До последнего дыхания. Повесть об Иване Фиолетове

Прошли маленькую станцию Перевал — Фиолетов прочитал вывеску на здании вокзальчика, — и поезд пошел под уклон, все быстрее, быстрее, но вдруг резко, натужно завизжали тормоза, вагон вздрогнул, качнулся и остановился. Фиолетов глянул в окно и увидел верстовой столб с цифрой «207». «Что бы это могло значить? Может, спросить у конвоира?»

Конвоиры были легки на помине. Распахнулась дверь, и в вагон вошли несколько туркмен в чалмах, пьяный Фунтиков и английский офицер Тиг-Джонс.

— Тринадцать человек, выходи! — рявкнул он.

— С вещами? — спросил юный Мишне, работавший в Баку в Военно-революционном комитете.

Кун расхохотался на весь вагон.

— Черт с вами, берите вещи.

Мишне, Берг, Метакса, братья Богдановы, еще несколько арестованных из тех, кто помоложе, взяли своя чемоданы и, недоумевая, что все это значит, вышли из вагона.

Страшная догадка мелькнула у Фиолетова, и он почувствовал, как шевелятся волосы у него на голове. Никто из оставшихся не вымолвил ни слова, не вскрикнул, не ахнул, не заплакал. Все до звона в ушах прислушивались к тому, что делалось там, куда повели их товарищей.

Сначала была слышны пьяные голоса, тяжелые шаги, потом они удалились и наступила мертвая, страшная, гнетущая тишина. Но она длилась недолго. Через несколько минут тишину разорвали частые беспорядочные выстрелы.

Фиолетов посмотрел на белого как бумага Шаумяна, их взгляды встретились, и они молча бросились друг к другу. Потом, все так же без слов, Фиолетов обнялся с Алешей, Мешади, Яковом.

В этот момент в вагон зашли палачи.

— Остальные тринадцать душ, выходи во двор!

Тринадцать человек уже не брали с собой вещей…