Дневник эмигранта

Судьбы страдательный залог
И наши странные печали…
Зачем мы жизнью рисковали,
Хотя предвидели итог?

Но мы иначе не могли,
В кулак сжимая нервно пальцы.
Да, мы нелепые скитальцы,
Но все же души сберегли

В круговороте смутных дней,
Под стоны боли, охи-вздохи…
Под небом проклятой эпохи
Мы шли и делались сильней.

«А жизнь, которая приснилась…»

А жизнь, которая приснилась,
Развеялась…И вот итог:
Душа по улицам носилась
Бессмысленно. И не помог
Никто ей выйти из тумана
Осенних грез, холодных лет.
На глубине самообмана
Застыли сны твои, поэт.
Все чаще боль от пониманья
Того, что время утекло
Сквозь дождь в тоску воспоминанья,
А быть иначе не могло.
Что очень скоро жизни вечер…
И ты идешь, слегка дрожа,
За грани мира-миража —
Отчаяньем судьбы отмечен.

«Есть на свете люди и людишки…»

Есть на свете люди и людишки,
Жаль, что вот последних — большинство…
И к чему прочитанные книжки,
Если первородство-старшинство
Сменяно на пошлую похлебку
Разговоров в суете сует?..
Так, бывало, поднимаешь стопку,
Ненадолго покидая свет,
Чтобы утром, все начав сначала,
Жизни бред задумчиво твердить…
Проходить спокойно и устало,
Равнодушно мимо проходить.

«Нехотя рифмуется строка…»

Нехотя рифмуется строка,
С тайнами ночного тупика,
Где блуждает тень твоя опять…
Ничего не можешь ты понять.
День за днем…и годы в никуда
Падают и души без следа
Исчезают в дымке, в полутьме
Растворяясь в скуке и зиме.
…Разговорчик оборвется вдруг,
Не заметит даже лучший друг,
Как уйдешь ты тихо, и навек —
Никому ненужный человек.

«Рассказать бы о жизни без мата…»

Рассказать бы о жизни без мата,
Но слова выбирая с трудом,
Понимаешь ты — это палата
Номер шесть, это жуткий дурдом.
Исковеркан судьбой, искорежен,
На фрагменты шальные разбит,
Ты загадочен и невозможен
Для вписавшихся в скуку и быт.
Разгоняется ветер и просто
Поглощает твой тягостный вздох.
И мечтатели тянутся к звездам,
Предвещающим смену эпох.
Но, когда до беспечных и сонных,
До мещанских провинций дойдет,
Что их в список внесли обреченных,
Разве кто-то тогда их спасет?
Время полнится знаков зловещих,
Но к беде ты опять не готов…
А от душ остаются лишь вещи
Разоренных войной городов.

«Среди банальных затей…»