До последнего дыхания. Повесть об Иване Фиолетове

— Это плохо… Записаны в библиотеке?

— А разве она есть на промыслах?

— В Черном городе. На заводе Гелиха.

— А балаханским туда можно?

— Скажете библиотекарше, что от «интеллигента». Она вас запишет.

Фиолетов подумал, что, наверное, «интеллигент» и есть этот кавказский человек, которого здесь называют; Авелем.

— Ну что ж, должно быть, товарищи Ахмет и Федор не придут, начнем занятия, — сказал горец. — Прежде всего разрешите сообщить новость: несколько писателей во главе с Максимом Горьким (на одном из занятий я вам расскажу про него) направили в редакции петербургских газет протест против расправы над студентами.

Горец вынул из кармана брошюру.

— На прошлом занятии мы разбирали с вами, кто кого кормит — капиталисты рабочих или рабочие капиталистов. И в этой связи читали… Что мы читали?

— «Кто чем живет?», — ответили хором несколько голосов.

— Совершенно верно. «Кто чем живет?». И что вы вынесли из сочинения Дикштейна? Вы хорошо поняли, кто и чем живет? — Он выделил голосом слова «кто» и «чем». — Чем живет наш брат рабочий и чем живут хозяева промыслов и заводов, например господин Малышев или господин Нагиев?

— Поняли, товарищ Авель. Чего тут не понять?

— Отлично. Тогда я вам прочитаю сказку. Но это будет особая сказка. Не для детей. Ее сочинил русский писатель Щедрин, и называется она «Повесть о том, как один мужик двух генералов прокормил».

Все последние годы, с той поры, когда Фиолетов пошел работать, он читал мало, урывками. В казарме, где они жили, не водилось ни одной книги — неграмотным на что книга? — а в их лачуге был лишь молитвенник у матери да несколько книжек, которые он купил на заработанные гроши.

— «Жили да были два генерала, и так как оба были легкомысленны…» — начал читать Авель, и с этой секунды Фиолетов обратился в слух. Он никогда не думал, что сказка может быть такой правдивой, и горячо переживал все, что слышал.

— Ай да м-мужик! — Вано даже причмокнул языком от удовольствия. — Вот если б-бы все так-кими смекалистыми б-были! А?

— А я б на месте мужика вообще не кормил бы этих дармоедов, а уморил бы их голодом, — сказал Фиолетов.

— Очень правильная мысль, товарищ, — поддержал Авель.

— Именно так следует расправляться с эксплуататорами. Со всеми этими попами, муллами, банкирами, заводчиками, которых рабочие и крестьяне кормят, которым строят дворцы…

— А зачем кормят и строят? — Фиолетов ухмыльнулся и для убедительности пожал плечами. — Зачем? — повторил он.

— Вот именно — зачем? Абсолютно справедливый вопрос! Я попрошу товарищей дома подумать над этим вопросом и на следующей встрече ответить на него. Договорились?

Час, отведенный для занятий, пролетел быстро, но дольше задерживать слушателей «горец» не стал.

— Все сразу не выходите, — предупредил он. — И вообще нам надо будет подыскать другое место для занятий. Когда я сюда шел, мне встретился возле самого дома один тип. Я его по Тифлису знаю. Довольно опасная личность. По-моему, он меня приметил и, возможно, видел куда я зашел…

С занятий Фиолетов возвращался с Вацеком.

— Ну как, понравилось тебе? — спросил Вацек.

— Очень… А кто этот кавказский человек, товарищ Авель?

— Енукидзе.

— Образованный… — Фиолетов помолчал. — Послушай, Иван Прокофьевич, можно я одного хорошего парня на следующее занятие приведу?

— Если хорошего, то, конечно, можно. А кто он?

— Абдула Байрамов. Тартальщиком у Нагиева работает.

— Приводи!

…В библиотеку Фиолетов пошел на следующий день после смены. Она помещалась в небольшой комнате с одним окном, выходящим на грязный двор. Посредине стоял длинный стол, за которым несколько человек читали газеты.

Фиолетов по привычке поискал глазами портрет царя, икону в красном углу, но ни того ни другого не нашел. На стене висел литографированный портрет Пушкина, точно такой, как в туголуковской школе.

За столиком возле шкафов он увидел молодую барышню, очевидно библиотекаршу, в белой ситцевой блузке с высоким стоячим воротником и сером, уже не новом полосатом халатике.

— Здравствуйте, молодой человек. Вы, наверное, хотите записаться? Где работаете? — спросила она, вставая.

— В Балаханских мастерских Нобеля… Слесарь я.

— В Балаханах скоро своя библиотека откроется. А здесь мы черногородских обслуживаем.

— Я от «интеллигента», — сказал Фиолетов, инстинктивно переходя на шепот.

Библиотекарша улыбнулась, и на ее щеках появились две ямочки.

— Что-то он давно не заходил. Здоров ли?

— Здоров. Я его вчера видел.

— Увидите еще — передайте, пожалуйста, пусть зайдет. А вас я сейчас запишу. Ваше имя, отчество, год рождения, фамилия? Восемьдесят четвертый? — удивилась она. — Выглядите вы еще моложе.

— А как вас величать? — спросил Фиолетов.

— Лидия Николаевна… Вот мы и познакомились, Иван Тимофеевич.

— Да какой я Тимофеевич. — Фиолетов смутился. — Просто Ваня.

— Тогда уж лучше Ванечка. Вы знаете, к вам как-то удивительно подходит это уменьшительное имя.

Библиотекарша Фиолетову понравилась. Было в ней что-то от его школьного учителя, этакая мягкость в обращении, основательность, доброта.

— Что бы вы хотели почитать, Ванечка? — спросила она.