Дневники Задрота

Плюнул, сорвал пломбы, снял корпус, заглянул внутрь… Охренеть. Там — заместо привычных компьютерных потрохов — человеческие. Ну, может и не человеческие, не силен я в анатомии, но живые. Соединены трубочками, проводочками, шлейфами… Шевелятся, вздрагивают, побулькивают.

На том месте, где процессор должен быть — мозг. В натуре, мозг с извилинами. Только маленький, с грецкий орех размером. И почему-то, искрит. Может, бракованный?

Да, кстати. Я, когда крышку курочил — питание не отключил. И комп все еще работал тогда, только без видимых результатов.

Сначала, я чуть не усрался. Страшно ведь, полный системник мяса. Может узбек — маньяк? И ко мне вот-вот менты придут по его кровавым следам? Интересно, а в камере какой интернет?

Уже хотел бежать в отделение, сдаваться. Пусть заберут эту гадость, нагнут продавцов-жуликов, и либо мне бабки вернут, либо обяжут их нормальный системник привести.

Но тут, комп громко чавкнул, хрюкнул, и на мониторе появились буковки. Правда не русские и не английские, а больше похожие на скандинавские руны.

Короче, заработало.

Грузилось часа четыре.

Я весь извелся, слопал пачку макарон, две банки тушенки, и почти все синенькие таблетки. Они из всех самые вкусные, кисленькие такие, на аскорбинку похожие. А вот розовые — соленые просто жуть, они мне совсем не понравились.

Пока суть да дело, уже и сегодня наступило.

Телефон просто разрывается, пацаны в игры зовут, беспокоятся.

Я из-за этой истории, столько всего уже пропустил, просто жуть. Вот, сейчас сижу, пишу это, одним глазом на комп поглядываю.

Черно желтые символы исчезли, пошла линия прогресса. Чего она там отмеряет — я не в курсе, но заполнилась с утра процентов на пятнадцать всего.

О, поползла активнее.

Черт его знает, что это за агрегат, но работает. Может и игрушки потянет. А мясо… ну, что мясо? Если крышкой прикрыть, то и не заметно, что комп необычный. А времени жалко, уже и так вон, сколько потерял. Да и денег на новый нет.

Пойду пока к Сереге в гости схожу, у него всегда пиво есть. И ноут. Хоть и тормозной, но все лучше, чем совсем ничего.

А то давненько я никуда не выбирался, даже у Серого не был, хоть и живет он в моем подъезде двумя этажами ниже.

Только о мясном компе рассказывать ему не буду. Никому не буду. Потому что секрет. Еще подумают, что я окончательно двинулся.

День ноль 23.08.2017 г.

Ох, как голова болит… И брюхо.

Наверное, пиво с чудо-таблетками от дохтура-недоучки не совместимо. Хоть бы предупредил, сволочь. Посидели у Серого хорошо. Пили пиво. Потом он достал бутылку рома, хрен знает откуда взял. Потом домашнее вино… погоняли мобов, я ему пару мастер классов преподал, да и сам кое-что подсмотрел.

Развезло нас… Не то слово. Я вот, только что очнулся. И пополз к себе, смотреть как тут загрузка движется.

Как оказалось — вовремя. До конца заполнения полоски прогресса с полпроцента осталось.

Как раз успею таблеточками закинуться и чайка заварить. Чаек мне сейчас просто необходим. Сладкий. Ведь сахар — это глюкоза. А глюкоза… А, ну я о ней уже писал.

Все, перерыв. А то окончание загрузки пропущу.

День Шестой Пергамент 1

Вот, ура. Наконец-то у меня есть комната. Могу посидеть, передохнуть, в голове все уложить-систематизировать. Поесть. Потом поспать.

Давненько в руки пера не брал. Шесть суток. Но за несколько дней, еще там, дома, кое как набил руку.

Ох, с чего же начать…

Может так…

Прошло уже шесть дней, после того…

Ээээ… Нет.

Или изложить основные события, типа как, в реальном времени?

Да, наверное, так будет правильней, и более похоже на дневник. Привык я дневник вести, даже не думал, что это дело так затягивает. Ведь и правда, когда пишешь, будто релаксируешь-медитируешь. Вспоминаешь такое, на что по ходу событий даже внимания не обратил. И мысли в голову лезут, одна умнее другой.

Сделаю так. Пару слов о том, где я сейчас. Потом подробнее, как я в это ГДЕ попал. И что оно такое.

Сижу за столом. На трехногой табуретке. На столе — пара свечей и стопка пергаментов. По формату примерно А3, но они не ровные, все чуточку разного размера. Самые настоящие, из шкур. Дорогие — жуть. Но мне достались бесплатно, позже опишу как.

Стол стоит в комнате. Которую я снял на неделю, на подольше денег не хватило. Но мне и недели за глаза, отдохну чуточку, раскидаю очки, попишу дневник, отъемся… И снова… Куда? В бой? Гриндить? Качаться? По квестам? Учителей искать? Вариантов тьма.

Комната — в трактире.

Трактир, потому трактир, что стоит на тракте. Иначе была бы таверна.

Тракт — широкая, охраняемая дорога. Ну, как дорога… Приблизительное направление движения. Местный безрессорный транспорт, лошади, слоны, и прочие маунты разбивают ее в хлам ежедневно и основательно.

Тракт очень длинный, можно сказать местный Шелковый путь. Из Новгорода прямо в Киев. Ну не то, чтобы прямо. Петляет ужасно. Но говорят в Киев рано или поздно упрется.

Ага, вот такие тут города. Тут и Москва есть, обязательно съезжу, посмотрю… Хотя местные говорят, нечего там смотреть. Мол, просто большая деревня, навроде Парижа.

Так вот.