Дневник дикаря из лихих девяностых

И не сам! Найдутся доброжелатели, кол им осиновый в подарок!…

Кто за кого?! Кто против кого?! И все за себя…

И ошибиться нельзя…

Измаялся…

Похмельем маяться легче…

Как там у Маяковского?! Прозаседавшиеся?!

Сколько ж нас?!

Скучно всё это, господа! Скучно!

Лето в разгаре. Отпуск у большинства на носу. Опять Мальдивы да Кипры?! Дорвались?! Больше говорить не о чем?!

Здесь и вслух – не о чем.

Кулуары, мать их…

В печёнках сидят. Надоели до тошноты! Чего я забыл в этих Новых Зеландиях и иже с ними?!

Всё одно и то же. Круговерть…

… государственных мужей…

В смысле, кто больше у государства оттяпал, тот и наверху.

Настоящих дел нет, зато страх настоящий: в дерьме все, кто больше, кто меньше, и не факт, что уцелеет более чистый.

Праведников среди нас точно нет, а иуды и одного хватит, чтобы утопить всех остальных скопом и поодиночке.

И ведь попят! Топят друг друга оптом и в розницу! Торопятся!

Не министерство – котел с кипящей смолой, где одни уже варятся, а другие в топку дровишек подбрасывают…

Наивные! Надеются, что их минует чаша сия…

Увы и ах!

В других министерствах и кабинетах власти не лучше: приказы и распоряжения противоречат друг другу, везде раздрай…

Одно хорошо: что ни приказывай, ничего не выполняется; так что можно не страдать, лишь бы кнопочку не нажали в заветном чемоданчике по пьяни…

Разболтался… Сна нет… Что за жизнь?!

Кто или что придёт по мою душу?!.. Хорошо, если изжога…

И не дай Бог, – сердечный приступ… А то ведь и снайпера можно дождаться, как лучшего помощника старухи с косой.

Или импровизированную гильотину в подворотне: тяп – и нет башки!

Грош цена человеческой жизни. Жалкий грошик. И даже меньше…

И чем дальше, тем дешевле…

Где там свет в конце тоннеля?!

Тупик на выходе, господа-товарищи! Тупик! Тупичище!!!

Приехали! Разворачивайся!

И на Мальдивах нас не ждут, своего дерьма полно…

И виски в баре к концу….

27 июня

Что за утро?!

Рожа в зеркале мятая, за свою признавать не хочется, но придётся.

Голова трещит… А лицо… словно шилом брился… всё в каких-то пятнах и вмятинах… но моё… кажется…

Эх, зеркало! Ты шуткуешь так, да?! Развлекаешься?! Или издеваешься… с тонким намеком на хитрой зеркальной роже?

Из слов у меня сегодня – только вздохи… и те матерные…

Дорога – на автопилоте…

Вроде ехал, но где, как и сколько не припомню…

До кабинета держусь: кивок вправо, кивок влево, взгляд сосредоточенный, шаг уверенный, вид деловой.

Закрыл за собой дверь и – сдулся… как воздушный шарик, из которого выпустили воздух.

Нет, с баром надо завязывать. Истребить под корень как вражий элемент. Сделать квартиру в этом плане экологически чистой…

Что за день?!

Мерзкий, гаже понедельника, а ещё среда называется.

Голова трещит. Мир – тоже. Трещит, расползается по швам.

Приклеенные улыбки вызывают дрожь даже у зеркала.

Ну что за день?!

Знали же, что голова N слетит! Знали, ждали, были готовы. Пристроят, не бросят (у нас своих не сдают – знают много), но… показательно высекли, от кормушки отлучили, народу кость бросили, СМИ порадовали, лягушек в болоте слегка всполошили: кто следующий?

И не важно, пил вчера или на трезвую трясся, рожи у всех перекошены страхом.

Мерзко…

Какая там работа?!

САМ нигде не показывается, все понимающе переглядываются, тихо так, воровато, и быстро глаза прячут.

А каков будет преемник?! Говорят: вот-вот объявит, а кого – неведомо…

Слухов много ходит… Поди – проверь….

Хуже нет – ждать… ждать у моря погоды, когда точно известно, что надвигается тайфун…

И обрыдло всё, и страшно, и соскочить хочется, но…

Кто ж по доброй воле из пещеры Али Бабы просто так уйдёт?!

И я! Я! Признаюсь: слаб в коленках.

А с другой стороны, кому нужны сокровища на том свете?! Наоборот, с награбленным добром на этом желательно задержаться подольше.

Так что…

С работы – домой.

Быстро. Но … с оглядкой.

Пакости чую за версту. Даже раньше… когда они ещё за горизонтом…

А что делать?! Что?! Где выход?!

Там же, где и вход… Остряки… Вас бы на моё место… И ужиком… ужиком… чтоб крылья ползать мешали…

Брюхо нам мешает, а крыльев и зачатков нету.

Зачем нам крылья?! В небе далеко видно. А мне бы сейчас в тень. Густую. Плотную… непроницаемую для чужого глаза… В норку…

А я и спешу в норку. Домой.

Семь замков-запоров, а внутри всё равно – дрожь противная. Мелкая. Как и сам.

Шлёпнут?! Не шлёпнут?!

Бизнес-элита бежит из страны. «Мозги» утекают. Этим можно.

А мне?!

Мне куда?!

Где спрятаться?!

Негде.

К оппозиции переметнуться?! Старых клоунов не трогают – нужны пока … как отвлекающий фактор. К молодым примыкать гадко: по головам лезут, чтобы кусок урвать. Уж больно жадны. Жадны, как голодные клопы; наглы, как мартышки, что у зевак в парках сумки из рук вырывают.

Нет. Остатки совести и инстинкт самосохранения не позволяют.

Хорошо в норке, но не век же в ней сидеть.

С тоски плебейские книжки стал почитывать: Паустовских там разных. Вытащил с полки наугад, наугад открыл и попал на коротенький рассказ «Золотой линь».

Помнится в детстве меня как-то раз куда-то далеко в деревню возили, и я там даже чего-то на чего-то поймал. Пескаря, что ли?! Помню только свой радостный визг…