Дом

С юзом, оставляя на земле черный след, пикап вдруг резко затормозил. Марк закашлялся, наглотавшись пыли, и когда она чуть осела, увидел, что водитель опускает стекло пассажирской дверцы.

Прищурившись, Марк подошел ближе.

За рулем был мужчина в вылинявшей майке, с красным морщинистым лицом, редкими, грязными, спутанными волосами. Классический аризонский алкаш.

Может, кто-нибудь из знакомых? Трудно сказать. Жизнь в пустыне старит людей. Солнце и суровые жизненные условия добавляют следы непрожитых лет относительно молодым людям, но в этом мужчине было что-то знакомое.

- Куда шагаешь? - крикнул водитель.

- На ранчо Маккинни.

- Дом Кристен? Там никого нет. Она несколько дней как преставилась.

- Я знаю. Я ее брат.

- Марк? Неужели? - прищурился алкаш, потом расхохотался, покачивая головой. - Ну надо же! Не признал тебя, парень!

Марк уже понял, с кем повстречался. Старший брат Дэйва Брэдшоу, Рой.

- Садись, подвезу.

Марк распахнул помятую дверцу и забрался в пикап, сунув рюкзак между собой и водителем на сиденье.

- Спасибо, Рой. Премного благодарен.

- Вот уж не думал тебя когда-нибудь увидеть. Слышал, ты рванул когти с концами.

- Да, но...

Рой переключил передачу, и грузовик покатил дальше.

- Очень жаль Кристен. Чертовски жаль. Марк сглотнул слюну и глубоко вздохнул.

- Похороны намечаются?

- Уже схоронили. Почти все пришли. Кристен тут у нас все любили. Не то что ваших родителей. - Он скосил глаз на Марка и добавил:

- Не обижайся.

- Не за что.

Несколько секунд проехали в молчании. Грузовик рычал и клацал всеми железками на разбитой дороге.

- Рой, а кто нашел ее? Кто... обнаружил, что она умерла?

- Парень, что развозит воду в канистрах. Он приехал, как обычно, она не открыла дверь, он почуял неладное и позвонил 911. Ясное дело, когда они добрались, она уже остыла.

- А что...

- Сердечный приступ. Не часто случается в таком возрасте, но... - Он помолчал, качая головой. - Чертовски жаль.

Протянув руку над коленом Марка, он открыл "бардачок" и извлек полупустую бутыль ржаного виски.

- Хочешь глотнуть?

Марк молча покачал головой.

Рой зажал бутылку коленями, левой рукой держа руль, а правой привычным жестом свинтил пробку, приложился к горлышку, хлебнул и смачно выдохнул.

- Дэйв еще в городе? - спросил Марк.

- Черта с два. Свалил в Финикс, как матери не стало. Мы теперь вдвоем с моим стариком.

- Ну и как дела?

- Идут.

На самом деле он хотел расспросить про Кристен, про похороны, узнать поподробнее о ее смерти, но, видимо, сказалась воспитанная родителями сдержанность; ему всегда было неловко обсуждать личные проблемы, семейные проблемы с посторонними людьми. Тем более с такими, как Рой.

Сквозь грязное ветровое стекло справа быстро увеличивалась, приближаясь, черная махина дома.

Великан.

- Знаешь, - заговорил Рой, отхлебнув еще один глоток виски, - мне никогда не нравился ваш дом. Никак не мог понять, почему Кристен осталась там после смерти родителей. Она же вполне могла продать его, уехать куда-нибудь, в какое-нибудь более приятное место.

Марк на самом деле тоже этого не понимал. По спине пробежал холодок.

- А Биллингс все еще там?

- Биллингс? - переспросил Рой, нахмурив брови. - Никогда не слышал.

- Наемный работник. Работал у отца. У него еще дочка умственно отсталая. - Он старался подхлестнуть память Роя, но тот только качал головой.

- Абсолютно ни о чем не говорит.

На самом деле это его не очень удивило. Как сказал Рой, родители практически не общались с соседями, и вообще это было довольно давно. Может, отец в какой-то момент уволил Биллингса. Или решил дать тому отдохнуть. Или Биллингс просто уехал.

И забрал с собой свою умственно отсталую дочь.

"Трахни меня в задницу".

Он пытался представить девочку подростком, взрослой, но не смог. Сейчас ей должно бы быть лет двадцать пять, но Марк не мог себе вообразить ее иначе, чем помнил.

"Твой отец это делает".

- Но Кристен же не могла жить одна. Ей помогали...

- Нет. Насколько я знаю, одна.

- А не было каких-нибудь посторонних людей на похоронах? Кого ты бы не знал? Никакого... наемного работника?

- Никого, кроме ее друзей из Драй Ривер. - Рой бросил взгляд на Марка. - А как они нашли тебя? Я слышал, Фрэнк Нельсон землю рыл носом, чтобы добраться до твоей несчастной задницы, но никто ничего не знал. У Кристен и твоего телефона не было записано в книжке. Видимо, все-таки он тебя вычислил, а?

- Угу, - кивнул Марк.

- Но, вижу, обошелся без подробностей?

- Да.

Они подъехали к воротам ранчо. Заскрипев тормозами, пикап остановился.

- Тут я тебя высажу, - сказал Рой и поглядел на черный фронтон здания. - И все-таки не нравится он мне.

Марк открыл дверцу и спрыгнул на землю, подхватив одной рукой рюкзак.

- Спасибо, - сказал он, вытирая пот со лба рукавом рубахи. - Весьма признателен.

- Примерно через час я буду проезжать здесь обратно. Хочешь, остановлюсь, подхвачу тебя?

- Хорошая мысль, - ответил Марк, глядя на безоблачное небо с палящим солнцем.

- Жди меня здесь, у ворот. Я дам три гудка. Если тебя нет - уезжаю.

- Договорились.