Дни Творения (СИ)

-Я просчитывал трансферу, - сказал Феликс утром, за чаем. - Есть интересная альтернатива, она не включена в перечень запрещённых зон, системы Сюзеренов пропустили это возмущение сверхновой, но по-хорошему я его должен учесть и обойти по другому треку. Если же мы будем перемещаться так... это создаст некоторые... интересные искажения.

Она молчала.

-Странно, правда... Выходит, Сюзерены были правы? Я действительно стала опасной... Я испортила и тебя.

Она улыбнулась.

-Чувствуешь? Ты не можешь не чувствовать!

-Да. Твоё сердце работает так, что я бы сказал... в другое время... что тебе необходимы срочные диагностирующие процедуры.

-А!..

-И ещё...

-Что, Феликс?

-Я слышал об этом, но... сейчас я первый раз вижу, как ты улыбаешься, Майка...

- 6 -

"Его ум требовал живой сказки; душа просила покоя" - (ЗЦ)

Нет, это была не тишина.

-Идёмте, мальчики, - сказал он.

Пожилой профессор, классический профессор, благородные черты лица, седина, идеально вы...

Если зелень бывает ослепительной до того, что слепит глаза, то это выглядит именно так. Дорожки между кустов и газонов, как будто нарочито кривые, с булыжниками, чуть неровно подогнанными, чтобы создать гармонию неидеальности. Где-то близко есть ручей и пруд, их не видно, но то ли звук плещущейся воды, то ли запах уверяют в этом их существовании.

С деревьями отдельная странность - они не то есть, не то их нет, скорее всего, они прячутся за кустами, играют в расстояния, подступают и отступают, словно раздумывая, достаточно ли жаркий сегодня день, чтобы создавать для гостей тень.

Но день был, видимо, не жарким.

В самой середине парка должен быть дом. Если бы Альку спросили, он уверенно сказал бы, что дом деревянный. Если бы спросили Силити, он бы ответил, что каменный. Нижняя его часть как-то плавно стекала в землю, как будто фундамент обрастал мхом и лишайниками, наслаивался веками, и был пушистым, словно обёрнутый воротником зелёного меха.

Внутри дома было прохладно. Впрочем, скорее, это снаружи было жарко, но заметно это стало только здесь, в полутьме, сочившейся от тяжёлых портьер каких-то лесных тонов - от коричнево-бурых до тёмно-малахитовых. На миг у вошедших возникло ощущение, что стоят они на дне озера, в толще всколыхнувшейся воды.

Справа и слева - похожие на подводные, обомшелые валуны кресла, в которых утонешь, непременно, и они утонут чуть позже, исчезнут, так что их не видно будет - интересно, скольких уже проглотили эти омуты покоя?

Стол - не очень большой, но на вид неимоверно тяжёлый, как будто он впитал в себя века времени. Несколько книжных шкафов - не очень много, но непонятно, сколько. Шкафы чуть отступают в глубину, и корешки книг видятся там, словно в мутноватой пелене, из которой кое-где чуть проблёскивают искры позолоты.

Подсвечники и чашки, очень тяжёлые на вид, и одновременно удивительно изящные, они звенят тишиной - все звуки внешнего пространства прячутся в них.

-В детстве множество раз, и позже, в молодости, меня тревожил один особенный сон. Наверное, всякому нормальному человеку снились сны, в которых он мог летать, и многим, думаю, снились сны, подобные моему. Этот сон не совсем о полёте, но кое в чём он даже важнее тех, настоящих, с полётами. Этот сон о беге. О том состоянии, когда бегущий ещё не летит - но от полёта его отделяет почти незаметная капелька отличия. Ты вроде бы бежишь, но твои касания земли вдруг становятся настолько редкими и лёгкими, что бег этот - и есть самый настоящий полёт. И когда ты просыпаешься, ты долгие мгновения уверен, что это состояние не то что возможно, но его абсолютно необходимо повторить наяву. Ты понимаешь в эти мгновения, что в твоём теле сейчас есть всё необходимое для этого. Единственно, что ты, разумеется, должен быть легко одет, и бежать желательно хотя бы чуть-чуть под горку, и, конечно же, на улице должно быть лето... Кстати, вот здесь очень важный момент - возможно, именно воздух, воздух лета как-то принимает участие в твоём полёте...

И ещё, конечно, тоже очень важно - почему именно этот сон? Потому что только он способен оставаться в тебе надолго после пробуждения. Собственно, я всегда был уверен, что осталось лишь суметь сохранить его до момента, когда ты будешь готов попробовать. Мне это ни разу не удалось. Я всякий раз лежал в постели и упивался подаренной мне возможностью, не пытаясь тут же бежать и пробовать. Есть тут и вера, есть тут и неверие. Вера давала возможность провести эти минуты в блаженстве, неверие удерживало от немедленного испытания своих сил...

Другие сны, конечно, бывали и более прекрасны - но они не могли удержать меня надолго в плену веры. Они мгновенно становились лишь воспоминанием. А этот - длился.