Дневник эмигранта

Среди банальных затей:
Прожить здесь, как можно дольше,
Хоть в мире лишних людей
Одним человеком больше.
Среди суеты пустой
И скучной бездарной фальши,
Со сломанною мечтой
Живешь отчего-то дальше.
Другой, неземной судьбы
Не будет тебе ни крохи.
И стынут в горле мольбы.
Как голос чужой эпохи
Встает повседневность зла.
И черная тень тревоги,
Что душу твою сожгла,
Развеяла по дороге
Твоих обреченных лет,
Которым ты был послушен.
И сбылся полночный бред —
Ты даже себе не нужен.

«У Бога попроси побольше боли…»

У Бога попроси побольше боли,
Поменьше злой и пафосной любви.
Пускай они проигрывают роли,
Скользя по остывающей крови.
Им некогда спокойно оглянуться,
И каждый помнит только про себя.
В сиюминутном мире протолкнуться,
В душе надежно вечное губя.
Но нас всегда виденья посещали
Теней ушедших и надмирный свет.
Пусть больше будет музыки печали,
В осеннем сердце полном горьких лет.

«А может, судьба благосклонна…»

А может, судьба благосклонна
К Вам будет когда-нибудь снова.
И дни, что наполнены летом
Для Вас повторятся не раз.
Нет времени для сожалений —
Душа воплощается в слово,
Какое? Пока непонятно,
Но с тайной надеждой для Вас,

Что все-таки жизнь не напрасна,
Хотя в ней хватает и горя,
И темных видений кошмарных,
И просто несбывшихся грез.
Еще Вам дороги открыты,
И можно, с отчаяньем споря,
Идти за далекой звездою,
Что сквозь марево слез.

«Сначала мучило похмелье…»

Сначала мучило похмелье,
Потом сходили синяки…
И инфернальное веселье
С холодным привкусом тоски
Вдруг подняло температуру,
И жаром опалило лоб.
В какую же «литературу»
Играл ты, чувствуя озноб
От безысходности мгновений,
Прикрытых шорохом страниц?..
…А время превращало в тени
Черты тебе знакомых лиц.

«Зайди в уютный кабинетик…»

Зайди в уютный кабинетик,
Своих клевретов собери.
И слов пустых наговори…
Чтоб было больше в них патетик.
Ты помнишь местных всех поэтов,
Писателей — им это льстит.
Их тянет, тянет, как магнит
В места приютов и приветов.
А ты хихикаешь в кулак,
В кармане скручиваешь фигу
И создаешь свою интригу,
Ведь знаешь: «Третий сорт — не брак»…
Ты стелешься, как мелкий бес
С провинциальным кругозором,
(Но с ядовитым разговором)
По городу, где нет чудес.

«Мне страшно оттого, что эта жизнь…»