Дорога без тебя (СИ)

Он резко переводит на меня взгляд, и теперь мы смотрим в глаза друг другу. Я знаю, что должна оставаться равнодушной. Мне нельзя даже думать о том, о чем я размышляю последние десять минут. Нельзя думать о нем так, как я это делаю. Ведь он — бездна. И если начну падать, то не выберусь, не спасусь.

И это не любовь. Что-то совершенно другое. Когда человек для тебя — мир, целая Вселенная. В нем сосредоточие всего тебя. Да и не существует тебя больше, вовсе. Так глупо, так странно. Ты растворяешься в ком-то, тонешь, утопаешь. Беспричинно, навсегда. Необъяснимо, неконтролируемо.

— Почему ты был уверен, что я соглашусь полететь? — звучит неожиданно мой тихий голос, разрывая тишину между нами.

— Потому что… — он замирает, сомневаясь, стоит ли говорить то, что хочет сказать. — Потому что ты меня любишь, Саш.

Я вздрагиваю, содрогаюсь. Нельзя так прямо. Прямо в душу. Туда, куда я сама боюсь и не хочу заглядывать. Мы никогда не говорили друг другу этих слов. Никогда не говорили, что любим. Нельзя так. Вот так вскрывать без обезболивающего.

Отворачиваюсь, не в силах больше выносить его прямого, темного взгляда. Не отрицаю и не соглашаюсь. Не хочу врать. Ни себе, ни ему. Да и зачем оправдываться? Он уже все для себя решил. Таков уж Тимур Старцев. Одиночка по сути и существу. Может быть, поэтому с ним так сложно и больно? Не умеет он считаться с чувствами и мыслями других.

К счастью, в какой-то момент я засыпаю, и весь остаток пути так и провожу в беспамятстве. Просыпаюсь, когда Тимур легко касается моего лица. Еще несколько секунд не открываю глаз, наслаждаясь мягким, поглаживающим движением и тихим, ласковым голосом “просыпайся, Саш”.

Мы садимся в спидбот — скоростной катер. В прошлый раз мы добирались до отеля на гидросамолете, в этот раз на таком вот трансфере. Едем вдвоем. Я разглядываю пейзаж, море и стараюсь не смотреть на Старцева. Но потом все-таки не выдерживаю и спрашиваю.

— Когда мы полетим домой?

Тимур усмехается, но отвечает.

— Завтра.

Я вновь отворачиваюсь.

А мне надо не завтра. А хотя бы послезавтра. Такие у нас были договоренности со Смоляновым. Нужно сделать так, чтобы Тимур был слишком занят мной. Никому не звонил, ни с кем не разговаривал.

Ветер развивает и путает мои волосы. Бескрайний Индийский океан лазурного цвета. Мы были счастливы с Тимуром здесь. Когда-то давно. Очень давно. Правда, еще я помнила, что именно на Мальдивах все между нами начало ломаться, рушиться. Когда я прилетела одна и ждала его, а он не выходил на связь. А потом приехал все еще такой родной, но уже, видимо, став окончательно чужим. Больше всего я злилась, что именно сюда он привез свою жену в свадебное путешествие. Мальдивы — единственный уголок планеты, где мы были с ним лишь вдвоем, далеко от реальности, настоящего, от Москвы. Почему он не мог оставить эти острова только для нас?

Вздрагиваю, когда чувствую, как Тимур берет меня за руку. Смотрю на него.

— Расслабься, Саш, — спокойно, уверенно.

И я ощущаю, как из плечей, из тела уходит напряжение, о котором я до этого даже не подозревала.

Наш дом в этот раз больше, чем в прошлый, и на берегу. Как только мы заходим, я сразу же отправляюсь в ванную. Мне нужно немного побыть одной и привести мысли в порядок.

Разглядываю себя в зеркало. Светлые волосы спутались, разлохматились. Лицо бледное, но щеки красные, глаза горят. Губы болят из-за того, что я их постоянно кусала от волнения. Иду в душ. Горячие, упругие капли помогают немного привести мысли в порядок.

Ведь все как надо, все под контролем. Даже лучше, чем я планировала. Нет, чем мы планировали со Смоляновым. Я хотела отомстить, мечтала, грезила об этом. Только эта мысль и позволила мне не скатиться в депрессию. И вот теперь я близка. Так невероятно близка. Да, Тимур навряд ли станет банкротом. Я просто хотела ему сделать больно, ужалить, ранить. Сильно, наверняка.

Вышла из душа. Тимур сидел на диване и крутил в руках бокал с янтарной жидкостью. Осмотрел меня с ног до головы. На мне легкое, летнее платье длиной до середины бедра на бретельках.

Старцев вдруг встает, отставляя бокал на столик рядом. Подходит ко мне вплотную. Его пальцы легко касаются щеки, скользят ниже, по шее, очерчивают ключицы, еще ниже, к груди. Я начинаю дрожать, когда его пальцы дотрагиваются до напряженного соска — сначала одного, потом другого.

— Ты специально провоцируешь, не надевая лифчик? — звучит хриплый, пронизывающий голос.

— А ты привез меня сюда, чтобы потрахать? — резко говорю в ответ.

Сама от себя не ожидала. Почему-то я злюсь на него. Сложно понять почему. Может быть, потому что меня выворачивает из-за него, а для него все как будто бы просто. А я хочу… чтобы по-настоящему. Сейчас, здесь, с ним все было бы взаправду. А между нами не было этого тягучего, адского прошлого, в котором столько непонимания и обид.

Старцев хмурится.

— Трахаться мы, конечно, будем. Но позже.

От его низкого, тягучего голоса сводит судорогой низ живота, а пальцы на ногах непроизвольно поджимаются.