Там тихо переговариваются Франко и Голиаф, распивая содержимое объемистой полупрозрачной бутыли. Принюхиваюсь — так и есть, содержимое явно алкогольное. Странно и очень не похоже на Моро, и тем более — на Кокса. Он же просто помешан на собственной эволюции, а тут — на тебе, занялся саморазрушением…

— Будешь? — Франко вопросительно кивает на пустой бокал.

Качаю головой, парень понимающе отворачивается. Не думаю, что он осознал правильно: дело-то вовсе не в Индексе. Плевать мне на то, что алкоголь приравнен к социально-деструктивным действиям. Просто именно сейчас, почему-то, есть ощущение, что не поможет. А скорее всего, даже будет хуже.

Залпом допив немаленькую порцию, Моро выходит из-за стола.

— Пойду, пожалуй, сломаю пару манекенов, — он мрачно потягивается, — Авось полегчает…

Долговязый шагает к спортзалу; а я ощущаю укол мимолетной зависти. Франко ведь действительно нашел отдушину: спорт и боевые искусства дают ему смысл существования. Вот сейчас он побьет по груше, раздробит в пыль десяток кирпичей, сделает подход тяжелых приседаний… Рано или поздно измученное тело попросит о пощаде. А вместе с телом успокоится и разум. Самые острые, самые мучительные эмоции уйдут, перегорят в котле двигательной активности. И уже завтра он будет в норме. Ну, почти…

— Странная это вещь — смерть! — пафосным тоном произносит Франко, — Сколько я их видел — множество! Да и сам… пережил с десяток. Однако, привыкнуть в смерти, кажется, невозможно.

Смотрю на мужчину и только сейчас замечаю, что он, пожалуй, основательно пьян. Тем нелепее тот факт, что Кокс, наконец, начал изъясняться более удобоваримым языком, оставив стиль эзоповых иносказаний для трезвой головы.

— Но еще более загадочная штука — цифровое бессмертие! — Голиаф кивает сам себе с довольным видом.

— Что ты имеешь ввиду? — поощряю собеседника продолжать мысль.

— Мы все умрем! Рано или поздно, — мужчина смотрит на меня в поисках возражений, — И переродимся! Но вот вопрос: где хранится мое «я» в момент между гибелью и воскрешением?

— Известно, где: на серверах ИскИна!

— Так, да не так! — Кокс довольно лыбится, — Разве набор скопированных нейронов тождественен личности? Вот скажи: ты — это ты?

— Я — это я! — подтверждаю, хоть и не совсем понимаю, что Голиаф имеет ввиду.

— Но ведь память-то тю-тю! Заблокирована. А раз нет воспоминаний, как ты можешь быть уверен в собственной идентичности?

— Мы — то, что мы помним, — убежденно повторяю где-то услышанную фразу, — Сейчас я — Тей Козловский. Когда верну старую память, стану прежней личностью. А вернее — кем-то третьим, другим. Два индивида сольются в некий симбиоз.

— Точно! Ближе к правде, хоть все еще далеко от истины…

Голиаф терпеливо пережидает приступ икоты и продолжает развивать идею.

— Память, говоришь… Но и память — далеко не все! Вот тебе пример: ты умираешь, перерождаешься. Новый человек — это все еще ты?

— Конечно!