Дорога домой (сборник)

Я, конечно, вернусь на порог дома отчего,
И он примет меня, этот старенький дом,
Полной грудью вздохну, ощутив запах прошлого,
Этот запах живёт и останется в нём.
Тут давно никого – ни отца, и ни матери,
Тут никто не живёт, только скрип половиц.
На полу грязный ком нашей праздничной скатерти,
Да обрывки давно пожелтевших страниц.

Я рукой прикоснусь к потемневшим наличникам,

Пыль смахну и присяду за шатким столом,
И огарок свечи запалю. Что-то личное,
Что-то давнее высветит этим огнём.

Посижу, помолчу, и душа успокоится,

Сигарету от пламя свечи прикурю.
Помню, мать говорила: «Сынок, всё устроится,
Бог даст, сам ты узнаешь дорогу свою».

Я достану тогда свою фляжку походную,

Выпью жадным глотком, торопясь,
И опять закурю свою «Яву» не модную,
И опять помолчу, про себя помолясь.
И в метанье теней, чуть прихрамывая,
Подойдёт и лизнёт руку мне старый пёс
И в глаза поглядит, как всегда, не обманывая,
Прошепчу я: «Какой тебя леший принёс?»

Старый пёс заскулит, посмотрев в дверь открытую,

Неотрывно глядя, приглашая туда,
Я оставлю стоять на столе недопитую,
И за двери шагну, понимая – беда!

Дом горит, как костёр под декабрьской порошею,

Старый дом, отчий дом – весь пожаром объят,
Навсегда хороня всё хорошее, прошлое.
Вот и всё, мне уже не вернуться назад.

Чудесный вечер

Ах, какой чудесный вечер,
Чьи-то руки, чьи-то плечи —
Я плыву.
Улетая в бесконечность
Я, конечно, верю в вечность
Наяву.

Но внезапно на пороге

Появились чьи-то ноги —
Я завис
А движенье силуэта
Растревожило поэта: —
«Кто Вы, мисс?»

Ей я двинулся навстречу,

Задевая чьи-то плечи,
Как во сне.
А она вдруг встрепенулась,
Потянулась, улыбнулась
И ко мне.

Я от счастья рот разинул

И кому-то в морду двинул,
К ней лечу.
Ну, а сзади кто-то крепко
Врезал мне по модной кепке
Я торчу.

Ах, какой чудесный вечер,

Ах, какая с вами встреча, —
Прошептал.
Я от счастья заикнулся
Я, наверное, споткнулся
И упал.

Где-то музыка играла,

А душа моя страдала,
Я грустил.
А она исчезла сразу,
Знать не понял я заразу —
Упустил!

Больше с ней я не встречался,

За затылок свой держался,
Не скулил.
Видно мне судьба такая,
Знать, не высоко летаю,
Мало сил.

Шанс