Дневник самоубийцы (СИ)

Как же так? Взгляд этих глаз я встречал поутру, целовал именно эти губы. Даже запах духов тот же. Фундамент моего рассудка рассыпался на глазах. Неужели всё приснилось? Или это розыгрыш как в тех дурацких передачах?

Пока я терялся в догадках, она скрылась в подворотне. Стук торопливых каблучков вывел меня из оцепенения, и я поспешил следом. Если это розыгрыш, пора его заканчивать.

Она остановилась на крыльце — искала ключи в сумке. Я взбежал по ступеням и заслонил дверь.

— Одира, почему ты делаешь вид, будто меня не знаешь?!

— Опять вы?! — в глазах сверкнул испуг. — Если не отстанете, я вызову кого следует!

— Плевать! Я не уйду, пока не ответишь!

Вдруг её взгляд изменился, наполнился пониманием и заботой. Так в детстве на меня смотрела мать, когда я болел.

— Всё хорошо, — мягко промурлыкала она. — Не нужно волноваться. Вы просто устали. Сейчас я вызову такси и вас отвезут домой.

Рука с ключами потянулась к замочной скважине, и тут я взбесился.

— Не надо говорить со мной как с душевнобольным!!!

Я стукнул её по ладони, и ключи звякнули о пол. Глаза Одиры… нет, незнакомой девушки, расширились от ужаса, она подалась назад, и ноги потеряли опору. Глупо взмахнув руками, незнакомка повалилась на ступени, и меж домов затерялся оборвавшийся вскрик.

Всё произошло настолько быстро, что я не успел ничего сделать. Как сомнамбула стоял и смотрел на растекающуюся бурую лужицу, пока рядом не раздался истошный крик: «Убили!!!»

Такого страха я ещё не испытывал. Чувство, будто Вселенная рушится на голову. Кровь дико застучала в ушах, и мир звуков померк. В голове тревожной лампой вспыхнула ужасная мысль — дневник пишет мою жизнь!

Я почувствовал, как подкашиваются ноги, но повторившийся крик меня отрезвил. И тогда я побежал. Бежал без оглядки, пока не очутился дома за запертой дверью. Вот оно то небрежное движение, что перевернуло мою жизнь с ног на голову. Это конец!

Из меня будто стержень выдернули. Я сполз по стене, безвольно раскинул руки и сознание погасло…

* * *

А вам доводилось просыпаться в ужасе? Когда распахиваешь глаза, кричишь, но сон продолжает терзать разум. Через мгновение яркие картинки меркнут, кошмар отступает, а ты сидишь липкий от холодного пота, и сердце бешено колотится о рёбра.

Меня разбудило эхо собственного крика. Я открыл глаза и непонимающе уставился в страницы, исписанные рукой Истера. «Лишь холод, алкоголь и страх…» — гласила последняя строчка. Странно, заснул за чтением?

При мысли о сне, перед глазами промелькнула распластавшаяся на ступеньках девушка. Я невольно вздрогнул, и взгляд уцепился за полуразобранную лестницу. Что?! Почему дом выглядит как после покупки? Куда делась новая мебель, краска со стен, занавески, картины? Я ведь помню, как распаковывал вещи! Почему они снова в коробках?!

В голове зазвенело — сон! — и настроение ухнуло в пропасть. Даже факт, что я не убийца не смог его улучшить. Мой дом, моя любовь, работа — всё вымысел ночного подсознания? Захотелось крепко выпить. Конечно же, бара, где во сне хранилось спиртное, наяву не было, и я пошёл в магазин.

Остаток вечера провёл в компании креплёного. Бродил по дому и не мог поверить, что последние несколько лет приснились. Если это сон, почему руки помнят каждый гвоздь?

Но был и положительный момент. Я понял, насколько хрупка связь между мной и матерью, и решил это исправить. Набрал номер с твёрдым желанием извиниться, но телефон молчал. Гудки назойливо стучались в ухо, время шло, а трубку никто не снимал. Странно, обычно в это время она дома. Спит и не слышит? Что ж позвоню завтра.

Уже засыпая, решил следующий день начать с поисков работы, но планам не суждено было сбыться. Утром на столике в прихожей, среди газет и квитанций, обнаружилась телеграмма месячной давности, где сообщалось о смерти мамы. Я где стоял, там и сел. Что это? Шутка пьяного подсознания или снова сон? Не мог же я пропустить такое событие.

Прогоняя наваждение, зажмурился что есть сил, а когда открыл глаза вместо телеграммы на коленях лежал дневник Истера. Я шарахнулся от него как от оголённого провода. Перевернул несколько коробок, опрокинул цветок в горшке и застыл с глупой физиономией. Дежавю?

Спеша проверить, выскочил в прихожую, но ни газет на столике, ни самого столика не обнаружил. Напряжение схлынуло, и я вернулся к дневнику — спрячу от греха подальше.

Но стоило его поднять, как руки по-старчески затряслись. После слов про алкоголь и страх шла запись, которой я ни разу не видел.