Дорога домой (сборник)

Вот ещё один денёк пролетел
И рассвет холодный ночку прогнал,
Вот ещё немного я постарел,
Вот ещё кого-то я потерял.

Вот ещё чего-то я не успел…

По течению плыву никуда,
Ну и как бы я того не хотел
Превращаются денёчки в года.

Тихо копятся они, не спеша,

Не торопят завершать все дела.
И уже всё чаще слово Душа
Слышу я, да и колокола.

Вот ещё одна уходит зима

И весна надежды мне подаёт.
Хорошо, что у меня есть Она,
Что меня она и любит и ждёт.

Хорошо, что у меня есть мечта,

До которой всё равно доживу.
А мечта моя наивно – проста,
Я хочу весной увидеть грозу.

Зачем?

Зачем прислал ты эту эсэмэску,
Зачем её я, дурочка, прочла?
Зачем ответила тебе в отместку?
Я и сама потом не поняла…

Зачем, вообще, ты снова объявился,

Зачем больные раны бередить?
И как меня найти ты умудрился,
Зачем теперь всё это ворошить?

Скажи, зачем ты предлагаешь встречу,

Зачем, зачем ты снова про любовь?
Зачем ты ждёшь, что я тебе отвечу,
Зачем в мою ты душу лезешь вновь?

К чему упрёки вздорные,

Ведь мы давно расстались!
Зачем слова укорные
Мы говорить пытались?

Зачем копаем прошлое,

Ведь всё давно забыто!
А эсэмэски пошлые
В четыре мегабита?

Зачем меня заставил сомневаться?

Кто виноват? Никто не виноват!
Ты сам сказал, что время расставаться …
Теперь берёшь свои слова назад?

Какими же счастливыми

Мы раньше с тобою были:
Наивными, любимыми,
Как в вальсе мы кружили.

Теперь же просто тошно мне,

Назад пути уж нет.
Ты знаешь, в наше прошлое
Уж не купить билет!

Калибр пять сорок пять

А рука твоя, ещё тёплая,
Так безвольно опущена вниз.
Красота ещё не поблёклая,
Словно смерть – это твой каприз.

Ранка маленькая, как горошина,

Кровь, запёкшаяся по краям
И записка небрежно брошенная,
Как прощальный привет друзьям.
«ПСМ», – сказал опер уверенно,
Двумя пальцами взяв пистолет,
Пока эксперты что-то мерили
И чертили мелом паркет.

Что тебя подтолкнуло, милая?

Я ж тебя не учил стрелять …
Так прервала ты жизнь постылую
Из калибра пять – сорок пять.

А в записке кривые строчки,

Что написаны нервной рукой:
«Ухожу … не бросайте дочку.
… Не ругай меня, милый мой!»

Кукушка