До первого снега

Смотрю на табло вылетов, но буквы и цифры на экране сливаются в яркие, едва различимые пятна. За спиной почти год в Аргентине. Впереди — «новая» прежняя жизнь. А мне до безумия хочется послать ее к черту и вернуться в Тревелин — маленький городок в предгорьях Анд, к небольшому дому у самой реки, который стал родным и любимым, к уютному треску поленьев в камине и горячему шоколаду в руках. Сейчас понимаю, что дом — это не огромный особняк в элитном районе мегаполиса. Нет. Дом — это место, где тебя крепко любят и ждут, место, где протянут руку в трудную минуту и всегда найдут нужные слова, чтобы поддержать. Место, которое я вынуждена сегодня покинуть навсегда…

Беглый взгляд на экран мобильного, и сердце вновь сжимается от неуёмной тоски. Вик не звонил. Значит, отпустил. Значит, свой выбор сделал. Как и я свой. Трудный. Болезненный. Но наверное, единственно правильный. Мы оба знали изначально, что я уеду, стоит первому снегу коснуться земли. Понимали, что в итоге будет нестерпимо больно. Но каждый из нас принял свое решение…

— Рита! — окликает меня Анхель. — Пора, милая. Твой рейс.

В глазах старика блестят слезы. Такой сильный и зачастую суровый, сегодня он выглядит ранимым и беспомощным. Анхель понимает без лишних слов, что прощается со мной навсегда.

Шаг навстречу. Второй. И я утопаю в крепких объятиях старика, вдыхая въевшийся в его куртку запах сырой древесины и горючего. Я буду скучать.

— Разреши мне иногда тебе звонить, — просьба глупая, но только не для Анхеля Сото, который считает мобильную связь великим злом.

— Тебе можно, Рита, — дед похлопывает меня по спине и слегка отстраняется. — Всё правильно делаешь, девочка моя. Всё правильно. Там твоя жизнь, не здесь.

— Но здесь моё сердце, Анхель.

— Знаю, родная. Но и Вик по-своему прав: ему нечего делать в твоем мире. Его место среди нас. Здесь его дом, его корни, его судьба. Пусть то светлое, что было между вами, сохранится в памяти и будет согревать по прошествии долгих лет.

— Он так и не позвонил. Даже не попрощался со мной.

— Думаешь, позвони он, тебе стало бы проще уехать?

— Уехать — нет, но жить вдали от него — да.

— Девочка моя, такие, как Вик не ищут легких путей. Отпусти его. Отсюда, — мозолистая ладонь старика бережно касается моей головы, а затем упирается в самое сердце, — и отсюда… Вот увидишь: втянешься в прежнюю жизнь и еще скажешь парню спасибо, что не стал для тебя помехой и обузой.

— Анхель…

— Тише, моя родная, тише! Ты же все знаешь, все понимаешь, не рви мне душу, девочка. Улетай!

Вой турбин. Голос пилота в динамиках. Снующие вдоль проходов стюардессы. Рядом садится пожилая дама в широкой шляпе. Еще немного и Аргентина останется в прошлом. Пристегиваю ремень безопасности, а после достаю из кармана скомканный лист, который на прощание мне передал Анхель. Потрепанный, некогда наспех вырванный из записной книжки Алехандро этот клочок бумаги — единственное, что теперь будет напоминать мне о Вике.

Глава 34. Два года. Вик

Парни не плачут. Знакомая фраза? Для меня да! Сколько себя помню, так всегда говорил дед, а ему в голос вторил отец. Даже когда в одиннадцать сломал ногу, а в тринадцать до полусмерти был избит капитаном гандбольной команды Эскеля, не проронил ни слезинки. Я и сейчас не плачу! Это просто снег! Проклятый снег! Первый в этом году. И последний для нас с Ритой.

— Виктор! — орёт отец в сотый раз, но я продолжаю неистово колошматить грушу, подвешенную за домом возле сарая. Мне нужно остыть! Я должен что-то сделать!

«Завтра утром Анхель отвезёт меня в аэропорт Буэнос-Айреса. Я не вернусь».

Слова Риты раз за разом опаляют сознание, но мозг отказывается верить услышанному. Она не могла так со мной! Не могла!

— Хватит! — на плечо опускается тяжёлая ладонь отца. — Ты замёрз! Дрожишь весь! Прошу, пойдём в дом!

Мотаю головой и наношу новый удар, потом ещё и ещё! Скулёж Марса смешивается с моим утробным воем. Дьявол! Как же больно!

— Она ещё не уехала, Вик! — отец продолжает искать ко мне подход, а я впервые готов послать его к чёрту!

— Не уехала, — соглашаюсь, только от этого не легче. — Она меня обманула!

— Да ну, брось, — Гаспар наваливается плечом на дощатую стену сарая и задумчиво смотрит на серое небо. — Вы оба знали, что оно так и будет. В чём обман, Вик?

— Я был уверен, что у нас есть время! — бросаю чёртову грушу и встаю рядом с отцом.

— У вас впереди целая жизнь, — смеётся тот и протягивает куртку. — Оденься. В тебе говорит обида и отчаяние. Это пройдёт.

Выхватываю парку из отцовских рук, но надевать не спешу. Да и смысл? Толстовка промокла насквозь, джинсы тоже.

— Поговори с ней, — предлагает Гаспар. — Поверь, в её голове ещё тот беспорядок.

— В голове Риты ветер! — огрызаюсь в ответ, в очередной раз задаваясь вопросом: почему она скрыла от меня свой отъезд. — Она должна была передать тебе письмо для меня.

— Да. Она хотела. Я не взял.