Дневники Задрота (СИ)

Третье. От моего приоритетного направления развития - инквизитора, нет ни одного очка к первичке. Да и не должно быть. Он скилы дает, пару навыков. И несколько бонусов к умениям.

И четвертое. Влияние первичных характеристик на бары жизни, бодрости и манны (были и такие) не прямое. А хитрозакрученное по каким-то непонятным на первый взгляд новоиспеченного нуба формулам. Обязательно все эти зависимости необходимо выяснить. Дабы наиболее рационально использовать потом каждый дополнительный поинт.

Да, забыл упомянуть. Стоило скосить взгляд в левый верхний угол - появлялись три полоски - бары моей маны, бодрости и жизни. Вертикальные. Прямо как французский флаг, ага.

Если покоситься вправо - пиктограммы.

Статистика, инвентарь, квесты, журнал и почта.

Дальше вторая страница.

Магии...

Их там столько, что перечислять не хочу. Опишу только несколько приоритетных для меня ветвей.

...

А, черт!

В окно камень влетел, я чуть до потолка не подпрыгнул, когда стекло (кстати, СТЕКЛО!!!) в дребезги разлетелось. Выглянул наружу - нет никого.

Пойду с трактирщиком разбираться, что за нах.

Потом допишу.

День Седьмой. Пергамент 3

День Седьмой. Пергамент 3.

Наверное, стоит сказать пару слов, о том, а чего я тут сижу?

Казалось бы - передо мной целый мир! Полный приключений, неизведанного, богатств, и только и ждущих спасения или (и) дефлорации принцесс.

А я сижу в таверне. То есть трактире.

Пишу дневник. На пергаменте. Хотя у меня есть встроенный журнал, куда записывать ключевые моменты намного проще.

Делать мне что ли нечего?

Да, проще. Но мне нужно выполнять заветы доктора. За неимением таблеточек и возможности бросить игру - буду спасть сознание глаголом. Да и как-то втянулся. Пока сижу, пишу неторопливо, перо в чернила макаю, грызу кончик, мысли сами упорядочиваются. А журнал... Что журнал? Там так. Пометка, другая. Торопливая, на бегу, и без души. Которые я и сам через неделю уже не разберу.

И да. Нечего. Нечего делать. От слова совсем. Только жрать, спать и ср... Ну и писать. Вот пишу и время быстрее проходит. Мне здесь неделю куковать. Нет, можно и пять дней, их в принципе, хватит, но... Лучше неделю. Раз уж все равно оплачено.

Тут, в этом трактире, реально нечего делать. Вай-фая нет. Да тут вообще Интернета нет. Тут даже телевидения нет. И электричества. Ну, кроме того, что некоторые маги генерировать могут.

 Говорят, месяца три назад, в этот трактир заехал кукольный театр. Из двух актеров-варежек надетых на ладошки кукольника. Так местные все животики надорвали, до того эта идея показалась им свежей и оригинальной. Кукольника хотели взять в плен и не выпускать, но тот как-то умудрился развязаться и сбежать. Еще и полено зачем-то упер. Причем, самое нижнее из поленницы и всю ее рассыпал.

Эти два события - Грандиозный Приезд Кукольника и Эпический Крах Поленницы, до сих пор держались в местном топе новостей последней пятилетки.

И тут - камень в окно.

Небывалое по своему цинизму и жестокости преступление. Сравнимое разве что с терактом 11 сентября. Ну и тем случаем, когда Сенька Борьке коленом в пах заехал, кады тот просто хотел по-честному в рыло съездить... Ну и так далее.

Камень, ясное дело залетел в окошко не сам. Камни здесь обычно такого себе не позволяют, лежат тихонечко и ведут себя смирно. Как самые обычные камни. А летают только в двух случаях. Или их кто-то бросает рукой (клешней, щупальцем, хоботом... у кого что есть), или магией.

Данный, конкретный камень, брошен был именно рукой. Причем рукой, которая крепилась к телу, на котором, в свою очередь, пришпилена сверху голова. Гипотетически - с мозгами.

Дело в том, что стекло - крайне дорогая по местным меркам штука. Трактир этот - очень преуспевающий. Пожрать и поспать здесь, ну не то что бы очень дорого, но рядовой крестьянин позволить себе такого не может. А если и позволит, то придется за постой в одну ночь все заработанное за пару недель выложить, кто на такое пойдет?

Километрах в трех отсюда есть еще один трактир, попроще. Как раз для того контингента. Эти трактиры не конкурируют, так как принадлежат одному хозяину. Просто обслуживают разные слои населения.

Я сначала в том хотел остановиться, там намного дешевле... Но спать в общем зале, вповалку с потными, вонючими, храпящими мужиками - нет. Увольте. Не моя ориентация. Не говоря уже о качестве пищи, вина и официанток.

Смотря правде в глаза с последними и тут не густо, но они хоть есть. Вернее, она. Предположительно. Ладно, не будем о грустном.