Дочь лучшего друга

Сижу в машине и перебираю список контактов. Полина или Инна? Сомневаюсь, что Сашка отправилась к Шамовой, хотя кто знает. Она же по мнению Саши обладательница нимба над головой. Всё же первым делом решаю проверить Полину.

Девушка трубку не берет. Тут два варианта: либо я был убедителен, когда уверял её, что развязным поведением она привлечет какого-нибудь психа, либо Сашка всё ей рассказала и попросила трубку не брать. Если девушка на меня обижена, то вполне возможно. Я должен проверить, с ней ли Сашка.

Снова набираю номер и спустя несколько долгих гудков слышу неуверенное: «Рома?»

Не успеваю ничего сказать, как она быстро добавляет: «Я позже перезвоню, на работе».

Ну это уже что-то. Где она перед клиентами бюстом светит, я знаю, поэтому вскоре вхожу в кафе, которое тут же забивает мысли воспоминаниями. Я сейчас совсем по-другому вижу всё, что происходило.

Взгляды Сашки… Я ведь чувствовал, как она на меня смотрит. Да и сам с трудом сдерживался. А надо было тогда её просто брать и увозить.

Полина замирает у барной стойки, я указываю ей кивком головы на выход, и она быстро семенит ко мне, озираясь по сторонам. В глазах удивление, недоумение и даже страх. Пожалуй, я перестарался в прошлый раз. Но сейчас мне важно понять, знает ли Полина про Сашу. Мы выходим на крыльцо. Дождь не прекращается, и хоть мы стоим под козырьком, ветром задувает случайные капли, и Полина обхватывает себя руками, ежась от внезапной прохлады.

— Сашу не видела? — просто задаю вопрос, внимательно разглядывая, как поднимаются брови девушки.

В общем-то, плевать на её вопросы, пусть сама на них отвечает. Но с чего у меня такой интерес к ее подруге, Полина не спрашивает.

— Видела, — кивает осторожно, словно сомневается, стоит ли мне рассказывать об этом. А я цепляюсь за этот ответ, как за соломинку. Неужели нашел? Тут же хватаю девушку за плечи.

— Где она?

— Наверно, на работе, — пожимает та плечами, бросая взгляд на мои руки, но вырваться не пытается. — Она возле кинотеатра работает. Мы виделись в субботу. А… что?

Блядь. Отлично помогла.

Отпускаю девушку и выдыхаю. Твою мать. Мимо. Эта явно ничего не знает.

— Уже ничего, — отвечаю на немые вопросы в ее глазах и добавляю: — Мне пора.

Кажется, одними губами Полина шепчет себе под нос: «Псих».

Возможно так и есть, чувствую себя, и правда, ненормальным, наркоманом, лишившимся желанный дозы. Готов вытрясти информацию из любого, кто хоть что-то может знать о местонахождении Саши.

Когда она успела стать моей зависимостью? Понятия не имею. Но главное сейчас — найти ее. Обнять, прижать к себе, вдохнуть аромат волос и не отпускать. Это желание отзывается тяжестью в груди — вот где ее искать, неужели всё же к Шамовой отправилась? И уж лучше к ней, чем к какому-нибудь придурку типа мажорчика. Эта мысль впивается, словно шипами, не отпускает, и пока я мчусь по проспекту к Инне, думаю лишь о том, чтобы Сашка не наделала глупостей.

Решаю без предупредительного звонка заявиться к Шамовой, эта по телефону точно ничего не скажет. Хитростью она не обделена, но решаю, что смогу выведать хоть что-то. Надеюсь, я всё же застану девушку у её дорогой подруги, и мне не придётся бить морды прыщавым идиотам. Хотя это вообще без проблем. На самом деле, уверен, что на такое Саша не пойдёт при любом раскладе, так что эти мысли крутятся просто от безысходности.

Доезжаю до Инны за считанные минуты, готовясь к тому, что в квартиру меня не пустят. Но Шамова резко открывает дверь и поднимает брови.

— О! Рома! Ты как раз вовремя!

Да неужели? Инна разворачивается на пятках и покачивающейся походкой проходит на кухню. Она что, в хлам?

— Дверь закрой, — кричит Шамова, и я чувствую, что простого разговора не выйдет, особенно учитывая запах алкоголя, шлейфом тянущийся за этой с виду держащей всё под контролем женщиной.

Захлопнув дверь, пытаюсь выхватить взглядом следы пребывания Сашки в этой квартире, но ничего не нахожу. Ни лишней пары обуви у двери, ни сумки, ни посторонних звуков. Проходя на кухню, обращаю внимание на гостиную — там тоже пусто. Даже пытаюсь уловить аромат духов, но в квартире царство высокого градуса и, надеюсь, развязавшегося языка.

Захожу на кухню и ухмыляюсь. Так и есть: на столе почти пустая бутылка виски и один бокал. Шамова достает второй из бара, звучно ставит его на стол и тянется за бутылкой.



— Я не буду, — отвечаю коротко. Шамовой, на мой взгляд, тоже хватит. Впрочем, я ей не мать, чтобы читать лекции о вреде алкоголя.

— А вот это ты зря, — качает головой она, все же наливает половину бокала. Берет свой, ударив бокалы друг о друга, из одного делает несколько глотков. Ставит его на стол, морщась, тянется ко второму. Но я пришел не для того, чтобы наблюдать, как Шамова надирается.

Забрав из ее рук бокал, произношу:

— Ты сама с собой или успела кого-то напоить? — спрашиваю на всякий случай, внимательно наблюдая за ее реакцией, но Инна воспринимает мой вопрос по-своему:

— Что ж ты весь такой правильный: спорт, здоровое питание, только минус у тебя жирный — трахаешь всё, что движется.