Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens

В четыре я вальяжно вышагиваю по Лубянке и гляжу по сторонам. Людей на улице мало, вероятно, после сегодняшнего происшествия они попрятались по офисам и квартирам. Все вокруг выглядит как-то непривычно, а машины, стоящие в пробке, похожи на взъерошенных котов, которых только что напугали. Вероятно, это из-за солнца, оно светит сквозь тучи какими-то полосами. Проходя мимо кафе «Щит и меч», я разглядываю в витрине манекенов в форме работников госбезопасности разных лет. Между фигурами кто-то повесил постер с Боно и его группой. Странно видеть здесь изображения всемирно известных рокеров, еще и поддерживающих Amnesty International. Может, владелец кафе таким образом демонстритует свою диссидентскую сущность? Но приглядевшись, я врубаюсь, что никакие это не «Ю2». На плакате – Патрушев и офицеры ФСБ, стилизованные под «Ю2», с гитарами на крыше ГУМа, откуда они смотрят на колонну олигархов, идущую под конвоем по Тверской. Сзади горят здоровенные неоновые буквы:

Поселок Мирный: WHERE THE STREETS REALLY HAVE NO NAME!

Я оторопел. Такое впечатление, что одно изображение вылезло из-под оболочки другого, будто змея, скинувшая старую шкуру, сменив окрас, а заодно и основную идею. Я несколько минут пялился на картинку, потом направился к Чистым прудам.

До самого «Шатра» я думаю о том, какие таланты встречаются в России. Как креативно, а главное, правдиво все у них выходит. Может, потому, что в таких людях все по-настоящему прекрасно: и холодная голова, и чистые руки, и горячее сердце? А может быть, кто-то хорошо разбирающийся в современном искусстве провел с ними пару-тройку базовых занятий?

Я захожу в «Шатер» и вижу Сашку и Никитоса. Они мне радостно машут, а Сашка показывает пальцем на стоящую на столе бутылку водки.

– Привет, – я обнимаюсь с ними и сажусь, – как дела?

– Да вроде хорошо, – улыбается Никита, – а у тебя?

– Да так… местами, но в целом хорошо.

– А у меня плохо, – судя по красноватым глазкам, Епифанов уже бухой, – я с выборами мэра в Норильске завис.

– Ну, наливаю тогда. – Никита берет бутылку. – Давайте только жрать возьмем, а то мы тебя заждались.

– А что случилось-то? – спрашиваю я Сашку, когда мы чокаемся.

– У нас вчера двоих работников штаба в Норильске убили…

– Начинается, – говорит Никита, – не успели сесть, как вы тут же про жмуров начинаете базарить. Другого места, что ли, нет? Дайте хоть пожрать спокойно, без стрессов.

– Да погоди ты со своей жратвой, тут такие новости! – перебиваю я его. – Стрессы его беспокоят! Тоже мне, существо тонкой душевной организации.

– Да, тонкой. Разговоры о трупах усугубляют мой гастрит. Мне, может, вообще нервничать нельзя.

– Давно ли, Никита, ты стал думать о таких вещах? Ты мне скажи, в девяностых, когда ты в составе ОПГ краевые предприятия отжимал, ты тоже такой благостный был? Небось, когда сам людей толпами валил, о гастрите не думал? – смеюсь я. – А тут пара трупов, и то не твоих.

– То когда было!.. Вспомнила бабка, як дивкой была, – притворно обижается Никита. – Я, если хотите, слова больше не скажу. Хоть о массовых расстрелах базарьте.

– Возвращаясь к расстрелам. Из-за чего убили-то, Саш?

– Чистый криминал. Ребята возили кэш сумками на одном и том же водиле. Ну, кто-то из них, видать, по пьяни ему и слил. Тот и навел. Утром обоих грохнули, а водила скрылся.

– Денег много? – участливо спрашивает Никитос.

– По нашим прикидкам, штук триста. Глупо все. Толковые ребята были, что обидно. Еду завтра в Норильск с ментами разговаривать.

– Жалко… бабки, – говорю я, делая глоток вина. – Триста штук все-таки.

– Какой же ты, Антоха, циник! Я думал, ты меня пожалеешь, мне завтра внутренними линиями в Норильск. Тереть там с ментами. Три дня, а то и больше, в нечеловеческих условиях Крайнего Севера.

– Ну и тебя, конечно. Хоть ты и не забесплатно едешь, я тебе сочувствую. Все-таки друг. Ты, кстати, не хочешь из этого убийства политическое дело сделать? Ну, там… «городской голова, связанный с Кремлем, заказал убийство…»

– У меня другого варианта и нет. К Кремлю мэра привязывать за уши – слишком много чести, а то, что это мэр мочканул оппозицию, тему разыграем.

– Ну смотри. Тебе там, на месте, виднее.

– Давайте еду закажем, пожалуйста! – канючит Никита.

– «Еду-у-у закажем», – передразнивает его Саша. – Тебе худеть надо, брат, а ты все про еду.

– Во-во, – включаюсь я, – а то ты костюм купил импортный, в полоску, очки в дорогой оправе и думаешь, сразу интеллигентным человеком стал. Ряха-то тебя выдает, Никит. Ох, выдает!

– Я в фитнес хожу, – угрюмо отвечает Никита, – и плавать еще начал. Начну… с понедельника.

– Ты не о теле думай, Никитос, – хлопает его по плечу Саша. – Интеллигент – это состояние души!

– Ладно, давайте действительно заказ сделаем, – примирительно говорю я, – а то мы так человека потеряем.